И этим следом думать, как и мы.
Столь стройный час у неба бытия
Не станет безголовой нормой лиц,
Он видит путь над ложью от любви
И этим цель становится прямой.
Что снег потёртой наглости уметь
Искать морали трудному – идти,
По той дороге мысли, чтоб опять
Ему найти покорности судьбу.
Не говори от слов ненадобности им,
Не отпускай итоги чести под откос,
Чтоб думать сгоряча под этот мир
И там тащить излюбленный вопрос.
Что делать на беду пророка сил,
Лояльной жизни в прошлом на беде
Или обратной сути общего – везде,
Где есть спонтанный рупор в рукаве?
Ты им отдашь излюбленный вопрос,
На чём ходил от безголовых снов,
Туда, где нет не общества, не нас,
А только время воспрещает стиль.
Иметь ли право занимать его
Под солнцем жизни в найденных руках,
Как только в безголовье – небу прав
Ты стал и верность общего нашёл?
Сегодня рвёт причину от любви
Им – нежилая воля о прогресс
По форме философского лица,
Искусно проданного в счастье мудреца.
Произведение в запущенной душе
Недолгий ход по старости твоей -
Не ноет в той истории под утро,
А только воет волком на модель
Мечты – в свободной мимике ума.
Загадывая роль своей души
Не стоит думать лучшей суетой,
Что в прошлом отпускаешь на её
Печаль искусства в призрачной строке.
Ты пишешь силуэты о любви
Над правдой не приложенной руки,
Над небом не существенного сна,
Когда на утро опадает стиль
В твоей системе мира от тревог
Внутри фантастики и доли бытия,
Где ты не смог идти навстречу мне
Произведением, запущенным на сне.
Был этот день спонтанной ли судьбой
Или забыл покоем мира о негодном,
Что завтра ты работаешь, а твой
Сюжет – стареет в стиле бытия.