Добавить В библиотеку
Танцы угрюмых богов
Автор:
Жанр:
Год написания книги:
Тэги:
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
СТИХИ НА ПУАНТАХ
И что же ты рассказываешь танцем?..Послушно тело чувству мотылька.Бела, изобретательна рука,А в ней – цветок… Так, может, попыта́тьсяИстолковать шаги упругих ног,Виолончель волны подвижных бёдер…Увидь меня, я здесь, почти напротив,Ведь это мо́й ты выбрала цветок…Кружась – исчезни и… перенесисьИз неуюта камерного залаСквозь толщу складок бежевых гардинВ ту область чувств, где я совсем один,Что на мечты истратился нахалом,Поиздержался, выкупив холсты,А рисовать, при этом, не умея…Тянусь к тебе, податливая фея…Прости-прости, что я с тобой на ты…Изгиб спины, и этот мах ногою…Прыжок, ещё, ещё… – и ты в рукахРомантика в рыбацких сапогах,Поклонника природы и покоя…Но нет, не то… Финалом – общий свет…Аплодисменты лени, скрипы кресел,Чтоб завтра лишь заметочкою в прессеМелькнул твой белоснежный пируэт.УСЛЫШАТЬ ГОЛОС
(непридуманная история)Была колючая гроза. Урча, подпрыгивал автобус.Шалели вспышки в два ряда, производя кромешный ад…Доехать, выйти и лететь подобно ангелу, подобноПромокшей птице штормовой, что бьёт крылами наугад.А там, в заштатном городке, куда спешила героиня,В окне второго этажа дрожал зелёный огонёк.Племяшку тётушка ждала, по виду – статная графиня,Глядя сквозь щёлочку гардин на грозный ливневый поток.Гроза совсем сошла с ума, когда на площади СоветовАвтобус встал, открылась дверь, и «рыбы» влились в океан.А вслед за ними и она в июльском платьице приветном,Невероятною грозой обескуражена слегка.«Алетта!.. Что же ты?!.. Беги!.. Ускорься, милая!.. Опасно!..», —Как будто кто-то за спиной проговорил. И в тот же миг —В полнеба всполохом разряд и… В белоцветии ужасном —Опять слова: «Терпи-терпи… Иначе мне не оживить…Итак: в тебя попал разряд. Не паникуй. Вдохни поглубжеПред тем, как в сердце он войдёт и разветвится по ногам.Уходит в землю. Стой. Замри. Я знаю-знаю… Ну же!.. Ну же!..Дыши, дыши, не шевелись, не доверяй своим шагам».Глаза в недолгой слепоте вновь обрели способность видеть.Она упала и ползла, собой сплошной являя нерв…И боль стирала о наждак зело саднящую обиду…И пробегавший мимо трус призвать на помощь не посмел.Но сил хватило доползти, чтоб возродить себя из пепла,Непредсказуемо бежать по искривлённым руслам венИ каждой ночью видеть сны, где, словно тень, стоит ослепнувПочти огонь, почти ничто с подсказкой бога в голове.И по сей день охота знать – кому обязана спасенью…Ни дым, ни карта, ни ладонь не объяснят… И только Он —Один-единственный из всех, души святое утешенье,Поёт о том в дуэте с ней и не выходит на поклон.КОНТОРСКИЕ МИСТЕРИИ
(эскизы)В атмосфере пыльных кабинетов,Где сквозняк бумагою шуршит,Ходят дамы в тапочках балетных,А за ними – бледные пажи.Вьётся речь мохнатой рыжей пряжей.По углам валяются клубки.Взгляды, уши, цифры… И туда жеЦепко интегрируют «жучки».А в предельно узком коридоре,В микрокосме хитреньких бациллДышит лень с путёвкой в санаторийИ семью билетиками в цирк.Вот чего, а цирка здесь хватает.Погремушкой – сутолока дней…«Это правда?.. Главный одобряет?..»«Успокойтесь. Главному видней».Как приятно техника стрекочет…Как сладка наигранная брань…Это кто в стороночке хохочет,Компромат по листику набрав?..Сам Сатир?.. Пробрался из ютуба?..Ведомы ему желанья масс?..«Погоди, лукавая голубаС подведённой пристальностью глаз!..», —Шепчет он, невидимый, беззвучныйВ уголке на креслице крутясь.Бутерброд крадёт у девы тучной,Импульсивной мести не боясь.Ускользают смыслы в интерьерах.Почему? А дамочка молчит.Денежки. А деньги – это нервы…А ещё – отмычки и ключи.Циферки сметаются в совочек.Умирают компы до утра.«Завтра все как штык!.. Без проволочек!..»Не контора – чёрная дыра.На окне – тюремная решётка,За решёткой – неба серый цвет…Спит Сатир, ладонь у подбородка,Суету закрыв на шпингалет.НА ЭТАПАХ ЗАТУХАНИЯ
