Фартлек. Игра со скоростью

Облокотившись спиной к двери, разглядываю аккуратную попку с тонкой полоской от бикини посередине.

Электричество, которое исходит от нее, передается мне, и меня накрывает. Накрывает так, что шорты становятся узкими.

Коваль заносит руки за спину и дергает завязки купальника.

Сглатываю.

Скольжу по обнаженной спине с выпуклыми позвонками. Считаю каждый.

На девятом меня припечатывает битой, потому что стерва поворачивается ко мне лицом.

Понимаю, что сейчас должен смотреть ей в глаза, но я не могу.

Не могу поднять взгляд выше.

Я же не слепой.

Я не инвалид и не импотент.

Я здоровый мужик.

И даже то, что передо мной стоит дьявол, меня не спасает от возбуждения, потому что у этого дьявола охрененная грудь.

– Я здесь. Чуть выше возьми направление, – щелкает пальцами, привлекая мое съехавшее внимание.

Стерва на байке, бешенная стерва, стерва без комплексов. Черт, но я, кажется, влюбился.

Меня спалили, но я и не прятался. Извиняться не буду, потому что ей нахрен не сдалось мое извинение. Она привыкла к такому вниманию, и её ничего не смущает.

– И что это было? Ты всегда себя так ведешь или сегодня меркурий в ретрограде? – смотрю на Алису, натягивающую тонкую майку на голое тело. Сквозь ткань острые вершины смотрят на меня, а я на них.

– Хочешь об этом поговорить? – хмыкает она, пиная гидрокостюм, валяющийся в ногах. – Так вот, Юдин, я никому не позволю надо мной усмехаться. Тебя это тоже касается, – вскидывает яростный взгляд. – А теперь вали из женской раздевалки, – берется за резинку бикини. – Или хочешь посмотреть? – с издевкой выгибает бровь.

Хочу.

Хочу не только посмотреть.

Но вместо этого я разворачиваюсь и ничего не сказав, сбегаю, ощущая потребность. Дикую, от которой сворачиваются яйца в узел, а в башке звенит будильник, требующий проснуться и выползти из этого морока, окутавшего сознание.

Взбегаю по лестнице, ведущей в мой кабинет.

Открываю ноутбук и в поисковике набираю «Алиса Коваль». Меня ведет не только любопытство узнать, кто она такая, а меня от неё ведёт в принципе.

И это не похоть. Или похоть, но вперемешку с чем-то еще, что мне нравится.

Поисковик выдаёт кучу статей и сайтов с кричащими заголовками:

«Скандальная Алиса Коваль вновь в центре событий»

«Единственная дочка олигарха Владимира Коваля устроила дебош в известном ресторане города»

«Алиса Коваль появилась на открытии элитного бутика женской одежды в провокационном наряде»

«Двадцатитрехлетняя дочь Владимира Коваля довела отца до больничной койки»

«Алису Владимировну Коваль в очередной раз оштрафовали за превышение скоростного режима»

Пф-фф… Выдыхаю, зачесывая мокрые волосы назад.

Исчерпывающе.

Дочь олигарха Владимира Коваля…

Последний заголовок наиболее цепляет мое внимание, потому что опубликован он был недавно. Щелкаю мышкой и меня перекидывает на ютуб-канал. Листаю ниже, натыкаясь на множество влогов.

Нажимаю на первый попавшийся.

– Привет всем! С вами снова ваша Мото-Лиса, и сегодня мы с ребятами подготовили для вас нечто бомбическое! Правда, Саня?

На экране отображается голова Алисы в черном шлеме с поднятым вверх тонированным визором. Сбоку на шлеме выгравирована рыжая лиса, выглядящая, как татуировка. Девчонка держит одной рукой камеру, направленную на себя, а на заднем фоне возникает бритоголовый пацан:

– Е-е-е!!! Точняк! – вопит он в камеру. – Привет, бандиты!

Алиса смеется, устанавливает на шлем экшн камеру гоу-про и подходит к черному байку.

Кавасаки Ниндзя.

Не слабо, твою мать. Но ей охрененно подходит.

– Держитесь крепче, касатики! Мот-Лисица сегодня на улицах нашего города! Погнали! – девчонка подмигивает в камеру, резко опускает визор и ударяет по газам.

Захлопываю крышку ноутбука. Откидываюсь на кресло, прикрывая лицо ладонями…

Глава 7. Алиса

– Держи, – Саня передает мне бумажный стаканчик с кофе. Благодарно подмигиваю и делаю глоток, прикрывая вожделенно глаза. Малеев передергивает плечами, потому что знает, что в моем капучино сахара столько, что запросто можно словить повышение инсулина в крови. Но мне плевать. Я обожаю сладкое. Мой личный разрешенный допинг.

Покачиваю головой в такт музыки, доносящейся из колонки, установленной на красно-черном матовом нейкеде (1).

Ловлю на себе взгляды проходящих мимо парней и салютую им стаканчиком. Наша мото-семья испокон веков тусуется здесь, на Центральной набережной у пирса. Это наше негласное пристанище.

Около тридцати байков разных видов, выставленных в ряд, всегда привлекают внимание прогуливающихся вдоль Набережной людей. Да и не заметить нас сложно, когда на полную катушку орет музыка или кто-то рисуется своей новой банкой (2). Мы ведем себя шумно, раскованно и, возможно, кому-то даже покажется, что вызывающе. Но мотобратство – особый кластер, пользующийся привилегиями у местной администрации.

На улице стемнело, но от того не стало прохладнее. Даже ветерок, долетающий с пирса, не спасает от духоты.

Сейчас от зноя спасет лишь скорость.

– Лисичка, ну-ка привстань, – сзади подходит наш закоренелый бывалый и обхватывает меня за плечи. Юра – самый старший по возрасту в нашем братстве. Он тот самый прототип байкера, которое рисует наше стереотипное воображение: коренастый мужик с длинной бородой, в кожаной жилетке на голое тело и в кожаных брюках на брутальном низкопосаженном чоппере. Я сижу на его монстре, развалившись на неудобном для меня сидении. Юра ловко приподнимает меня, чтобы добраться в кофр (3). – Видел тебя сегодня на пустыре, – мягко улыбается.