Не умерла. Поэзия

А там – вымирают улицы,
И трупы никто не выметет.

Знакомая бытность прошлого,
Но кто это помнит.
Новое:
За нами – трава скошена
И выжжены земли голые.

Нам смерти бояться нечего,
Ведь мы до того безумные:
Нас вычеркнули из вечности,
Из дней, вечеров и сумерек.

И ветер не бьёт в окна,
Как будто весь мир замер.
Быстрая смерть – просто,
А мы – выбираем пламя.

Уйти

Гармонично переплетая
Вчера, сегодня и завтра,
Время – безумная стая
По кругу от марта до марта
Мчится
Безудержно шумно,
Сметая с пути всех.

Будет безумно мудро
Уйти,
Не оставив след.

Мир

Мир беспонтовых окон —
Хочется выйти в одно из них.
На новой веранде со старыми
Рамами —
Не существует границ,
Там всё по-прежнему
Здорово,
Почти хочется жить.
С новыми – выть
От того, как дёшево
Стал выглядеть
Мир:
Чёрный кофе
В белых чашечках,
Мороз не рисует узор.
Стерильностью
Всё загажено.
Прекрасен один
Лишь двор,
Где мат не стихает сутками,
Собачьи свадьбы,
Кошачьи бои,
Крысиные забеги в подвалах…

Настоящего слишком мало.
Хочется быть в грязи,
Дикости,
Отрастить себе когти,
Клыки,
Чёрные крылья
И – ввысь!

Кружить,
Кружить
Над городом
И не срываться вниз,

А если падать,
То только —
Забрать и спасти своих,
Таких же, кому горько
Среди пластмассовых лиц.

Солнце

Пусто. Темно.
Не страшно.
Ветер бьёт в окна белым
Снегом.
А в окнах – башни,
Крепости и пещеры.

Звёзды пропали в небе.
Небо – мутнеет серым.
Лёд на ладони – тлеет,
Пламя ползёт по венам.

Заперта.
И не выйти.
И выходить – не нужно.
Всё, что казалось важным, —
Выдумано наружным.

Мир – оболочка боли,
Призрачна и невзрачна.