Никогда не заговаривайте с неизвестными

– Между прочим, армянский коньяк. И не московского разлива. Настоящий.

– Спасибо, нет.

– Ну и бог с тобой.

Алия нервно затягивалась сигаретой и ее густо подведенные глаза неподвижно смотрели на трассу. Впереди виднелось бурое облако смога – там раскинулась Москва.

– Алия, а ведь у тебя прописки нет.

– Отвяжись! – вдруг перешла на «ты» девушка. – Высади меня, понял?

– Не-а, едем дальше. Чего прыгаешь? Сказал – довезу, значит, довезу. Только врать не стоит. Ты чего ментов напугалась?

– Да я, может, тебя не хотела подставлять, – отрезала она.

– Врешь. Меня не подставишь. У меня все в порядке, документы при мне. И я не в розыске, оружия у меня нет и наркотиков, трезвый уже неделю, машина моя личная, а не угнанная. Коренной москвич. Приехал к себе домой. Так что не за меня ты испугалась. А за себя.

Алия промолчала.

– Ты вообще-то студентка или нет? – спросил он. – Давай, колись.

– Студентка… Только… Бывшая, – глухо ответила Алия.

– И давно уже бывшая?

– Давно. Второй год.

– И прописки нет второй год?

– Прописка кончилась этим летом.

– Значит, бомжуешь?

Она пожала плечами:

– Что спрашивать? И так ясно.

– Родители в курсе?

– Нет.

– Второй год им мозги крутишь, стало быть? Чего ради?

– Мое дело.

– Правильно, твое. Смелая ты девчонка. Одна живешь в Москве, без прописки, с такой нерусской внешностью…

– И что посоветуешь? Повеситься?

– Думать надо, как жить. Постой… Прописки нет, а как же ты прошла через паспортный контроль? Не тормознули?

– Нет.

– Ого, интересно! – заметил он. – Покажи-ка мне паспорт.

Алия не отреагировала.

– Советую все же показать, – после краткой паузы сказал он. – Может, я что-то посоветую. Я могу, знаешь ли.

– Ты случайно не мент? – резко спросила она, и ее глаза стали жесткими и тусклыми, как два черных кусочка угля.

– Боже упаси! – искренне протянул в ответ Иван. – Меня можешь не бояться.

– Ладно, гляди. Все равно догадался. На умного попала…

Она дернула «молнию» на сумке и достала оттуда небесно-голубой паспорт с золотым гербом Казахстана. Иван скинул скорость, взял паспорт и бегло его просмотрел. Паспорт принадлежал женщине по имени Боссарт Мухаббат Викторовна, семидесятого года рождения, гражданке независимого Казахстана. На цветной фотографии была Алия, только с другой прической – каре, длинная челка. Иван вернул паспорт девушке и спросил:

– Как это понимать, красавица? Ты что же – не Алия? Зря я твоим именем восхищался?

– Нет, Алия. Алия Викторовна, и моя фамилия Боссарт. Говорю же – папа немец.

– А кто такая эта Муха… Как ее?

– Мухаббат. А в переводе на русский это значит – Любовь.

– Ладно, и кто тебе эта Любовь?

– Моя старшая сестра. На два года старше. Это ведь ее паспорт. Настоящий, не фальшивый. – Алия слабо улыбнулась. – И между прочим, я ее зову как раз Муха…

– А фотка твоя?

– Фотография тоже ее. Ну и что? Мы похожи. Особенно на ваш взгляд. Для русских все азиаты на одно лицо. Даже метисы.

– Артистка… – протянул он. – А где твоя сестра?

– В Казахстане. Дома живет, с родителями.

– И о том, что ты по ее паспорту существуешь, родители тоже не знают?

– Да ты что?! – испугалась Алия. – Конечно, нет… Они вообще о моих проблемах не знают. Считают до сих пор, что я учусь. Гордятся… Только Муха знает. Но она молчит. Она специально, тайком от них паспорт потеряла. Ну, понимаешь, для меня, мне отдала… Я ее попросила… Чтобы свободно границу пересекать, хотя бы домой ездить. А ей новый паспорт выдали.

– Так у тебя два паспорта?

– Да. Один – мой личный, советского образца, без прописки. И второй – сестры…

– Ну и жизнь пошла, – философски заметил Иван. – А ментам ты что показываешь?

– Они меня пока не тормозили. А на паспортном контроле показываю казахстанский паспорт. Вот этот, голубой. Он действует, как загранпаспорт. Слушай, дай глотнуть из твоей фляжки! – неожиданно закончила объяснения Алия.