Святость дружбы. Философская и любовная лирика

В основе исчисления нет исходных данных,

Есть только «нужные», получен результат.

Поэт аполитичен… в разговорах тайных,

Известно, что перо не штык, а умер, как солдат.

Вернётся он в страну не дураков, а гениев,

Страны, что так и не вернулась с той войны.

И через сто веков… вновь в бой, наверное,

Да, были у России, есть и буду верные сыны.

Есть беспредел и будет, гибнуть люди чести,

На попранном достоинстве стране не устоять.

Неоднозначно время, пусть в «заделе» вести,

Инакомыслье… продолжают убивать.

Убит поэт…

И не спасай листки те с пепелища

Горит листва дворами городка,

В огне сгорают чьи-то отношения.

Стихи бросает на огонь моя рука,

Горят листки, но не стихотворения.

Остались мысли в чьих-то головах,

Остались книги, истины и откровения.

И дело не в написанных стихах,

Нет, не горят в огне стихотворения.

Прошу тебя, оставь и… не спасай,

Ошибки прошлые сжигает память.

Следы огня с листком не оставляй,

Проглотит мысли прошлые те пламя.

Не надо, не зови любовь из сна,

И не спасай листки те с пепелища.

Горят пусть имена, без чувств, лица,

Всё главное осталось в притчах.

Горит листва…

И магазин последний мной перезаряжен

Афганский бой, здесь нет фронтов,

В ущелье скал слепая смерть таится.

А там, внизу, следы чужих грехов,

Дувал разбитый и кишлак дымится.

Нас ихний снайпер в землю жмёт.

Приказ взять перевал приказом остается.

Еще немного – смерть из гор уйдёт,

Птурсы пошли, гранит ущелья рвётся.

Душманы обступают, ствол кипит,

И магазин последний мной перезаряжен.

И во спасение слов нет, нет молитв,

Я ранен, и закат под кровь окрашен.

В ущелье бой, нет здесь фронтов,

С набегом половцев набег такой сравнится.

Дух воинский славян прошлых веков

Вот- вот во мне и должен проявиться.

Афганский бой…

И обостряется у сердца справедливость