Булавка с лирой. Памяти Анны Ахматовой: стихи и посвящения

То, что носим мы каждый в сердцах.
Вскользь деталь обозначит причины,
Что сплелись где-то там в небесах.

Как писала ты, нынче, не пишут,
Нет огня твоего  для строки.
Что – то пробуют, что – то ищут,
Не понять, где вершки, корешки.
Глубина твоей мысли…

Но так и не нашли Вы принца своего

Вы в отрешенности своей прекрасны,

К лицу Вам отстраненность и ещё,

Не понимает окружение, как несчастны

И одиноки Вы, и, явно, то ещё не всё.

Беда, а не вина, скажу, отчасти Ваша,

Что нет тепла в осенних Ваших днях.

Обиду, страх забудьте, Вы ведь краше,

Всех тех, кто Вас ругал в сердцах.

Вы для мужчин, как идеал, что светит.

Читаете Ахматову, Вас оценят высоко.

Вы ждали той желанной встречи,

Но так и не нашли Вы принца своего.

С той верою Вы гордость сохранили,

Оговорюсь, нет, не гордыню, Боже упаси.