Протореверс

С этими словами полицейский протянул мне права. Я хотел забрать их, как вдруг в этот самый момент на полной скорости мимо нас пронеслось чёрное тонированное авто, окатив нас волной горячего пыльного воздуха. Гаишника от такой неожиданности (или по инерции) развернуло на сто восемьдесят градусов. Бравая фуражка улетела путешествовать в степи. Пыль заполнила собой салон нивы, попала в глаза. Сухой кашель вырвался их моей груди.

– Чё за грёбанный нюх?! – Крикнул взбешённый лейтенант и кинулся назад к своей машине, на капоте которой большими (уже полустёртыми буквами) красовалась аббревиатура «ГАИ».

Я сопроводил его взглядом. Зрелище то ещё. Бока полицейского вываливались из-под белой, залитой потом, рубашки и порхали, словно крылья у бабочки. Лейтенант Зад…, тьфу ты, то есть Зотов напоминал сейчас скорее бегущий холодец, чем человека. О, кстати, неплохое название для фильма – «Бегущий холодец»! В главной роли: лейтенант Зад…, тьфу ты, Зотов!

Лейтенант достиг своей служебной гранты. Достаточно проворно сел в неё, завёл и тронулся. По-моему, пустая трата времени. Чёрное авто уже давно скрылось за горизонтом, словно его и не было никогда. Гранта поравнялась с моей нивой.

– Больше мне не ета, грёбанный нюх! – Погрозил пухлым пальцем в приоткрытое окно гаишник. И стартанул в нелепой надежде догнать мифическое авто.

Я проводил взглядом бравого служителя закона. Глубоко вздохнул и потёр виски. Что же делать дальше? Попытаться добраться до ближайшего населённого пункта. Но кто знает, насколько далеко я в заднице мира? Хотя если есть гаишник, дорожный знак и чёрные авто, значит цивилизация недалеко. Не помешал бы навигатор. Но телефона у меня при себе не было! Может есть бумажная карта? Я принялся обшаривать салон. Ничего!

Дело дошло до козырька над рулём. На колени мне упала страховка и техосмотр. Да, да! Вовремя!

Карту не нашёл, зато теперь ни один гаишник не прицепится. Ладно, у меня на выбор два направления: вперёд и назад. Я посмотрел в зеркало заднего вида. Дорога уходила за горизонт. Посмотрел вперёд – тоже самое. Может свернуть в поле? Абсурд!

«Поеду вперёд!» – решил я.

Я же ехал в ту сторону. Значит куда-то в итоге приеду. Вот ведь! Я ударил себя ладонью по лбу. Надо было спросить у гаишника телефон позвонить. Но поздно.

Нащупав за рулевым колесом ключи, вставленные в замок зажигания, я завёл двигатель. Раздалось утробное рычание вперемешку со скрипом. Движок был не в лучшей форме. Из выхлопной трубы раздалось несколько громких, похожих на выстрелы, хлопков. Мне сразу припомнился старый анекдот:

«– Абдула, почему у тебя седло мокрое?

– Стреляли. – Ответил Абдула с невозмутимым видом.»

– Будь здорова. – Погладил я руль и тронулся вперёд.

***

Примерно десять бесконечно долгих километров петляющей дороги спустя – один раз я даже наткнулся на небольшую темную Стеллу с рекламой «Музея Исчезнувшего Бытия» – я остановился у рекламного билборда. Единственного подтверждения присутствия цивилизации на этом отрезке пути в никуда. С высоты билборда на меня взирал одутловатый, немолодой, лысеющий человечек в строгом клетчатом костюме. Казалось, что его маленькие глазки смотрят прямо мне в душу. Слоган рядом с ним гласил: «выбирай правильный путь сегодня, чтобы не оказаться на обочине завтра! Приходи на выборы и проголосуй за своего кандидата!» – имя кандидата отсутствовало, словно его кто-то специально сорвал.

– Ну да. – Хмыкнул я и пожал плечами. Прямо за билбордом дорога резко уходила вправо. Голова ещё немного побаливала после столь неприятного пробуждения. Я свернул вправо. Далее снова мелькали километры унылой безлюдной степи. Решил включить радио. Нащупал кнопку. Щёлк. Пошарил по волнам. Одни помехи. Пока наконец на случайной волне не зазвучали попсовые мотивы:

«…Километры, версты, мили,

Вечная царственная глушь.

Я порой сижу, как филин,

Где-то в далёком проклятом углу…»

Размеренный с хрипотцой голос, доносившийся из радиоприёмника, прорезало шипение помех. За ним пришёл странный повторяющийся писк. Я выключил приёмник. Даже музыку послушать не получается. Действительно какой-то «проклятый угол».

Ещё жара эта проклятая. Духота внутри нивы давила на мозги! Открытые окна не помогали. Я только сейчас понял, как сильно хочу пить. Голова болела так, словно по ней кто-то бил кувалдой. Надо бы заехать в придорожный магазинчик. Только бы найти его в этом захолустье. Нива чихнула ещё раз.

– Только ты не заглохни, пожалуйста! – Взмолился я. Взглянув на приборную панель, мне всё стало ясно. Уровень топлива в бензобаке был практически на нуле. Отлично! Вместе с магазином мне теперь нужна заправка. Всё лучше и лучше с каждой секундой!

