Когда поэт не так тщеславен,
Как безутешный графо-бас;
Дорогу пробивая к славе,
Не бьёт копытом как «Пегас».
Он в тишине сидит забвенья,
И дифирамбы не поёт,
Не тот полёт его стремленья,
Где лживый выпячен почёт.
Он не познает голой правды,
Одетой в праздничный наряд,
Где графоманы лести ради
Вкушают желчи маскарад.
Возможно, кто-то и пробьётся
– На поэтический «Олимп»,
И сердце с гордостью забьётся,
Что он в элиту эту влип.
Всё в мире нашем «безупречном»,
Сей правде – ломаный лишь грош,
Где парадоксам бесконечным,
Нам эхом вторит лесть и ложь.
Но так устроен человек
– Он ждёт сочувствий и вниманья,
Каким бы ни был время бег,
Нам не хватает пониманья,
Чужих сознаний и сердец.
МОРАЛЬ СЕЙ ЖИЗНИ ТАКОВА
Он был отличным семьянином,
Во всём, везде – авторитет.
У женщин был всегда любимым,
И не стрелял он сигарет.
Но это всё – до дня веселья,
Где первый раз спиртного влил,
И в этот миг, для всех влюблённых,
Свиньёй он вечною прослыл.
Мораль сей жизни такова:
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера: