В Женеве холодно. В Италии холера,
лечу в Париж: бульвары, дамы, пунш.
Шучу, конечно, хватит мне без меры
тепла и здравия от наших мёртвых душ.
Мне скучно, томно,
жить чего мне для?
Addio, потомки! –
Gogol Nicola.
«Здравствуй, Мыколо! –
пишет земляк, -
от Вечеров бывают колики,
от Ревизора – столбняк.
Пришли Мёртвых душ,
мать их так!»
***
Красота
позволяет дрожать
сочувствующей мышце.
***
Два титанических слова
ворочают мир:
от языка и от сердца.
***
До тридцати мы молоды, а потом
тихо любим.
Мужчина задыхается животом,
женщина грудью.
***
Как будто я выехал
и со мной не простился.
Клочки бумаги, стакан на столе,
рубашка на стуле
в номере недорогой гостиницы.
***
Утром не жарко,
летит тополиный пух,
сидят в детском парке
отец, сын и просто дух.
Говорит сыну отец:
–Будь не мальчиком, но мужем,
не болтайся в саду, не броди по лужам,
одна нога там, другая тут,
не высовывайся, а то распнут,
а ты нам скоро как нужен.
Посылает отец сына,
два квартала до магазина.
***
Я напишу вам что-то пошлое,
случайное или нарочно.
Как наша жизнь уходит в почву,