– Как что, – говорю я, – ты не забыла – у нас сегодня наброски…
– А зачем теперь?
– Как зачем? Нам деньги, что ли, не на что потратить?
– В самом деле, – Лилька задумалась. – Ты знаешь, у моего папы скоро день рождения. Хочу ему настоящий мохеровый свитер связать. Мотков двадцать, наверное, надо купить. Он такой огромный у нас.
– И я своей маме тогда что-нибудь свяжу, – сказала я. – Шапочку, например. Покажешь узоры?
Вечер поэзии Александра Блока
С Викой Лукояновой мы учимся в одном классе и живём в одном доме. Она – невредная девчонка, но ужасная зануда. Я её всегда по звонку узнаю, – никто из моих знакомых так нахально не трезвонит. Открываю дверь и сразу вижу, о чём будет беседа. Если Лукоянова стоит томная, сложив руки на груди на манер оперной певицы, и смотрит на меня как на ещё неоткрытую дверь – значит будет исповедоваться в своей безумной любви к кому-то. Если же она опирается одной рукой о дверной косяк, а другая – на бедре, улыбка надменная и блеск в глазах, – значит, кто-то безумно влюбился в неё…
У меня всегда дел полно: и в шахматы с компьютером хотел сыграть, и в столе прибраться надо, да мало ли… Но ей глубоко безразлично, есть ли у меня время или настроение выслушивать её безответственный треп. И, главное, ребята у неё все какие-то смешные. Жуткие красавцы. Одни красавцы – жгучие брюнеты, другие – голубоглазые блондины, а третьи – «Ой, Мишка, я даже описать не могу!..» Эти ей особенно дороги. Я уже зверею от всех её принцев.
И так, и эдак ей намекну, мол, занят. Не понимает.
– Вот, – говорю, – математическая олимпиада на носу, и подготовиться бы не грех – один как-никак за весь класс отдуваюсь.
– Да, – отвечает, – ты уж постарайся, я за тебя болеть буду, на чём я остановилась?..
– Вот книжку дали на полдня – дочитать бы…
– Интересная? Про любовь? Да ты слушай, что дальше-то было, – что за манера перебивать!..
Просто взять и выпроводить её тоже не могу – страшно обидчивая.
Как-то в лоб спрашиваю:
– Слушай, у тебя же есть подружки – Люська, Лариска… Почему ты именно меня выбрала своим конфидентом?
– Да ты что? – отвечает. – Они такие болтливые, им только расскажи – назавтра весь класс будет знать.
– Ну и что, – говорю, – пусть знают…
– C ума сошёл? Зачем мне врагов наживать. Думаешь, девчонки будут в восторге от того, что в меня все влюбляются? Или, может, нашим мальчишкам будет приятно знать, что я страдаю по кому-то со стороны?
Вика считает себя красавицей. Возможно, какие-то основания для этого у неё имеются… Мой приятель Борис (тоже из бывших «принцев» третьей категории) сказал про неё однажды: «Красивая девчонка, но со странностями…»
Вот только для чего она щурит свои и без того раскосые глаза и складывает губы бантиком? Она думает, что так она загадочнее, и называет это «держать лицо». Для чего нужно таким идиотским манером держать лицо, убей меня, не понимаю.
Иногда, когда у неё перерыв в сердечных делах, с ней можно вполне прилично поговорить, хотя бы о литературе. Правда, стихи её раздражают… А я, как это ни странно, люблю поэзию. Даже сам немного… но это так, для себя.
Однажды в начале учебного года мы гуляли и наткнулись на афишу: «Вечер поэзии Александра Блока». Ну, я и затащил Вику в Дом культуры. Говорю:
– Мы Блока будем проходить по литературе, так что полезно иметь представление…
Вошли мы. О, там уже целый зал десятиклассников. Тут Вика зашипела:
– Всё равно на будущий год пригонят сюда. Лучше бы в кино пошли…
Вышла артистка в чёрном, села за рояль, прекрасную мелодию играет – серенаду Шумана.
– Это ещё что за штучка? – шепчет Вика. – В ключицу можно сто рублей мелочью насыпать, а платье декольтировано чуть ли не до пояса. Да ей фасоны времён Марии Стюарт надо носить – совсем вкуса нет…
Ну что у неё за привычка – всё комментировать!
– Тише, – говорю, – музыка.
– Она, может, весь вечер собирается бренчать! Ты же сказал – Блок!
Тут выходит артист, начинает читать стихи. И неплохо, между прочим. А Вика всё не угомонится:
– Что это у него в руке? Слушай, а ведь это шпаргалки! Он в них заглядывает. Ничего себе – такая кипа!
Я даже разозлился:
– Кончай, – говорю, – не нравится, так иди домой, никто не держит.
Надулась. Минут пять молчала, потом опять:
– Хоть бы под гитару что спел, Есенина, например…
Это она уже нарочно дурачится. Скучно ей.
– Мишка, а он красивый был?
– Кто? – я делаю свирепое лицо.
– Блок.
– Для кого как, – отвечаю.
– Ну, на кого похож?
О, господи! Вынь да положи ей Блока. Огляделся по сторонам. Справа в третьем ряду сидит Эдька Крупнов. Мы с ним в одной секции плавания занимались.
– Вон, – говорю, – видишь кудри. Копия – Александр Блок. – А сам еле удерживаюсь от смеха.
Да простит меня русская литература – в Эдьке лирики не больше, чем в холодильнике… А Вика притихла совсем. Один только раз вздохнула:
– Александр Блок… – и опять молчит, вроде даже стихи начала слушать.
Странно, и по дороге домой молчала. Только в подъезде вспомнила обо мне:
– Миш, у тебя ведь есть Блок? Принеси, пожалуйста.
– Ладно, завтра возьмёшь.