Упала вдруг слеза – наверное, от ветра.
Вдруг опустел навек дом бабушки и деда.
И рву я свой привет, забытый и ненужный,
И падают, кружась, его обрывки в лужи.
Забытые поэты
Мелькнули искорками света
Во тьме исчезнувших веков
Давно забытые поэты,
Служители и рифм, и слов.
Они писали не для славы,
Не для потомков – для души.
Стихи, как средство переправы,
В небес вторгались рубежи.
Вели ночами одиночки
С листом бумаги разговор.
У каждого найдется строчка,
Что светит, словно метеор;
Что спящие сердца разбудит,
Коснувшись онемевших струн;
Как будто бросил взгляд ведун
На тайное сплетенье судеб.
Походка голубей
Походка голубей шуршащая
И воркованье по утрам…
Жизнь за окошком настоящая,
А у меня телеэкран.
Нет птичьих пар верней и ласковей —
У нас же сложности всегда.
Порою чувства все под маскою
Храним мы долгие года.
И снова разочарованием
Себе мы сердце бередим.
А за окошком зори ранние,
Черемух белых сладкий дым.
Даль неба, золотом залитая,
Цветение весенних дней.
И я хочу в окно открытое
Лететь со стаей голубей.
Покинуть дебри виртуальные;
Над подоконником твоим
Кружить, забыв слова печальные,
И вспомнить, что ты мной любим.
Кони в степи
Сухая степь: пологие курганы
Скрываются средь пыльной пелены.
Из плотного белесого тумана,
Выныривая, скачут табуны.
Проснулось солнце – запылали гривы,
Горят рассветным золотым огнем.
Стучат подковы четко и красиво;
Стучат, как дождь иль отдаленный гром.
Попутный ветер их ласкал и холил;
Не поспевал в движенье всякий гнус.
Кто отпустил их погулять на волю,
Почувствовать свободы терпкий вкус?
Закончится когда-нибудь блужданье
В степи среди волнистых ковылей.
И снова стойло, снова обузданье,
И редкий сон о широте степей
Забытые слова и лица
Забытые слова и лица —
Воспоминанья, словно птицы,
Летят средь туч слоистых в просинь
И светлую печаль приносят.
И акварелью ностальгия
Мне нарисует дни другие —
Наш парк в багровом и шафранном
И в заморозки лед стеклянный.
Восходим мы на мостик шаткий,
И по боку портфели, шапки,
Лишь губ внезапное касанье
Да листьев тихое шуршанье.
А время мчится электричкой,
Ломая жизни ход привычный.
Придем – а в волосах уж проседь,
И снова осень, снова осень.
Но где же он, тот мостик в юность,
Где мы однажды разминулись?