У девять десятых за душой ни шиша.
Новой Индией это зовётся.
Если всё да поставить на карту судьбы,
То вряд ли достигнешь нирваны.
А бомбеец, он боится любой ворожбы.
Он залижет старые раны.
Эмилия Бронте
Писала строфы, как цветы рвала.
И гордостью полна та голова,
Которая явилась в мир как всадник -
Всего хорошего рассадник.
Пленяла красотой и речью ворожила.
В ночной поре снежком ты вся кружила.
Английская Богиня, снов моих рассвет.
Померк с твоим уходом свет.
Но в будущем, где розы всё цветут,
Тебя, о, юную, опять, опять найдут
С венком из ландышей и веток липы,
А все другие будут позабыты.
Играют девушки в футбол,
И пух ложится им на плечи.
И чуть прочувственные речи -
Ведут мужчины разговор.
Мяч суетится между ног.
О, как ты, Англия, прекрасна!
Совсем, совсем уж не напрасно
Собаки воют у сапог.
Забавы юных хороши.
И пламень сердца не напрасный!
И кожи девушек атласны,
И губы страстные красны.
1812-2012
Война не знает слов "могло б".
Она стреляет прямо в лоб.
Она из пушки бьёт в толпу.
Война не верит в "не могу".
Солдат идёт и штык несёт,
свою походную поёт.
Сразил он трёх и тем живёт.
И каплет кровь из уса в рот.
Кутузов там стоит как Бог,
Он этим боем занемог.
Сжимает крест в руке. Молчит.
И молча с Богом говорит.
Отечественная то идёт война.
Она для всех как мать – одна.
Француз и русский здесь сошлись.
И реки крови пролились.
Я вспоминаю вас, друзья,
Кто отдал жизни за меня.