Я в полной ж… жизнеутвердительной позиции. Если только за следующим поворотом не материализуется магазин и заправка, то я застряну в этом «проклятом углу» надолго. Все мы знаем, что чудес не бывает. И остаться мне…

Стоп! Что-то вырисовывалось вдали. Нечто похожее на…

Я не поверил своим глазам! Это была самая настоящая автозаправочная станция с прилегающим к ней магазином. Я такие только в кино иностранном видел. У нас только заправки с кафешками, да и то не в такой глуши. А это полноценный магазин, да ещё и самообслуживания. Я так сильно обрадовался, что чуть было во весь голос не заорал вспомнившуюся песню: «Я не верю в чудесааааа…». Благо у меня хватило ума не петь вслух, тем более с моей головной болью и музыкальным слухом.

Нива уже начинала глохнуть. Я успел добраться до заправки на последней тяге. На повороте к заправке меня встретила стелла с указанием цен на топливо. На ходу приметил, что 95-й опять подорожал. На заправке были установлены две колонки. Обе свободные, к моей радости. Я подъехал к первой. Заглушил двигатель. Нива послушно замолчала. Воцарилась тишина. Тишина и духота. А ещё головная боль.

Болезненные пульсации в висках усиливались. Может быть, таблетки от головы есть в магазине при заправке? Я посмотрел в сторону магазина. Средней паршивости захолустное строение с большими витражными окнами, на которых красовалась выцветшая реклама. Справа от обшарпанного входа в магазин разместился грязный тип в тряпье и длинной спутанной бородой в шапке-ушанке; и это в такую-то жару. Он стоял, сгорбившись с табличкой в руках и что-то бормотал себе под нос. По всему виду было понятно, что это местный бездомный.

По другую сторону от входа расположились двое молодых ребят с прилизанными – будто корова прилизала – причёсками. В белых рубашках, чёрных брюках и ботинках. Поверх рубашек, под шеей у обоих были надеты галстуки-бабочки. Один из них сжимал в руках стопку брошюр. Эта странная пара по всей видимости разделяла мой дискомфорт относительно духоты. У каждого из них на рубашках в районе подмышек вырисовывались пятна пота.

Я вынул ключи зажигания и прихватил с собой бумажник. Открыл дверь, которая распахнулась со скрипом, и кряхтя выбрался наружу. В лицо тут же ударил горячий сухой ветер. Закрыл дверцу и осмотрел ниву. Когда-то белого цвета сейчас её покрывало несколько слоёв пыли и грязи. Вставив заправочный пистолет в бензобак, отправился к магазину в надежде, что местные завсегдатаи меня не заметят.

Уже у входа, когда я потянулся к ручке двери, боковым зрением заметил фигуру, хромающую в моём направлении. В нос ударил резкий, неприятный запах. Ко мне ковылял тот самый бездомный.

– Эх, брат! – прохрипел он. – Ты ента, мелочишкой не обеспечен, случаем?

Его рот растянулся в ужасно приветливой улыбке, обнажив мне на показ жёлтые гнилые зубы. Запашок стоял такой, что начинало резать глаза.

– Не-не! – Прищурившись, отнекивался я.

– Ну ладна тябе, ёшкин мошкин! Пару рубликов на хлебушек для дедушки. – Бездомный протянул костлявую грязную руку, в другой он сжимал табличку с неразборчивой надписью. – Вот сюда положи, а! И дедушка пойдёт покушает.

Если бы не вонь в реальности, то можно было представить, что это сказочный персонаж. Леший там или старичок-боровичок. Я уже было потянулся к бумажнику, как вдруг…

– Отстань от парня, дед! – …услышал за спиной требовательный энергичный голос. Обернувшись, понял, что голос принадлежал одному из ребят в рубашках. Как же тихо они подкрались.

– А вы ента, окаяные полоумные, подите прочь! – Потряс бездомный кулаком в воздухе. И тут же обратился ко мне. -Ты ихнюю ахинею не слушай. Лапшу вешают честному народу. Они ента, сяктанты!

– Таким как ты не место здесь! Позор для страны! – Парировал белорубашечник. – Когда наш Путь воссияет, мы придём и очистим Родину от скверны!

– Я те щас весь твой шнобель раскрою, шмакозябра! – Старик изобразил подобие боксёрской стойки и принялся подпрыгивать. Со стороны это выглядело весьма потешно, как в мультике.

– Так, стоп! – Расставил я руки в стойке рефери. Извлёк из бумажника 50 рублей и отдал нищему. – Вот, возьмите!

Его глаза заискрили таким счастьем, будто это не 50 рублей, а целый клад с драгоценностями. Бездомный с жадностью забрал деньги и поковылял прочь.

– Ну а с вами что? – обернулся я к парням в белых рубашках.

– Зря вы отдали ему деньги! Хаос нужно искоренять, а не поощрять.

– А, ну теперь-то ясно. – Шмыгнул я. – Ну ладно, я пойду.

– А вы не хотели бы приобщиться к Пути? – Остановил меня странный, но весьма ожидаемый вопрос. Похоже эти ребята и правда были сектантами.

– О нет, благодарю! Меня и мой путь устраивает! – Интересно фанатики улавливают очевидный сарказм в голосе?

– Я понимаю, что вы подумали о нас. Будто мы являемся сектантами. Вы не первый, поверьте.

– Да-да! – Вторил напарник говорливого белорубашечника.