У костра всадников. Сборник содружества авторов

Но если бы я выбирал я бы выбрал тебя.

И не пожалел.

Ничуть.

Почему мы не спим

Тут молчание золотом плавит меч

Револьвер мягко щёлкает на ZERO

Бьёт свинцовой картечью по спинам плеть

И кузнец прямо в сердце ночами куёт перо

А по улицам стынут рассыпанные огни

И пустует под майкой мишенью сердечный тир

Позвонить бы заранее вызвать себе 03

Но помехи излишеством слов не дают эфир

То ли это всё LIFE то ли это полночный бред

Я пытаюсь заснуть пока молот в груди притих

Но безумные строчки разбудят и включат свет

Что бы я написала вот этот дебильный стих

Вот зачем это всё? Ведь умеют же люди спать

Закрывают глаза пополам делят кадры снов

Я пытаюсь давно научиться за день устать

Так чтоб просто не слышать назойливых в рифму слов

Но какая то сила заставляет меня писать

Это видимо вирус и возможно заразная хрень

Помогите поэту уложите болезного спать

И забейте гвоздями в его подсознание дверь.

@vladimir_nemeron – Владимир

Савонарола

Я знаю: сгинет прах, несъеденные кости

Закаменеют в тьме тысячелетий,

И вечной нет Любви – лишь шорох междометий

Рвут люди друг у друга в ужасе и злости

Там нет отмщения, где исчезают лица;

Лишь смерти страх диктует веру в Бога —

Вцепившись судорожно в коврик у порога

И негодяй последний пробует молиться.

Я был влюблён, теперь старик – и вижу:

Тех любят женщины, кто ни во что не верит.

Тех, кто жесток, и с хищной силой зверя

Куски из жизни рвёт, и кости Веры лижет.

Тем всё дано, кто зол и бессердечен,

Бездушный этот мир всегда у них в когтях.

Они здесь боги, но у них в гостях

Распятием Он был увековечен.

И если смерть твоя идёт в молчаньи строгом

Не зло припомни и несправедливость:

А как сражался, что бы ни случилось

За всех людей – в них есть частица Бога.

О чём мечтать?

Когда любовь греховна, скажет кто,
о чём мечтать ближайшие столетья?
И безответна. Я не Жан Кокто,
Меня азарт не тешит безбилетья.