И если на миг отрешиться
от улиц, где сор, чернозём,
в мечтательный взлёт запуститься,
придумав любовный резон,
то можно увидеть деревья,
нырянья весенних грузил
и солнце, которое греет
глубинку столичной Руси,
а также красоты всех видов,
местечки пейзажей других,
где Вы изумрудно глядите
на кофе, портрет мой и стих…
Елене Тукаловой
Miracle
Искания – истинный путь
при поиске судеб, идей.
Я – ваза средь рабских посуд.
Я – бомба среди муляжей.
Впадания в грусть и экстаз,
скитальческий образ писца
под божью диктовку и сказ,
средь ночи и божьего сна.
Собой недовольство – есть суть,
причина для новых мазков.
С лучами смешать свою муть
во имя картинных даров.
Тогда даже смерть нипочём,
коль радости, счастья озноб,
тогда я на рай обречён
за явь, оживление проб.
Вся жизнь в ожиданьях, как рок.
Но верю, средь влаги и груд
предлинный фитиль моих строк
однажды устроит салют!
Елене Тукаловой
Всякая
Известно, поэт ошибаться не может!
Узрит он и чёрта под маской святой,
узнает царицу под грязью, рогожей,
учует пророка за дальней верстой.
Вот так я и Вас рассмотрел упоённо,
легко отделив от толпы, суеты.
Амурным диаметром метко пронзённый
влюбился в тончавые чудо-черты.
Уста Ваши – дольки в соку апельсинов,
что так источают десертный амбре,
какой притягательный, спелый, красивый
в немного морозно-большом январе.
Стройна и изящна под тёмною кроной.
В Вас опыт и робость, пронзительный взгляд.