Лепесток за лепестком

Впрочем, надо ли трогать личное…

Полынь – ажур и серебро

1

Полынь – ажур и серебро,
И в горечь – губы.
Твое, не чье-нибудь ребро.
Твоя причуда.

А ты – Адам, моя земля,
Вода и небо.
От плоти плоть, и это – я,
Мне имя – Ева.

Иных не знала я святынь,
Чем страсть и кровь.
Ах, эта горькая полынь —
Твоя любовь.

2

Предвосхищенье бытием
И хрустом яблок,
И этим яростным огнем,
В который падать.

Предощущенье перемен
И пенье скрипки,
И таяли средь этих стен
Мои улыбки.

Предчувствие тебя, о боль
И о разлука.
И быль, поросшая быльем,
И мука…

Осень. Листва улетает, как птицы

Осень.
Листва улетает, как птицы.
Вдаль уплывает кораблик бумажный.
Солнца лучи – это желтые спицы,
Бабушка-время которыми вяжет
Внукам любимым одежки «на вырост»,
Все в этой жизни успеет сноситься.
Солнца лучи догорают, как хворост,
В них опаленные листья… иль птицы.

Сплету до боли пальцы

сплету до боли пальцы право полно
не думать наступая на лучи жизнь-ксилофон
что делать если вне ее октавы сломан
ритм мотив забыт или забит на слом
готовят дом в котором мы любили надо
остановить иглу винил крошится кожа
ободрана с дивана как с меня шучу
не бойся мне легко и пусто клада
в развалинах не сыщешь что же
еще ты хочешь нет ни чувств
ни мыслей ни страданий
лимит исчерпан жажда перемен
волной по прошлому долой и вон
отсюда и оттуда прочь кого обманешь
сирена песней если глухи все ремейк
событий восемь миллиметров лонжерон
любви удерживал надежно бред нелепо
теряя оперенье падать какие острые ножи
невыносимо глупо просить о милости тебя и лето
время выдирает из меня все это просто жизнь

Все глубже

Ничего не меняется: через года —
Желтый войлочный шелест неизданной книги
Полирует – до блеска – осколок-агат
И расписан граффити – веселенько – флигель,

Где за дверью – забитой крест-накрест – никто
Восхищенно не ловит бенгальские искры.
Обдирает иголка – виток за витком
На виниле – когда-то напетые мысли.

Превращает – в ничто – соль эскизы чудес,
Прогорает – дотла – рукописное слово.
Тишина равновесья – бемоль и диез
Обнялись и по тропам неведомым бродят.

Ничего не меняется: даже когда
Ты латаешь прорехи – непрочная нитка
Пришивает мгновения счастья к годам.
…Но все глубже в спирали вползают улитки…

Перелетно

Да, так вот…

Не кривись, это тоже слова, ничем других не хуже, и кто сказал, что можно без них обойтись? Впрочем, видимо, можно, как можно обойтись и без многого прочего, например без всех тех вещей, за которыми мы в суете убегаем из понедельников наших недель и бежим – мимо вторников в среды и дальше, туда, где дождей четверговых стена заслоняет перспективы пятничных /пряничных?/ посиделок на кухнях коммуналок, где выросли мы.