Просто о любви. Сборник стихов

Заветную давно свою мечту,
Любить и быть тобой любимым,
Людей хороших чуял за версту,
А стал я вовсе нелюдимым.

Один в построенной берлоге
И предаюся розовым мечтам,
Иду к тебе я не по дороге,
Поставил я на кон, совсем, не там.

А жизнь моя течёт как речка с гор,
Как водопад бурлит и стонет,
Себе я вынес сам свой приговор,
Иду, меня никто не тронет.

Жить буду, во что бы-то не стало,
Не по течению как щепка плыть,
А сердце без любви уже устало,
Мечтаю я с тобою рядом быть.

Пока не знаю где тебя искать,
Я обойду все сёла, города,
Придётся путешественником стать.
Пусть даже ты не очень молода.

Взгляну в твои глаза печальные
И ты посмотришь нежно на меня,
Не говорить слова прощальные,
Когда-нибудь приду, ты жди меня.

Быть может, встретимся мы через год,
Или может быть внезапный случай,
В мечтах нагородил я огород.
Судьба моя ты где? Ты не скучай!

Что было – это в прошлом…

Что было – это точно в прошлом!
Я отгоняю мысль о пошлом.

Поговорим с тобой о звёздах,
И о любви – ещё не поздно.

Наш возраст только нам на руку,
Преодолеем вместе скуку,

Свою стеснительность отбросим,
И о любви друг друга спросим.

А я опять от счастья…

А я опять от счастья в стельку пьяный,
И точно дела нет мне до стихов,
За это дело взялся слишком рьяно,
Не буду помнить утром всех грехов.

Счастливым быть мне Родина велела,
Другой задачи не было, и нет,
Но хочется мне для души и тела,
Стихами написать автопортрет.

Сегодня я от счастья пьяный в стельку,
Но, как ни странно, возвратилась Муза.
Бунтую я, как Пугачев Емелька,
Жаль, что не вышло мирного союза.

И как не горько это осознать…

И как не горько это осознать,
Писатель из меня не получился,
Мне многое хотелось в жизни знать,
Но ничего пока я не добился.

Всё реже я свои стихи слагаю,
Давно уже забросил свой дневник,
В нём нужной мысли я не излагаю
Романа не пишу про боевик.

Всё суета сует, пропащий свет.
С молитвой чаще обращаюсь к Богу,
Быть может, Бог подаст, какой совет,
Подскажет очень нужную дорогу.

Всё суета сует, всё суета.
К каким же идеалам мне стремиться,
Мне надоела эта маета,
Осталось лишь одно теперь – молиться.

И как безвестный тот святой монах
На чресла мне вретище накинуть,
Пусть для кого-то буду вертопрах,
Не устоять и Родину покинуть.

Возможно скоро я умру…

Возможно, скоро я умру
Какая разница когда,
Мне жизнь совсем не по нутру,
Срывает крышу иногда.