На осколках памяти

Прошлое, будущее и настоящее представляют собой единую линию времени, существующую вместе с жизнью. Каждое событие связано с полученным ранее опытом, и последующий выбор является компиляции этих переменных – будущего и прошлого. Результат любой сложной задачи есть причинно-следственные реакции череды других принятых когда-то решений. Так, на основе чего мы делаем осознанный выбор? Набора первичных данных, аналитических выводов, субъективной интуиции? Или всё же по воле эмоций? Ощущений и чувств? Где, то “золотое сечение”, что позволяет поступить правильно и не ошибиться?

– Мисс, вам принести кофе? – Я пытаюсь сфокусироваться на происходящем, но голос проводницы доносится отдалённо. – Мисс? – повторяет она. Я ощущаю, как тупая боль обручем сдавливает голову, будто ввинчивается в виски.

– Нет, спасибо, – я рассеянно выдавливаю ответ.

Опускаю взгляд и рассматриваю тонкие кисти своих похолодевших рук. Бледная кожа, худые пальцы, свежие ссадины. Шрам? Белая полоска от большого пальца тянулась по тыльной стороне ладони.

Кто я? Почему еду в поезде? Откуда шрам на руке? Почему нечто холодное упирается мне в правый бок. Форма слишком осязаемая, опустив глаза, между собой и подлокотником вижу – пистолет. Холодный, чёрный, он висит в кобуре, которая держится на кожаных ремнях поверх футболки. Почему у меня с собой оружие? Кто я?

– Ди! Ди! – на секунду мне кажется, что в отражении тёмного стекла и играющих бликов неоновых вывесок, что проносятся за окнами, появляется размытая фигура. Едва различимая, словно мираж. Сетевой глитч. А затем я слышу мягкий голос, говорящий: «Ди»? Этот голос мне знаком или кажется таковым. Но любая попытка вспомнить больше отзывается пустотой и болью во всём теле.

Оборачиваюсь. На сидении позади молодая пара влюблённых: непримечательный парень и девушка в голубой блузке с чёрными волосами. Они смеются – меня обдаёт волной нервного холода. Знакомо. Слишком реально и больно. Почему они такие счастливые? Их улыбки вызывают не физическую боль, а иного рода. Эмоциональную, будто мою душу изрезали на лоскуты давным-давно, а вместо неё лишь ноющая рана.

Меня нервно трясёт снова и снова, дрожь на кончиках пальцев, мне тяжело сосредоточиться. Ощущения пустоты внутри расползается, разум будто вывернули наизнанку. Хаотичные обрывки и куски воспоминаний. Я поднимаю руку и понимаю, что дрожат не только пальцы, но и всё тело. Холодно, но как-то иначе. Будто искусственно. Всё ненастоящее. Словно один из моих кошмаров.

Откидываясь на кресло, я пытаюсь дышать ровно и глубоко, фокусируя взгляд на неоново-синих улицах. Яркие! За стеклом пролетают голографические вывески и огромные экраны, транслирующие «Сеть» прямо на фасады высоченных небоскрёбов. Шпилей почти не видно. Они уходят в облака. За окном поезда город. Откуда-то всплывает и его название в голове, словно озарение. Табики. Город сбывшихся мечтаний, самый красивый, как мне думается. Он живой. Он дышит: все куда-то спешат, на улицах полным-полно транспорта: цветастые электрокары и байки всех видов и форм. Светящиеся розовым безумием рекламные баннеры и плакаты со знаменитостями, живые голограммы, с приветливых витрин на меня смотрят роботы. Диковинные, не живые. Синтетические. Они внушают мне страх. Неужели это мой мир? И я в нём живу? Здесь и сейчас. Есть только здесь и сейчас. Нужно помнить, это важно. Это реально или же нет?

Мне что-то мешается. Что-то будто впаяно в голову. Зудит. Требует моего внимания. Оно ощущается, оно вибрирует, издаёт посторонний шум. Ощупываю кожу, дотрагиваюсь до электрических катушек у виска, на миг нейроинтерфейс перед глазами озаряется вспышкой, видимой только мне, а затем загорается панель с иконками, но тут же гаснет. Я, похоже, потревожила госпожу цифровую вечность? Я знаю, что это. Но откуда? Катушки – нагнетают мощность, собирают и аккумулируют внутреннее электричество, перегоняют его к нужным имплантам. Импланты – часть меня, будто рука или нога. И катушки тоже. Они и есть я.

Интерфейс ещё раз вспыхивает и снова гаснет. Будто не может найти связь. Катушки сломались? Или я не здесь? Что, чёрт возьми, происходит? Провожу по виску там, где через кожу можно нащупать нейроимплантанты, дотрагиваюсь до них – внешне, кажется, не повреждены. Но я не могу знать наверняка, нужна диагностика. А интерфейс не хочет загружаться. Пациент скорее мёртв, чем жив. Будто меня вырубило. Или не пускает сама “Сеть”. Стоп! Не пускает… значит, возможно, блокирует связь. Блок. Антивирус. Сетевой фильтр или заслон…

Я напрягаю память, продираюсь сквозь боль, пытаюсь вспомнить. «Железный Заслон». На подкорке сознания всплывает название. Тяжёлое, весомое, внушающее страх. “Железный Заслон” – мощный сетевой антивирус, разработанный одной из городских корпораций. В Табики есть власть, она принадлежит менеджерам крупных компаний. Недостижимые, вечные вершители судеб из небоскрёбов под высоким небом. Настоящие Боги из машины, создавшие “Сеть” и всю её архитектуру. Я помню, я знаю это!

Антивирус блочит внешний сигнал – странно. Откуда я помню про катушки и Табики? А про «Сеть»

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.