Неизбранное. Стихи

Горит вода.

Бытьё пустое:
Почти, как будто.
И так – до дна.

Переживёшь

Не переживай.
Переживёшь
Этих всех, меня
И непохожих
На других,
С которыми поёшь
И молчишь —
Переживёшь их тоже.

Может быть,
И я переживу.
Мне переживать обычно;
Знаешь,
Я свою не чувствую вину,
Если обо мне переживаешь…

Всполох спички.
Спички, а не звезд!
Что уж там!
Не всполох молний даже.

Догорела.
Бросили на лёд.

А пока горела,
Было важно:
Как с тобой?
Что чувствую?
Зачем?

Нет.
Не важно.
Просто так —
Для вида.

Догорела.
Не зажечь ничем.
Я на льдах
Далёкой Антарктиды.

Дальше ты,
А там всегда тепло.
Там, где ты —
Прохлады не бывает.

Не переживай.
Я далеко.

Белым снегом
Искры накрывает.

Критик и…

– Тебя не простит Достоевский
И Летов тебя не простит.
Напрасно, по-деревенски,
Написаны проза и стих:
Ни драм, ни идей
Между строчек —
Пустое письмо алкаша;
Ни в буквах твоих
И ни в точках —
Не видится даже душа.

Тебя не простит Кавабата,
Булгаков и Гоголь – сожгут.
За каждую строчку – расплата!
Есенин и Лермонтов ждут,
Чтоб вырвать тебе твои руки…
А Брэдбери вырвет глаза;
Ахматовой, бедной старухе,
Маяк про тебя рассказал…

И Пушкину, впрочем, досталось —
Бедняга вертелся в гробу,
Пока карусель не сломалась, —
Держался мужик наплаву.

Все классики охнули в общем,
Пока ты эпиграфы брал
Для строчек своих и подстрочек
Бездарно у них воровал;

Не стать тебе, впрочем, поэтом,
Писателем то же – не стать….

– Я вовсе пишу не за этим…
Мне нравится просто писать.

40 вишен

Замкнутый круг.