В поисках любви

Меня держали в грязной яме, кормили раз в день, кидая, как собаке, обглоданные кости. Я слышал, как убивали пленных. Как им резали головы, и они захлебывались собственной кровью, падая в горячую пыль. Именно в плену я научился всему, что умею. Однажды ко мне пришел дряхлый старик, закутанный в рваное тряпье. Его лицо было выжжено сухими ветрами, а кисти рук больше походили на кости скелета. Это был колдун, которого чтили все моджахеды. Он умел воскрешать мертвых. Делать из них рабов. Джинов, исполнявших любой его приказ. Этот человек, проживший долгую жизнь, научился подчинять себе целый мир и заглядывать за занавес смерти. Проникать в чужие сны и убивать одним лишь прикосновением. И хотя он не говорил по-русски, я понимал каждое сказанное им слово. Потому что для него не было границ, не было стран, он видел то, о чем другие люди не могли и предположить. Я стал его учеником. Такая уж ирония судьбы…Его магия брала начало в древних шумерских культурах»

– Волшебник…черный колдун.

На листки капает кровь. Темно-красные капли расползаются по бумаге кляксами. В висках учащается пульс. Утираюсь рукавом.

Так вот значит, почему он выбрал такой псевдоним. Волшебник. Скорее всего, такие позывные у него были в далеком 79 году. Он привык к ним. Привык не называть имен.

И все его способности тоже оттуда. Как и безумная жесткость. И жажда чужой боли.

– Предатель… – Шепчу сквозь зубы.

Но столько ли много я знаю о той войне?

Кровь снова стекает на губы. Слизываю горячую соль.

Я знаю то, что нужно знать. Там был мой отец. Он воевал храбро, сражался за свою страну. Пока не попал в ловушку и не погиб.

Перелистываю страницу. Строчки здесь почти не читаемы. Чернила расползлись от времени, превратив текст в огромный фиолетовый синяк. Различаю только рисунки каких-то незнакомых символов. Страшных, связанных с культами жертвоприношений. От них так и разит смертью…

Переворачиваю следующую страницу, и сердце дергается в груди, пытаясь вырваться на волю. К листку, ржавой скрепкой, прикреплена черно-белая фотография моего отца. Время ее не тронуло, хотя и нанесло пару шрамов на матовую поверхность. Но отец остался на ней прежним. Гордым и печальным. В военной форме с погонами.

Касаюсь снимка пальцами. Чувствую слезы, встающие в горле.

Он смотрит на меня темным взглядом. И молчит.

– Папа…

Все плывет перед глазами. Опускаю голову. Пережидаю слезы, пришедшие так неожиданно. Так быстро.

– Прости меня. Прости. Я так скучал. Я не мог тебя отпустить…

Черные, измазанные грязью сапоги, встают перед глазами. Белая маска лица ухмыляется безгубым ртом. Скалится черными иглами.

Кричу, сжимая кулаки. Сгибаюсь пополам от дикого вопля, разрывающего грудь. В нем столько ненависти и боли, что бешеный яд стекает с моих губ, капая на пол и прожигая дыры. Он смешивается со слезами и уходит в почву, убивая все живое, что в ней осталось.

Рыдаю, держась руками за край стола. Слышу через расстояние и время, как ломается шея проклятого Волшебника. Как в нее, с хрустом, входят кривые лезвия хирургических ножниц, выпуская наружу кипящую кровь.

Я отомстил за отца. Как бы там ни было. Я отомстил.

Успокаиваюсь. Вытираю слезы.

Я должен знать, как это случилось. Зачем Волшебник вернул его к жизни, превратив в проклятого инкуба, убивающего женщин ради плотских утех.

«Я пришел туда, когда все уже было кончено. Повсюду лежали разорванные на куски тела, а пыльная земля, усеянная воронками от взрывов, до сих пор горела от огня человеческой ненависти. Я не увидел здесь друзей или врагов. Они все были людьми. Теми, кто отдал жизнь за свою страну. Мне было горько, но я должен был пройти последнее испытание. Ритуал. Так сказал мой наставник. Он посмотрел на меня прозрачными глазами и кивнул. В такие моменты все понимается без слов.

Русские солдаты никогда не бросали своих товарищей. Ни живыми, ни мертвыми. Но в этот раз враг превосходил их в количестве, и им пришлось отступить. Они и не знали, на что обрекли одного из своих друзей. Я выбрал для него тьму бессмертия. Проклятие, которое должно было показать, насколько я готов перенять учение старого колдуна.

Это был долгий обряд. Я не стану его описывать. Я выбрал одного из убитых случайно, он лежал у скалы, с переломанными ногами и обгоревшим до черноты лицом. И только потом я узнал, что по странному совпадению он оказался моим земляком. Владимиром Сибиряковым. Позже, вернувшись на родину, я переехал к нему в город и узнал, что у него была семья. Жена и сын Антон. Мальчик, так похожий на своего отца… Наверное, если б я знал об этом раньше, я бы сделал другой выбор. Но все случилось так, как должно.

