Всё держишь формы света для того,
Чтоб ночью проливать под них дожди,
И выть той участью морали от обид,
Где мутный ветер воду теребит.
Пускает жар в людские города,
Отбрасывает смерти снежный вид,
Под новой вечностью навесила коса
Тот мир от непогоды нам за бликом.
Ты держишь ад – он посторонний штрих
Вокруг людей из слова на глазах,
А день порочной вольности манит
И держит откровение под страх.
За старостью проносит он один
Увечные погоды формы снам,
На Сахалине держит волей прах
В дождях, проливших вечности закат.
Чтоб были в непогоде, словно сны
Потёртые, изученные берега глаза,
Как форма для дождя и снов ума
Над небом расточительной оковы.
Висельный номер скитальца
Прозой увенчанный малый
Держит под сердцем для части -
Свой застарелый и старый
Времени слова изгнанник.
Пусть он одолжит печальный
Проз удивления жизни
За алгоритмами дали
Внутренней спеси – источник.
Висельный номер отчасти
Встретит тот прозы изгнанник,
Снова прочтёт этот странный
Страхом забытый и разный -
Ветер почёта, чтоб стал он
Номером счастья от фразы,
Собственным именем дважды
На небосклоне от жизни.
Малый ли сердцем скиталец -
Видит свой внутренний слепок,
Что от поступков им ставит
Этот сегодняшний танец.
Ждёт он и время под прозой
Стало скитаться под ранний,
Словом затронутый формой
Утренний ветер в дождях.
Словно мы плыли за правдой
В этой Вселенной просторной,
Космосом вольности схожей
С личной печалью от слов.
Но от скитальцев похожей