Да, в детстве все чувства ярче,Значительно слаще то́рта…А в юности что?.. Тем паче.Особые натюрморты.Эмоции бьют вулканом,Что даже тактильны речи…Не видя в упор обмана,Когтям подставляет плечиНесметная часть ведомых,Мечтателей дней вчерашних,Доверчиво прыгнув в омутИ… – камнем… без всплеска даже.И вот уже новым взоромОкинув восторг вчерашний,Как куклы, у мониторовСидим мы, ушами машем,Моргаем-моргаем, словноИное нам недоступно…Упало, разбилось слово…А слово – уже поступок.Так как же включались чувстваИ кто же стоял за ними?..«Иль заново жить учусь яВ бесхитростной пантомиме?», —Бормочет герой случайный,Листок расправляя мятый.С годами душа дичает,Питаясь насущным ядом.Ты кто, темнота да злоба?Кто ты, ни любви, ни сердца?От пломб твоего апломбаЛюбви заржавела дверцаВ тот мир, что не станет прежним,Ведь знания множат беды…А жизнь – океан безбрежный,Где мачты скрипят от ветра.ОКТЯБРЬСКИЕ ВСТРЕЧИ
Опустошили бутылёк, скучая.Никто и глазом не повёл. Отлично.А ведь зашёл-то я к тебе случайно,Несвоевременно и не в зачёт.А по дворам переметались листья,Гулял октябрь во всём своём величьи,И был прелестнейшим он органистомГудящий в форточке октябрь тот.Я всё описывал тебе проблемы…Я всё рассказывал тебе о жизни…О метафизике, о книгах Лема…А ты допытывал да подливал…А жизнь обманчива, как оказалось,И в самом стоящем – непостижима…И… распрощались мы в тиши вокзала(совсем не помню, как туда попал).А год спустя задребезжал звоно́чек.Ты был застигнут изневесть конечно.Ушёл внезапно ты, ушёл досрочно,Всё по неведенью, в небытие…И осень осенью плыла недолго,Чуть дольше пламени неяркой свечки…Зачем встречались – не пойму вот только,Рационируя ингредиент.Шуршат вопросики сухой листвою.Свистит на кухне музыкальный чайник.А может, заново себе позволитьИ философию разбавить чуть?..Но ты молчишь, определённо зная(земные ведомы тебе печали)…И в обособленности, допоздна яЛечу один и… будто вижу путь.НА ХВОСТЕ
(вариации на тему)МУШКАПтица прыгает и… вертитСиним веерным хвостом.В скуку грустную не верьте:Скука – это не о том,Бесполезная притом.А за птицей наблюдаетПан Пантера – чёрный кот;Револьверчик наставляетИ на мушку цель берёт.Он, естественно, не врёт.Только мушка оказаласьНеусидчиво-хитраИ от цели отвязалась,Брыснув, дескать, мне пора.Где был кот – теперь дыра.Птица прыгает и… вертитСиним веерным хвостом.Нет, как видно, в жизни смерти, —Ни сегодня, ни потом,Даже встретившись с котом.НА ХВОСТЕСкачет заяц по сугробам,Вязнет в тёплом феврале.А за ним по синим тропамРаскудлаченным галопомРыщут волки, ошалев;Рыщут-рыщут – не находят…Языки слюной текут.А косой от них поодаль:«Привязались, взяли моду… —Недовольствует. – Я тут!..Догоняй, хромые черти!..Напрягай ослабший нюх!..Заяц вам таких начертит,Что запутает до смерти,Зная тыщу заманух!..»По сиреневым сугробамЗачинаются ручьи.Тяжек бег. Поди, попробуй,Догони, когда он в обаИ… инфаркт заполучи.«Нет уж, заяц, мы, однако,Обождём тебя ловить.В нас самих из буерака,Громко тявкая собакой,Кто-то принялся палить…»Эка жизнь – одна охота!..Снова хищник на хвосте!Что – лиса?!.. И заяц – ходу:«Привязались!.. Взяли моду!..Чёрт, охотники – везде…»УТЕШЕНИЯ РАДИ
