Дневник Дианы

Сменяются столетья, годы, ночь – днем,

Весной зима… опять;

А мы идем вперед, к восходу,

Почувствовав Любви большую власть.

Мне сегодня было очень одиноко. Это как-то странно. Не знаю, может быть и происходит что-то в природе, как будто в день праздника Хеллоуин, когда в воздухе скапливается неведомая никому энергетика. Не знаю, не могу сказать. Это стихотворение я написала… Всего лишь несколько минут понадобилось. Первое. Никогда не писала…»

Это стихотворение из ее дневника я выучил наизусть. Что-то в нем есть – какая-то особенная сила. Когда мне становится плохо, я повторяю его и возвращается спокойствие.

Комната наполнена шорохом страниц. Я не хочу читать все подряд…

* * *

Вечер. Как быстро летит время, если его не заполнять ничем, и как медленно бегут дни. «Сменяются столетья, годы…» Да, права, тысячу раз права. Но редко кому удается увидеть смену столетий. Человеческая жизнь столь коротка и столь хрупка. А насколько хрупка душа человека. Разбить ее очень легко, даже стараться особо не надо, но собрать осколки под силу не каждому.

Сейчас ничего не хочется делать, только думать, что тоже дается с большим трудом. Все вокруг смешалось. День превратился в ночь, ночь растаяла бесследно. Все серо и однообразно. Я даже закрыл шторы, чтобы ничего не смогло разрушить мои воспоминания. Сколько я нахожусь в таком состоянии: час, день, неделю, месяц, год – мне все равно. Нужно что-либо еще мне сейчас, когда нет ее?

Интересно, что будет, когда я умру? Говорят, когда человек умирает, его душа переселяется в другое тело, потому что она бессмертна. Кем я буду? Мальчиком или девочкой? А может быть просто собакой или каким-нибудь деревом. Впрочем, так ли это важно, когда душа бессмертна: я не боюсь смерти. Она не более чем дверь в иное измерение.

Осталась только память и ее платок из нежного шелка. Вот что не дает мне выйти из этого состояния одиночества. Ее платок и запах яблок, всегда преследовавший ее. Запах ее духов, запах ее тела. Мне всегда хотелось насладиться ее пряным ароматом. Что сейчас не дает мне сделать это? Я знаю… ЕЕ нет. Нет рядом со мной.

Она просто сказала: «Я тебя не люблю». Но тогда зачем надо было начинать всю эту игру, игру без конца, без хеппи энда, как это бывает во всех фильмах. Жизнь не похожа на фильм, ни малейшего намека; и счастье далеко не всегда приходит, когда ты надеешься, веришь и ждешь. Истина. Справедливая истина.

Все, казалось бы, лучше некуда, и, вот, в один прекрасный день она произносит эти страшные слова: «Я тебя не люблю». Это рушит все: планы, жизнь, чувства и душу. Всего четыре слова низвергают тебя в пучину мрака и скуки, бессмыслицы и небытия. И не столько обидно, сколько страшно… страшно, что ты остаешься один… опять один, как это бывало не раз, и не два.

Рука нащупала пульт, пальцы побегали по кнопкам. Нет, я не хочу шума и голосов: «Здравствуйте, с вами телекомпания CNN», или «ABC», впрочем, название не играет никакой роли. Я просто хочу тишины и покоя. Как часто в последнее время хочу только тишины и покоя.

Все чаще и чаще замечаю, что постепенно замыкаюсь в себе. Я разговариваю, веду длинные монологи, спорю с самим собой. Странно, мне теперь никто не нужен. Примерно так сходят с ума. Моя комната стала единственным местом, где я чувствую себя спокойно. Что происходит? Я молчу, я почти все время молчу. Телефон давно не звонит – я отключил его. Безумно страшно жить в страхе. Бояться открыть дверь и увидеть за ней свою тень. Бояться подойти к телефону и услышать чужой голос. Только ночью приходит некоторое облегчение. Свобода дает крылья, на которых так легко взлететь к самому солнцу, а страх приковывает тяжелыми цепями к полу и не дает ступить ни шагу. Все это – страх. Страх закрыть глаза, страх открыть их, страх сделать лишнее движение, страх погрузиться в депрессию. Бояться каждой минуты жизни – сумасшествие. Впрочем, все это близко к истине.

Любовь – игра без правил, где нет победителя, а есть только побежденный или ничья.

Я повторяю раз за разом ЕЕ слова. Я начинаю думать как ОНА, чувствовать как ОНА. Все так и происходит: ОНА умерла, а я вживаюсь в ее образ и ее чувства.

