Стихи седого поэта

Любимым руки целовать
И в тишине счастливым быть.
И потекут в тиши года,
Многозначительно-немы.
И нам останется она –
Одна минута тишины.

7 августа 2018 г., Киев

Краски новой жизни

Проснешься утром, пересилив вялость,
Пойдешь к окну в халатике домашнем –
И вдруг поймешь, что прошлое осталось
В закончившемся вечере вчерашнем.
Нет ничего. Значение потеряло
Все, что прошло, – хорошее, плохое,
Есть только ты и новое начало,
И пенье птиц, и небо голубое.
Есть жизнь – как холст в подрамнике оконном,
Палитра красок на руке подковой,
И ты сама решаешь без шаблонов,
Какие краски будут в жизни новой.

3 августа 2021 г., Стокгольм

О мелочах

Нас ловит жизнь на ерунде:
С высокопарностью мужчины
«Я посвящаю жизнь тебе!» –
Провозглашаем без причины.
Но забываем в мелочах
Дарить заботу и внимание,
А это женщине в сто крат
Важней и слов, и обещаний.
Мы за детей готовы жизнь
Отдать, не мешкая нисколько, –
Они и в будущее нить,
И жизни цель (порой надолго).
От нас немногого хотят:
Общенья, чуточку вниманья –
А мы? – Мы в важных мелочах!
И исчезает пониманье.
Мы говорим, как любим мать,
Что бьем ей до земли поклоны…
Но нет ни времени обнять,
Ни позвонить по телефону.
Нас закружила ерунда,
Она опять для нас помеха.
А скоро будет никуда
Не позвонить и не заехать!
Да, в жизни мелочи важны
(Пусть будет всё у нас в порядке),
Но ведь негоже, чтобы мы
В них погружались без остатка!
Любовь важнее суеты.
Детей почаще обнимайте,
Дарите женщинам цветы
И стариков не забывайте!

22 февраля 2020 г., Кальпе

Проходит время

«Еще не время!» – молодость твердит.
«Уже не время!» – возраст отвечает.
Меж этих двух понятий наша жизнь
Бежит и нас самих же подгоняет.
Мне кажется, я слышу бег минут,
Почти неслышный шорох бесконечный,
Но не пойму, куда они бегут, –
За мной вдогонку или мне навстречу.
«Проходит время…» – говорит народ,
Противореча естеству природы:
Лишь то, что с нами связано, уйдет –
Ведь время вечно, это мы «проходим».

12 октября 2020 г., Москва

Книга жизни

Мы все приходим в этот мир,
Чтоб юность испытать и старость,
Храня родителям своим
В душе за это благодарность.
Но что такое наша жизнь,
Года, что мчатся вереницей?
Быть может, книга?.. Но тогда
Мы в этой книге не страница:
А может, слово, знак любой –
Мелькнет, мгновенно исчезая, –
Иль мелких букв разнобой,
А может… просто запятая?..
Кто в этой книге начертал
Ее вступительные строчки?..
И кто напишет к ней финал,
Поставив в заключенье точку?
Я точно знаю, что не мы –
Творим мы так несовершенно…