Я дал ему вечную жизнь, воскресив в нем древнего шумерского демона Lilu. Это существо, в нынешнем мире, известно больше под именем Инкубус. Или Инкуб. Демон мужчина, ищущий сексуальных связей с женщинами. Настолько темный в своих желаниях, что вся его любовь сводится к извращениям и убийствам. Я знал, насколько далеко он может зайти в своих играх. Лишенный тепла, он был обречен скитаться по земле в поисках любви. Но зов крови привел его обратно, в родной город.

Тогда-то я и вспомнил о нем. Впервые за долгие годы. Когда в городе начали пропадать девушки, я понял – это он. И ищет он не только любовь. Каким-то образом демон обрел память. И это возбудило в нем желание увидеть сына. Не знаю уж, для каких целей, ведь демоны не способны любить… в этом заключено их проклятие. Они не могут даровать жизнь. Их семя создано лишь для того, чтобы заливать холодом внутренности изнасилованных женщин. Но, так или иначе, он вернулся. В мою жизнь, и в жизни тех, кто был рядом. Хотя на тот момент, я снова остался один…

Какая бы память ни терзала его, он не был больше человеком. А демоны существуют лишь для того, чтобы доставлять людям страдания. Инкуб не мог остановиться, голод мучил его. Я знал, он поселился в подвале моего загородного дома. В том месте, которое лучше всего подходило для его жестоких игрищ. Ведь я сам сделал из него камеру пыток…

О, Оксана, мне так жаль… Но именно в тебе я увидел свою дочь. И именно ты стала тем мостом, по которому она перебралась обратно в мир живых. Я готовился к этому обряду долгие годы, выискивая среди сотен девушек ту единственную, которая возродила бы во мне отцовские чувства. Остальных я использовал, как шлюх, а самых порочных забирал инкуб. Он часто следил за моими сеансами. Когда в дом приходил кто-то незнакомый, я слышал, как тихо открывалось окно, и демон прятался в темных углах, рассматривая свою очередную жертву. Я не дал ему Оксану, хотя он очень желал ее…

…я воскресил свою дочь. Но радость моя оказалась преждевременной. Девочка, вернувшаяся из мира мертвых, не была человеком. Не могла им стать снова, после стольких лет забвения…Я держал ее дома, боясь слухов, которые разносятся по этому городку так быстро… И все чаще и чаще заставал за вещами, от которых волосы у меня вставали дыбом. Она ела сырое мясо из холодильника. Издевалась над белками и птицами, которых заманивала в квартиру через окно. А иногда и вовсе занималась мастурбацией. Разве ЭТО могло быть ребенком, моей дочерью? Я ругал ее, но в такие моменты ее глаза чернели, и я отшатывался назад, запираясь в кабинете на ключ. Но просыпаясь утром на кушетке, я находил девочку рядом с собой, мило посапывающую под ватным одеялом. В эти спокойные часы у меня был шанс сделать то, о чем я стал задумываться бессонными ночами. Я должен был вернуть ее обратно. Туда, откуда забрал.

Нужно было просто положить пальцы ей на шею и крепко сжать…Но у меня не хватало сил…

Нам дано так мало времени на этой земле… Мы не должны забывать об этом. И ценить каждую минуту. Потому что однажды может стать слишком поздно.

Все мы смертны. В этом наше проклятие. Но и наш дар.

Но хочу вернуться к незабываемым годам, проведенным мною в горах Афганистана…»

Кладу папку на край стола.

– Теперь ты знаешь правду, – Дочь Волшебника шепотом ускользает из осязаемого мира, пробираясь ко мне в голову.

«Исполни обещание»

Роюсь в карманах в поисках зажигалки.

«Огонь испепеляет память. Возвращает нас к свету»

Приглядываюсь к оставшимся делам. На том, что сверху, крупные кольца букв превращаются в цепь. Бьют по глазам.

«Антон Сибиряков»

Рассматриваю собственное имя. Слушаю голос памяти.

«Ты должен отыскать ее. Должен спасти!»

Кто-то знакомый в моей голове повторяет одни и те же слова. Я вижу. Морщины в уголках его рта. Седые глаза, худые пальцы. Но не могу собрать картину воедино. Понять, кто он.

«Все это бред!»

Смятая бумага прыгает по ступеням, падая в лестничные проемы. И острый, кривой нож разрывает горло, выворачивая из него хрящи.

Открываю папку, склоняясь над столом.

«История…»

Замираю, прислушиваясь. В зале тихо раскрывается окно. Скрипит петлями.

Тихо выключаю свет, не спуская глаз с дверного проема. Присаживаюсь у стола на колено. Рука скользит в карман, нащупывая ручку револьвера.