Тонет день с неизвлечённой пользой.Стопки книг. Мечта мешает думать.Спохватился, но да, видно, поздно.Вышел вон и… не задел приступок,Устоял… Моя ли в том заслуга,Что иду за временем по кругу?..Мир прочтён, а, может быть, и понят…Дайте сил, чтоб допонять детали,Чтоб на шаг ещё его дополнить,Ну хотя б на чистоте ментальной…Стопки книг – как якорь – не поднять…Разве что по жанрам разобрать.Тянет ночь от фонаря волынку.Треплет память парусину нервов.Утром встану и пойду до рынка.Просто так. И непременно первым.А со мной – синичка желтопуза —Вдохновеньем жить… Ну чем не муза?Тёмен дух неголубых потёмок.Семь картин обращены в иное.Не понять под голосок позёмокЭту жизнь линеечной длиною.Так что лучше позже доплести,Чтоб корзинку с фруктами нести.СЛОВА УЧИТЕЛЯ
Так что ты ставишь во главу угла?..Слова Христа, иль только воскрешенье,Как некое чудесное явленье,И боле ничего?.. Увлечь смоглаМетафорою липкая ловушка?..Всю жизнь прождал, когда тебе на ушкоШепнёт разгадку ангел в тишине?..Но ангел – не факир, не чарователь…Людского пониманья изыскатель,Он Слову служит с правдой наравне.Но мы Его не слышим – дра́знят перьяЦветного карнавала… И доверьяВнушает больше вымысел, чем факт.Воскрес Он там, иль это чья-то ложность —Не главное. В разы важней возможностьВнимать словам Учителя, читатьИ проникать, как проникают струиВ весенний снег, прозревшему даруяИскомый путь. Ослепший от чудес,Ты притворился добрым иереем,Седым жрецом с молитвою свирельной,Что прячется душой в противовесЖивому Слову… В Слове – только в НёмБессмертноеПровереноОгнём.СМОТРЕТЬ В ГЛАЗА И ВИДЕТЬ…
Человек – очень странная сущность,Зачастую лишь мясо да кости…Но богами до власти допущенДо того, как уснёт на погосте;До того, как с лихвой осознаетВсю ненужность своих раздражений…Коридорная песня сквозная —Результат вековых достижений.Только есть в этой сущности – не́чтоВыше всяческого пониманья,Даже собственных страхов заплечных…Нечто это зовётся – сознаньем.Без него мы – гремящие кости,Без него мы – инертные формы,Что, запнувшись, исчезнут от злости,Или в урнах сгорят амофорных.Почему же сознание нашеУязвимые носит костюмыИ, не брезгуя жизнью пустяшной,Протирает джинсу́ их бездумно?..Почему этот блеск незакатныйЗаключён в процедуру гниенья?..Не затем ли, чтоб вызвать досаду,Осторожные искры прозренья?..Изучая лучистые лица,Удивительно добрые очи,Вижу я, как сознанье свети́тсяБлёсткой звёздочкой царственной ночи.Игнорируй, не падай, не гасниВ череде краткосрочных сезонов!..Быть на службе у смерти – опасно.Даже больше скажу вам – позорно.ВЕСНА ХОЛОДНЫХ ПЕСЕН
Тьма раскручивает мир, как юлу,Где у каждого есть точка своя,Несмотря на то, что в пятом углуЗаблудившимся сигналит маяк.В сумасшествии смешавшихся душНет ни выхода, ни входа. Темно.То ли порохом набили картуш,То ли ворон глаз таращит в окно.Я кричу, да голос мой – неживой.Тонный камень лепестку не поднять.По границе красный след ножевойИ трассирующий – влёт не догнать.Тьма раскручивает мир, как юлу.Стёкла – вдребезги, бетон – в порошок.Льнёт вальсирующий бес на балуК милой диве, притуляя шажок.А вчера весь день накрапывал дождь.Незатейливо вилась канительИ, что странно, исходил от ладошСнежный па́морок грядущих недель.Этот па́морок искал – чем бы взять,Извести в ночи́ до грёз, обмануть…А теперь одна лишь мысль – устоять,Чтоб под вой шальных сирен не уснуть.Знаю, мир уже не будет иным,Если выбита земля из-под ног.И всё ярче, всё реальнее сныСквозь отсутствующий взгляд в потолок.СЛЕД В СЛЕД