Единственное, что я хочу понять, стоила ли игра свеч?.. человеческой жизни?.. разве мало людей погибает каждый день?.. под машинами, поездами, от неразделенной любви? Зачем еще жертвы? Во благо кому?.. Никому… просто так. Это смертельная игра, которую мы выбираем сами для себя.

* * *

Солнечный день. Золотые луга. Зеленая трава. Диана. Все это рядом, всего этого можно коснуться рукой – это ее мир, ее фантазия.

– Поймай меня, – она бежала, ее белое полупрозрачное платье развевалось на ветру.

– Диана, постой, – я бросился за ней.

Нам было хорошо вдвоем.

– Я люблю тебя, – ее крик разнесся по окрестностям звонким эхом на много миль.

– Диана! Диана, постой…

Я догнал ее, и мы вместе упали на траву. Безумные долгие поцелуи, ласки, любовь. Все это было каким-то сумасшествием, но нам было наплевать. Детская игра, такая же забавная и нелепая как все в этом мире – мире грез и сновидений. Разноцветный ковер цветов окутал долину. Где еще можно найти такое умиротворение?! «Прошло так немного времени, а ему уже принадлежит каждый мой вздох, каждое мое движение, он знает обо мне все – обо всех моих мыслях, чувствах. Я в полной его власти. Он может управлять мной, потому что я сама этого хочу. Он знает все мои секреты, потому что я так захотела». Словно две души слились воедино, но… все проходит.

Мы вырастаем и уже не избавиться от мысли, что нам этого делать нельзя. Надо думать о мнении людей, окружающих тебя, нельзя «падать» в их глазах, нельзя даже подурачиться, иначе они просто покрутят пальцем у виска. Они просто не поймут или не захотят понять.

Наверное, в каждом из нас где-то глубоко-глубоко внутри все еще живет ребенок с его порывами, мыслями, но далеко не любой предоставит ему полную свободу действий хотя бы на несколько минут потому что нельзя. Кто запретил нам делать все это?! Общество. Люди. Все те, кто рядом с нами в каждый момент нашего существования. Концепция мировоззрения достает нас. С их постоянными «не надо», «не стоит», «вряд ли». Каждый считает себя самым умным и потому смотрит на другого как на соперника.

Здесь же нам ничего не запрещено. Здесь мы можем быть такими, какие есть на самом деле – естественными и раскованными. Пускай детские игры снова возродятся. Я хочу чувствовать себя независимым и уйти от взрослого мира… и Диана хотела.

…в дверь постучали.

– Диана, открой, – теперь мы в маленьком домике на берегу лесной реки. Ели и сосны отгораживают от нас своими верхушками жаркое летнее солнце, которое запуталось в паутине, свитой на кронах деревьев; а вода прозрачна до такой степени, что видно даже самый маленький камушек на дне.

Диана открыла дверь. На пороге стояла маленькая девочка в белом платье – точная копия маленькой Дианы. Такие же большие серые глаза, красивые золотистые волосы, спускавшиеся водопадом ниже плеч.

– Ро, здравствуй, – она явно обращалась ко мне, – ты очень милый… и застенчивый, но знаешь… ты мне тоже очень нравишься…

Я приподнялся с кресла. Такие слова ошеломили меня. Маленькая Диана. Я читал об этом в дневнике. Почему она здесь? Почему мы с Дианой здесь? Как странно…

И вот мы уже на улице. Идет дождь. Диана стоит напротив меня:

– Саймон, прости… – слезы, смешиваясь с каплями дождя, падали на землю, – Прости меня…

Она побежала. Я не останавливал ее, не кричал. Я видел ее в последний раз.

Скрип тормозов.

– НННЕЕЕЕЕТТТТТТТТ!!!!!! – я очнулся от страшного сна. Это был всего лишь сон. Мне вспомнилась маленькая Диана. Почему она назвала меня Ро? Ее первая любовь, идеал первой любви преследовал Диану всю жизнь. Наверное, я был одним из немногих посвященных в эту тайну, в «мой маленький секрет». Я вспомнил взгляд маленькой Дианы. Тогда, во сне, я не придал ему значения, но теперь… меня поразил ее взгляд, взгляд не ребенка, но взрослого человека. Воплощение чего? Детских мечтаний, грез, детской и наивной любви?

* * *

«25 июня 1987 года

Зеленая песня малиновых скал,

Сутулого волка пьяный оскал.

Крадучись, дверь раскрывалась в другое,

В нечто безгранное, в нечто чужое.

Тьма пустоты улыбалась злорадно,

Нервы, как змеи, шипели надсадно.

В серости лучик мелькнул и угас

Смертью любовь исповедует нас…