Счастье на память

И чуть ли не падаю с доски, когда понимаю, кто именно так смотрит. С меня не сводит глаз колясочник. Я ошиблась, назвав его мужчиной. Он совсем молодой парень, мой ровесник.

От сильного удивления я останавливаюсь и тоже смотрю на него. Одет он совсем просто, но почему-то сразу приковывает к себе взгляд. Дымчато-серого цвета футболка подчеркивает широкие плечи и ровный загар. За спортивными шортами угадываются узкие бедра. Русые волосы слегка завиваются и придают ему совсем мальчишеский вид. Издалека его глаза кажутся почти черными, и по неизвестной причине пронзают меня будто насквозь. Он смотрит пристально и настороженно.

От его взгляда меня охватывает странный порыв неловкости. Почему он так смотрит?

Я поправляю бейсболку на голове и снова встаю на доску. Еду прямиком к нему. А что еще остаётся делать? Не стоять же истуканом? Возможно, я смущаю его не меньше, чем он меня.

Проезжаю в паре метров от парня. Мне кажется, он хочет что-то сказать. Вижу краем глаза, как он вслед за мной поворачивает голову. Вот чудак.

Интересно, что с ним случилось? Мне его жалко. Парень молодой симпатичный, а вынужден сидеть в инвалидном кресле. Как хорошо, что у меня есть руки и ноги, я цела и навредила. Порой мы, забываем про это и не ценим свободу передвижения.

Медленно толкаю доску вперёд и так проезжаю несколько кругов. Потом останавливаюсь, чтобы попить воды.

Парень еще не ушел с площадки, но больше не смотрит на меня. Он играет в баскетбол, точнее, просто бросает мяч в кольцо. Не всегда попадает в цель, но, в общем, получается довольно неплохо. Молодец! Дух захватывает, когда смотрю на таких людей. Несмотря на свой недуг, занимается спортом и старается быть как все здоровые люди.

Несколько минут наблюдаю за ним. До тех пока он, словно почувствовав, оборачивается и замечает мой взгляд. Я снова смущаюсь и отворачиваюсь.

Убираю воду в рюкзак. И зачем-то достаю телефон, проверяю время. Просто чтобы показать ему собственное безразличие.

Глубоко вздыхаю и чувствую, что он больше не смотрит на меня. Отлично!

Мне здесь нравится и хочется остаться потренироваться в выполнении трюков. Я осматриваю стадион и просто волшебство, нахожу маленькую площадку как будто специально оборудованную для скейтеров. С радостью еду туда в надежде отвлечься и как следует покататься.

По пути смотрю вновь на парня. Плечи напряжены, в руках крепко зажат баскетбольный мяч. Лицо сосредоточенно. Бросок и…

Он не попадает в кольцо. Он с досадой опускает руки, видно, что он злится. Мяч прыгает в сторону и катится прямо к моим ногам. Я резко торможу ногой и спрыгиваю с доски. Мяч преграждает мне путь. И мне ничего не остаётся сделать, как поднять его с земли.

Легко подхватываю мяч и кручу его в руках. В юности мой папа играл в баскетбол. А когда я была ещё ребенком, мы часто играли с ним в нашем дворе. Поэтому кое-какие приемы я знаю. И сноровка, надеюсь, осталась.

Незнакомец замечает, как я верчу его мяч, и сильно удивляется этому. Он даже белеет, словно сильно напуган. Нервным движением дёргает за колеса и медленно направляется ко мне.

Я, набравшись смелости, тоже иду ему навстречу. Я же ничего плохого не сделала? Почему он такой злой, не пойму?

И вот через несколько секунд мы встречаемся и оба замираем. Смотрим друг на друга. Я сверху вниз на него. А он снизу на меня исподлобья.

По коже пробегают мурашки от его темно-зелёных глаз. Он медленно изучает каждую чёрточку моего лица. Слишком лично и внимательно рассматривает меня. Странный, удивительный и красивый… Он мне нравится, но пугает своим жёстким недоброжелательным взором.

Я улыбаюсь в надежде, что он тоже улыбнется мне. Ничего не происходит. Тогда я начинаю говорить:

– Мяч надо бросать выше. И немного левее встать. Здесь мешает солнце, оно слепит тебя, и ты снова не попадаешь в цель…

Он молчит. Ну все! Это уже невежливо!

– Эм, как бы я с тобой сейчас говорила. Привет! – взволнованно закусываю нижнюю губу.

Он молчит, просто смотрит на меня и все.

– Ты что глухой? Не пойму? Читать по губам-то умеешь, наверное. Смотри. Мяч надо кидать чуть выше, – начинаю изображать бросок и при этом широко открываю рот, чтобы он меня понял.

Он молчит. Его губы трогает улыбка, но через миг он, будто пересиливая себя, снова хмурится.

– Але парень, ты понимаешь, о чем я?

И себе под нос добавляю тихо.

– Правда, что ли, глухой.

– Я не глухой, – вдруг произносит он.

Звенящее напряжение в басовитом голосе парня заставляет меня вздрогнуть. Я отступаю на шаг. Но мяч продолжаю крепко сжимать в руках. Нахожу его глаза и натыкаюсь на испытующий взгляд.

– А почему молчишь? – осторожно спрашиваю у него.

– Отдай мяч и едь, куда ехала, – тихо, совсем не грубо говорит он. Но меня это сильно цепляет. Что этот парень о себе возомнил?

– Что? Ну и ладно. Держи, Майкл Джордан.

Я бросаю в него мяч, почему-то сильно разозлившись. Индюк блин. Почему нельзя быть вежливым?

Мяч попадает ему прямо в грудь, и он не успевает его словить. От удара он резко вздыхает. А я готова провалиться в другую вселенную. Я краснею, чувствую, как щеки пылают от стыда. Мне становится жаль его. Он в коляске, а я поступила как… боже. Ещё и наговорила ему всякой чепухи про глухоту. Ударила его. Ужас.

Я медленно поднимаю мяч и подхожу совсем близко к нему. Заглядываю в его глаза и выдавливаю полуулыбку.

– Прости, что так получилось. Я не в духе сегодня. Прости, что побеспокоила. Я не хотела сделать тебе больно. Не хотела, – протягиваю к нему руки.

Он молча берет мяч и, потеряв ко мне всякий интерес, разворачивает коляску.

Я виновато смотрю на него, поджав губы. Хочу ещё что-то сказать, ведь понимаю, что обидела его. Вижу его недовольный профиль лица, но слова застревают в горле.

Неожиданно лучи солнца падают на него, и я не самовольно замечаю отблеск на его шее.

Кулон! У него на шее висит кулон! Раньше я его не видела, а вот сейчас хорошо отчётливо могу его разглядеть.

Украшение серебряное в виде овала с потемневшими от времени краями. По центру маленькое сердечко из черного турмалина. И этот кулон… Этот кулон безумно похож на мой. Точнее сказать, он один в один как мой кулон. Я более чем уверена…

Моя бабушка подарила его на день рождения как семейную реликвию. И разразись сейчас гром, если я ошибаюсь…

Но как?

Парень отворачивается и, нервно крутя колесами, уезжает от меня.

– Стой, стой, подожди. Откуда у тебя мой кулон? Откуда он у тебя? Говори!

Я подлетаю к нему и слегка касаюсь плеча. Незнакомец, чье имя мне ещё не известно, резко тормозит и чуть ли не наезжает мне на ногу.

– Какой еще кулон? – сухо отвечает парень и совсем не смотрит на меня.

Но зато он делает другое. Он прячет кулон под ворот футболки. Теперь сомнений быть не может. Он принадлежит мне!