Лётчик стужи

победы хотели и Рим, и Париж…

ты выдерни чёртову карту:

«если ты спишь…» -

тебе непременно покажется адом…

02.09.2017

СПб

перезревшие яблоки падают в шорох травы,

на пустом постаменте нагадил болеющий голубь –

по-плохому заброшенный парк, сад кровит

суицидом смородины… Хорхе, че, ола,

эту книжку ты мне моментально найдёшь –

где не смог санитар себя вынуть из смерти,

где дорожка снежка упирается в дот,

переделанный в бар на исходе столетья…

обезлюдело, но там ещё подают,

не разбавив ни бренди, ни водку, ни пиво,

настоящие кофе, стихи и уют –

умирать стоит тоже красиво…

03.09.2017

СПб

я ещё к тебе вернусь, как обморок –

предпоследний длинной череды,

до поры упрятавшийся в около,

погранцам не портя борозды…

слышишь, свечи слегонца потрескиват,

а вокруг – издохший телефон,

из зеркал приходят перекрестия –

упокойный звон для бывшей скво…

я не зол – зола из нас просыпана

в прах давно заросшего костра:

брошенную лодку мучит скрипами

в волнах обезлюдевших луна…

11.09.2017

СПб

убей младенцев – мир ещё бы смог

пристойно провести спуск флагов,

уйти тихонько, заперев замок

вслед за собой, с зелёной ведьмой кряду

жить выжимкой своих библиотек,

бумажных картотек, архивных папок,

то в наготе, то превращаясь в текст,

в который не войти нахрапом,

обрубки недостроенных дорог

перемежают сны фантомной болью,

переживая новые приколы –

в проёме зависает тень Годо…

16.09.2017

СПб

поздний прохожий сыгран похожим на раз, два, три –

занято место и над процессией жгут фонари