Нестись по теченью, не думая,Не взвешивая все за и против,Поддакивающим под дуламиЗомбированным отродьем…Неистово верить батюшке,Что, дескать, ему виднее…Спасаться обманом рядышкомС продажным архиереем.Бежать к своим меленьким клеточкам,Авоськам, заплаткам и кухонкам…Развесив бельишко по веточкам,Грудиться бондарными кухлями…Бояться фривольно высказаться,Заляпать «пятно» на стеночке,При этом быть жутко вымазаннымиСогласием жить по стрелочке.Рабами гулять бессовестно, —Личинами обезличенными…С друзьями спешить размолвитьсяЗа острый значок отличия…Чтоб правда глаза не резала,Их лучше держать закрытыми…Становятся люди бесами.Иконы летят корытами.КУДА УХОДЯТ ПОЕЗДА
Куда уходят поезда,Мелькая красными огнями,Своеобразно догоняяШальное время на мостах?Не ими ль связана судьбаНепрерывающейся страсти?..Да, я готов признать отчасти,Там, на мосту, узрев себяВ окне вагона… Мир – муляжС непостижимым алгоритмом:Не то цветёт, не то горит он…Аспект. Обман. Фотомонтаж.Куда уходят поезда?О чём молчат ночей перроны?Килопарсеками микроныПредстанут завтра… Красота!..Стучат, триолями мельчатМеталлофонные колёса…И лишь гранитные колоссыВсё так же держат на плечахВчерашний день в кривых огней,В стоцветной гамме звёзд и строчек…Чуть освещённый контур ночи.Перрон. Мурашки по спине.И даль темна… «Там-там», туда…Туда уходят поезда…НИ ФИНТА, НИ ФИШКИ
Остыньте, демоны. Не новоГнать настроенческое слово,Заштукатуривая имБомондоликий ваш интим;Играть фигурными слонами,Кричать о совести лгунами…Не предавая свой геном,Трястись над собственным дерьмом…Зачем вы здесь? Какие целиВас, обездвиженных, имели,За что имели вы бабло?..А мы в вас верили… Облом.А мы считали вас своими —Друзьями, близкими, родными,Цветами потчуя талант…Да вместо них дезодорантДарить вам надо было, суки,А после – мыть в трёх водах руки…Национальность подвела?..Не ту энергию ввела?..Не удержались пред соблазном?..Раскритикован был ЭразмомСей не́дуг пять веков назад.И кто ваш друг? Маркиз де Сад?Прощайте, смуглые пижоны…Играйте псевдоприближённых,Звените бледною деньгой,Кичитесь жизнью дорогойТам в эмиграции тщедушной,Немногословной и послушной…Ведь не от светлых же идейВ бароны метил лицедей.ДЕРЕВЯННЫЙ КОЛОКОЛЬЧИК
Топчи, оправдывая ложь,В себе прекрасные порывы…Внушай, что злобный командорНесёт свободу племенам…Но Небо, батенька, не трожь,Пуская строчку красным криво,Закрыв последний коридорНа конфетти из телеграмм.Не убеждай своим письмомПрозревший мир документальный.Беги в кусты, два пальца в рот,Вконец устав изображатьСебя провидящим осломС подходом к разуму фатальным,Чтоб если что – наоборотНачать событья излагать.Ты оглянулся бы назад,Откуда жалит канонада,Откуда голосом поётТяжёлый лёт а-ви-а-бомб…Бесспо́рно пафосен фасад.А двор – уныл. Не лги, не надоТолочь в песок колючий лёдИ называть его – «любовь».Ты – не поэт. Сойди, мертвец,Костьми играя, с пьедестала.Сомкнётся занавесом мракТвоих чудовищных стихов…И только свет полуколецСтеклянных лун, слепых и впалых,Откроет нам, что всё не так,Сверкая из-за облаков.НО БУДЕТ ЛИ…
Закрывшись, книга выдохнула пыль.А вместе с пылью высыпались буквы,Красны́ и кисло-сладки, словно клюква,Отправленная на зиму в бутыль.Ни фраз, ни слов уже не разобрать…И прячущимся символам на сменуСпешат они в разверстые дольменыОт «а» до «я» таиться и молчать.И заново начнёт дышать зерноВ пустой земле, лишённой прежней силы,На грани смерти нервом импульсивнымЦепляясь хватко за веретеноНеярких дней. И снова по слогамПрочтут себя возникшие народы…Открытой книгой будет им Природа,Как восхожденье к светочам-богам…Но будет ли?.. Терпению конец.Провисло небо холодом свинцовым.Блестящих кукол строем образцовымИдёт беда под ровный бубенец.И ХМЕЛЬ, И ВЕЧЕР, И СВОБОДА
