Чужого не беря бесцельно,
Что именем назвать таким,
Не прибегая к афоризмам,
Вам как-то удалось простым,
Что им гордиться можно, – жизни?..
Наверное, нельзя… О том
Не смог никто ещё словами
Сказать доходчиво, трудом
Своим что открывали сами
Всегда легко его творцы…
Любви, наверное, не знает
К труду никто: его купцы
В готовом виде потребляют
Итог не своего труда! –
Здесь просто нет любви предмета!
А дел сплошная череда
Какою радостью согрета
Для занятых бывает в них,
Когда бесчисленным сомненьям
В себе границ нет никаких
Уже, и час преодоленья
Когда почти что наступил
Души возможностей последних,
Итог же дел ей всё немил?..
Любовь к труду, выходит, бредни
И выдумки лишь тех, читать
Кто умные об этом книжки
Умеет только? – В нём искать
Тогда и счастие излишне,
И радость малую хотя
Как им пожизненно пленённым,
Так и мечтою бытия
Без цели одухотворённым?..
Пусть лени много, пусть в труде
Иные радостно проводят
Не час, не день, но жизнь, от дел
Не могут при любой погоде
И здравии любом уйти
Во власть спокойного безделья,
Давно сумев произвести
Себе для пищи и веселья
Всё, одному за триста лет
Употребить что невозможно,
Но счастия никак портрет
Всё ж ни словам пустопорожним
Зевак, ни кистью написать
Художника пока, – в наивном
Желании хоть так узнать
Его! – не удаётся дивный…
Но в чём же счастье? Где ответ?