На виски ложится иней,
Ночь витает надо мной,
Но не ведаю унынье —
Завтра будет день иной.
Не найдя себя доныне,
Тягощусь своей виной,
Как Христос на крестовине,
Не спешу в склад дровяной.
Не висеть мне на портьере,
Пробегает мимо дрожь;
Жизнь свою терпеньем меря,
Ты в судьбу мою войдёшь,
Широко откроешь двери,
И обнимешь без причуд
Лаской, нежностью материй,
Из которых чувства шьют.
(10.03. 2019)
Признание
«Сестра моя – жизнь и сегодня в разливе
Расшиблась весенним дождём обо всех,
Но люди в брелоках высоко брюзгливы
И вежливо жалят, как змеи в овсе…»
(Борис Пастернак)
Сестра – моя жизнь, а творчество – мать
На руках мне приносят нектар вдохновенья,
Я руки губами ловлю, как мгновенья,
Нектар пью до дна, и меня не сломать.
Приходят ко мне запоздалой звездой
Четыре стихии, сметая пространство,
И прошлое время стекает слезой —
Стихии хотят от меня постоянства.
Следят каждый день неотступно за мной
Четыре стихии, как нимфы Парнаса,
Энергию дарят и ласку волной,
Любовь, открывая ядро ананаса.
А первая бьёт – электрический ток,
Вторая лежит, как вальяжный ленивец,
И третья туманом ложится на лог,
Четвёртая, видно, по роду – ариец.
От них не бегу, не влезаю в окно,
Чтоб спрыгнуть былинкой в ночные просторы,
Четыре стихии приносят вино —
Мы пьём за весну и забытые ссоры.
Мигая, моргая, смеётся луна,
Как мы впятером осушили бутылку,
А некая сущность стихами умна,
Как божья коровка, ползёт по затылку.
(10.03. 2019)
«Икона? Скорее, живая картина…»
Икона? Скорее, живая картина
С энергией плоти, души и ума,
Приходит, когда угнетает рутина
И просит вниманья; зачем ей сума?
Запутался в лицах былых сочетаний,
С лимоном росы на ершистых усах,
Взобравшись на мачты в грозу вычитаний,
Сонеты пишу на седых парусах.
Былое уходит, как дым, постепенно
С ланцетом хирурга, вскрывая мой дух,
Как пиво в бокале, поднимается пенно
Талант стихотворца – в полста не потух.
Картина?
Неправда, скорее, икона
С алмазом души, коль внутри – тишина,
Опорная балка с названьем прогона,
Чтоб кровлю держала – по сути, жена.
(10.03. 2019)
Лицо улицы
Под вечер наморщился улицы лоб,
И солнца зрачок посмотрел исподлобья,
Как я сочиняю и читаю взахлёб,
Прощая обиды, ломая все копья.
Люблю я экватор – вот это натура! —