В саднящей грусти небо стынет.Зевает солнышко с холма.Иду я улочкой БесстыднойВ бесстыдстве пьяного ума.Забронзовевший в убежденьях,Несу надменность я и ложь,Чтоб сбросить их в момент прозреньяВ людской бессмысленный галдёж.Я знаю все свои пороки,Копя памфлеты на столах!..Плывите сплетничать, сороки,В аквамариновых дождях!..Беги и ты в линялой шубе,Моя лиса!.. Спешите лгать,Пока в соавторстве беззубомСо мной шагает благодать!..Почти лечу, машу крылами,Терпя недолгий свой позор…Мелькает бурыми стволамиВ закате дня сосновый бор…Мелькает всё – моши́ца, мысли,Канавы, камешки, шаги…Сохатый в луже отразился…Таращат бельма лешаки…Гуляй, оторва, долгим мигом,В себя вместившем три луны!..Да будут святы Гелла с Никой,Раз чувства в тело вплетены.ПОВЕРИТЬ АНГЕЛУ
Не оценили глаза редакторшиМоё недавнее стихотворение.Хватила дерзости она достаточноС каким-то вычурным остервенением…Клыкастым хищником терзала строфы иРвала вопросами – когтями крюклыми…И, впав в бессонницу от катастрофы, яБлуждал в растерянности между буквами.Ну, не бывает так на свете, господи,Чтоб за полтину лет усердной радостиКартина творчества разрылась оспою,Оставив автора в шинке под градусом.Ломал я голову над этой глупостью,Итожа выводы бесперспективные…Как вдруг заоблачный, отставив рупор свой,Шепнул мне на́ ухо: «Плюнь!.. Субъективное…»ТОЛЬКО ПЕНА ПЕННЫХ ЛЕТ
Синей ночи холодильник,Метрономный молотильник…Ни подушкой, ни хлопушкойНе убить его никак.Синей ночи холодильник,Мысли стёршийся напильник,Да сиреневая стружкаТрёх панических атак.А над крышами Парижа —Всё темно и неподвижно, —Нет ни времени, ни болиИ… прозрачен потолок…А в российском граде НижнемЗа стеной скребутся мыши,Прогрызая путь на волюМежду чьих-то хладных ног.Понедельник по неделямРасфасован параллельноНевидимкам, что напротивСвой разматывают клуб.Понедельник – это плохо.Постсоветская эпоха.В каждой букве, в каждой нотеОщущается ютуб.Где-то в Лондоне и ПрагеРазвевает ветер флаги,И старательные силыКапитальны и крепки…А в Воронеже и ВяткеКапитальны только взяткиДа надежды на мессиюВ виде бабушки Яги.Синей ночи холодильник,Потемневший кипятильник,Плюс двенадцать чашек кофеИ пятнадцать сигарет…Мысли душу захватили,Страсти чувства совратили…И в бутылке, и в полштофеТолько пена пенных лет.КУЛЬТИВАТОР
Под корень срезанный сорнякПрижал к земле жучков с цветами,Застыв бесцветными крестамиПустой травы и так и сяк.И вот, где был приют существ,Теперь земли чернеет пустошь,Что подготовят под капусту…Кричи тишайший свой протест,Жучок бесхитростных духов,Янтарь плетущихся цветочков!..Упрямство трактора и… Точка.Диктат.Насилие.Имхо.МЕЖДУ ВРЕМЕНЕМ И ВЕТРОМ
Ричи Блэкмор живёт за углом,В старом дворике города Энска,Вдохновляя мужей декадентства,Бесталанным тапёрам назло.Отглумились съездны́е цари,Шестерёнки сточились – не жалко,Распустились по ниткам пижамки,Перелопались в пыль пузыри;Поменялись акценты сто раз,Всплыли новые жанры и стили,С пьедесталов сошли и остылиПредставители лучших из нас…Жизнь промчалась прерывистым сном,Искрутилась пластинкой до ши́па…Почему, несмотря на ошибку,Он всё так же живёт за углом, —Там, в подвале, меж лопнувших труб,В виде грязной пурпурной афиши,Что на треть уничтожили мыши,Обломав злопоминчивый зуб.То ли ветер струною поёт…То ли это струна завывает…Может, «Дым над водой», а?.. СрываетВетер лоскут бумажный и…рвёт.НА КРЫЛЬЯХ МУРАВЬИНЫХ
…но я не готов говорить о ХайямеС вами, летающими муравьями,На блёстком мгновенье из смерти в смерть.В окошке предбанника рыжая медьПрожгла некудышние зимние тюли…Ушли муравьи в голубые июли…В рассыпанных буквах себя обрели,Сцепились в слова, а слова в рубаи…Что знаешь, творец, ты о творчестве, еслиМешает природа дремать тебе в кресле?Слагая возникшие чувства в стихах,Лети на крылатых своих муравьях.В СУХОМ ЛЕСУ…
В сухом лесу, корявом и бесплодном,Где только тьма плетёт свои венки,Красноголовик шляпкою холоднойЧто сил упёрся в ветхие пеньки.Куда, зачем он лез?.. Силён, однако…И если б не забрёл я в эту тьму,Он так и сгнил бы, красненький, бедняга,Во мхах и прели, судя по всему.Под корень срезал – чисто на засушку,Не проверяя, враз определил,Но… Может быть, нагнувшись за волнушкой,Его я?.. Да, представьте, обронил…Не обнаружив яркую пропажу,Я сплюнул мат, с албастым не в ладу…И стало мне тогда до жути страшно:О, как несложно выпасть на ходу.В ГРЕМЯЩЕЙ ТИШИНЕ
Безоглядная жизнь, одинокая…Ванна пены с огнём войны.Фантазийной души паноптикум,Обнови мне ночные сны.Что реальность? Суха́ метельнаяС дирижёрами злых идей.Тьма и… спальня моя отдельная —Канонада взрывных недель.Признаюсь, появилась манияВыходить в коридор, смотретьВ синь окошка сквозной проталиныНа больную до света медь.Жить, не спать и… не жить, чего уж там,Под метлою летя в совок…Если что и спасёт, так колышек,Что в ветрах не упасть помог.Но подвязка слаба, не выстоять…Тонки ветви больной любви…Не спешите, вокзалы-пристани,Не досадуйте, соловьи…Буду с крыши смотреть в грядущее,Буду ждать-дожидаться зорь…Если смерть до руля допущена —Значит, души изъела хворь.Скачет, скачет мячом резиновымМесть вселенской величины…Вбить бы кол в эту грудь осиновый,Раз не чувствует тварь вины…Безоглядная жизнь, одинокая,Перебором нестройных струн…Кто-то ходит всю ночь под окнами,Ловит ядра и льёт чугун.INFINITAS
В итоге – новый круг. Прошедшее – забыто.Повыцвели слова на серых валунах.И только лунный глаз, как лупа следопыта,Таращится с небес без бодрости и сна.Гирлянды новых тем пульсируют не ново,Но острые зрачки не ведают про то…Вагон, вагон, вагон… Состав идёт на РовноПод песни пастуха с нейлоновым кнутом.Тревожно тлеет даль – багровая злодейка.Двенадцать ярких звёзд – сквозь окна в потолке.И войны, и любовь, и жизнь – сплошные деньги…И даже медный крест в трусливом кулаке.Всё повторится вновь. Состав стучит на стыках.Скорей, скорей, скорей… Ах, знал бы он кудаУмчится эта новь свежайшею простынкой —Взревела б даже сталь и встала от стыда.ПРОБУЖДЕНИЕ
Состояние пробужденияНе нуждается в убеждениях,Кругосветной помойке выдумок,Документах, на имя выданных…Взять и смять бы их все по случаю,Уничтожив чесотку сучиюНеобузданной проблематики!..Есть иное, к чему внимательныНе бываем мы, вечно спящие,Лицедеи, ненастоящие,Жизнь творящие ради вычета…Но есть то, что из нас не вычеркнуть.Состояние пробуждения —Велелепных лучей схождение,Лик Любви!.. А в глазах, поверьте мне —Милосердие, милосердие…Не наигранное усердие,А воистину милосердие.К каждой твари, живущей издавна,Мы должны относиться пристально.Всяку мысль, что возникла заново,Мы должны подвергать экзамену.Всяк поступок, его рождение,Освещается пробуждением…Жаль, не каждому в этой завертиСуждено пробудиться в залитойСолнцем комнате с видом на́ реку,Как милейшему другу Марику*.Марк* – внук автораВ ОЖИДАНИИ ШТОРМА
(фантазии)Глухо бьёт о камни лодкаПросмолённым острым носом……и тревожно, и несносно…И виной тому – погодка.Сяду в лодку, вёсла в руки,И… начну грести без толку…Затянул, кажись, надолгоМаха мантру ветер гулкий…Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера:
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера:
Полная версия книги
10 форматов
