Свой дивный разрушала храм.
В одной руке – флакон от яда,
В другой руке – пустой бокал.
Шла к небу, но дошла до Ада,
Конечный путь – пустой вокзал…
И бьётся бедная голубка,
В предсмертном танце на ковре,
В её желудке – мясорубка,
Сгорит её любовь в костре.
Она доверилась, дурная,
Уже – неискренним стихам.
Она доверилась, не зная -
Он, те стихи – писал не сам!
Автор фото «Erik Mclean»
«Женщина в белом»
На высоком утёсе, над бушующем морем,
Стоит одинокая женщина в белом.
Надвигались тучи воинственным строем,
Приближалась гроза, все вокруг млело.
Небо синее – чёрные массы съедали,
В домах заколочены окна и двери.
Все, с тревогой и ужасом шторм ожидали,
Птицы крылья сложили, попрятались звери.
Не пугает ту женщину рёв преисподней,
С вожделением смотрит в кипящее море.
С каждым шагом ей легче, смелее, свободней,
Лучше море и скалы, чем вечное горе.
Раздувают ветра её белое платье,
Платок унесло с её шеи порывом.
И в полете платка увидала та – счастье,
Танцевала со смертью она над обрывом.
В прошлом месяце к ней на порог приходили,
Люди, с посланием страшного горя.
Её муж, и все те, кто, в той части служили,
Грузом двести, обратно вернуться из боя.
И стоит она бледная, слёзы роняя,
В дрожащей руке держит милого фото.
Без его добрых глаз – смысла жизни не зная,
Плохое, дурное, задумала что-то.
Прижав его фото к тяжёлому сердцу,
Закрывает усталые, мокрые очи,
Открывая не в срок потаённую дверцу,
Разбегается, прыгает в тьму, что есть мочи.
Море бурлящее стало вдруг мирным,
Растворилась гроза, успокоился ветер,
Событие это, для всех было дивным,
Люди встречали с улыбкой тот вечер.
Ярким пламенем синее небо накрыло,
Тот закат был, красивей всего на планете.
Высоко над землей, в небесах, где светило,