Обратно лишь не отдавай. Глаза
Уже не плачут так безбожно.
Я буду жить и мило улыбаться миру
И не скажу, что обожглась тобой.
Стану смеяться, рассыпать сапфиры.
Боролась, видно, я сама с собой.
Февраль, 2020
Я врала
Посмотри мне в глаза. Я врала,
Запирая замки все и двери.
Я чувства жгла свои дотла
И задыхалась в атмосфере.
И что особенного есть в тебе?
Такой же взгляд, как и у многих…
Сама противилась судьбе,
Запутываясь в мыслях строгих.
Такой же голос, те же руки…
Но что так дико мучает меня?
Быть может, это сила скуки?
Но столь заманчива она.
Ещё люблю. Ещё мне больно.
За чувства всё же заплатила.
Я так слаба и так невольна.
Я всё врала. Тебя не разлюбила.
Август, 2020
Запятая
Роман написан, не хватает точки.
Мы исчезаем в белой тишине,
Страница рвётся на кусочки,
Горит она в отравленном огне.
И по неону растекаются слова,
Давно написанные лихорадкой.
Мне сложно быть чужой тогда,
Когда ты вздорная загадка.
Красивые ошибки между букв,
И косяки с плаксивым смыслом.
Его пылинками на пальцах рук
И мыслями о чём-то чистом.
Осталось нам поставить точку,
Ведь время тянется впустую,
И мука в каждой новой строчке.
Но почему-то ставим запятую.
Август, 2020
Картинка
Дрожащие пальцы и рябь на воде…
Смотрю в глубину, но не вижу себя.
Я будто портрет на дырявом холсте,
Подобно ему, я в корне пуста.
Смотрю и не вижу – размыто всё так,
Но глухо мерещится образ ушедший…