Замок принцессы Ольденбургской

Я прошёлся по всему периметру и проверил окна – никаких нарушений.

Я обошёл второй и третий этажи, заглянул на чердак – но незнакомца и след простыл.

Где же он затаился? Или он выбрался наружу через некую, упомянутую им, лазейку?

И где же она находится, эта лазейка?

Эту его лазейку я искал до самого утра. Я облазил весь дворец, что называется, вдоль и поперёк, но никаких признаков этой лазейки так и не обнаружил.

Первой на работу утром пришла уборщица.

– Что-то случилось? – поинтересовалась она, пристально вглядываясь в меня.

– С чего вы взяли? – состроил беззаботную мину я.

– Да на вас просто лица нет.

– Это, наверное, потому, что я всю ночь не спал, – ляпнул первое же пришедшее мне на ум объяснение я.

– Вы новенький?

– Да.

– А-а-а! Ну тогда понятно, почему вы такой утомлённый.

О том, что случилось ночью, я решил здесь пока никому не говорить. Сначала расскажу обо всём произошедшем Веньке. Ну и вместе с ним всё это и «обмозгуем»…

Глава пятая

Мы с Венькой договаривались, что я заеду к нему на следующий день только в том случае, если в моё дежурство что-то произойдёт. Мой бывший сокурсник, как я уже отмечал, сомневался, что в эту ночь может что-то произойти. Но он ошибся. И я, вместо того, чтобы ехать домой, отправился сначала в рамонскую прокуратуру.

Правда, поехал я туда не сразу. Сперва я решил выполнить данное мной незнакомцу обещание и заехать к его жене.

Калитка нужного мне дома в Коммунальном переулке оказалась не заперта – он находился действительно недалеко, всего в трёх минутах езды от дворца. Я зашёл во двор, и в мои уши ворвался яростный собачий лай – ко мне агрессивно рвался посаженный на цепь в углу двора кобель.

Дверь дома приоткрылась, и из неё выглянула сморщенная старуха в старом шерстяном платке.

– Здравствуйте! – вежливо поздоровался я. – А мне бы Беленову Ирину. Извините, но, вот, не знаю её отчества.

– Ну я Беленова Ирина, – проскрипела старуха. – А отчество моё Тимофеевна.

Я удивился. Неужели это и есть супруга незнакомца? Уж слишком сильная разница в возрасте! Тому лет пятьдесят – пятьдесят пять, а этой уже где-то под семьдесят. Да она ему больше в матери годится, нежели чем в жёны!

А может здесь есть ещё другая Ирина?

– Мне нужна супруга Петра, – уточнил я.

Старуха посмотрела на меня как-то странно. Мне показалось, что она едва сдерживает себя, чтобы не послать меня в далёкое «эротическое путешествие».

Вот так оно, вляпаться в чужие семейные конфликты!

Дверь дома резко распахнулась, и рядом со старухой выросла высокая женщина лет сорока пяти. Она была одета в цветастый домашний халат.

«Вот, наверное, это она и есть», – подумалось мне, и я состроил приветливую улыбку.

– Вы Ирина?

– Нет, я Ольга, – с каким-то вызовом ответила она. – А Ирина – это моя мать, – и она кивнула на старуху.

Я тяжело вздохнул. В этом доме мне явно были не рады.

«А пошли вы все к чёртовой матери! Коротко передам, что меня просили передать, и поеду, – решил я. – Без всякой видеозаписи. Обещал – так обещал».

– Пётр просил меня зайти сюда и передать его супруге Ирине, что он её очень любит, и что он очень сожалеет, что не может с нею встретиться, – сквозь зубы, скороговоркой проговорил я и повернулся к калитке.

– Господи! – старуха обильно перекрестилась. – Опять!

– А когда вы его видели? – поинтересовалась её дочь.

– Сегодня ночью, – ответил я.

– Во дворце?

– Во дворце.

– Вы там сторожем работаете?

– Да.

Женщины обменялись взглядами и, видимо, поняли друг друга. Общаться со мной дальше взялась Ольга. Старуха повторно перекрестилась и вернулась в дом.

– Вы на машине? – спросила Ольга, бросив взгляд на мою, стоявшую напротив калитки, «Ладу Калину».

– На машине, – кивнул я.

– Поедемте, я вам всё покажу. Только куртку, вот, на себя накину.

– Куда поедем? – недоумённо выставил глаза я.

– Тут недалеко. Минут десять езды…

Целью этой поездки оказалось… кладбище! И это повергло меня в немалое изумление. Причём здесь кладбище? Как оно соотносится с переданным через меня незнакомцем приветом?

Мы немного прошли по тропинке, и Ольга остановилась возле одной из могил.

Когда я увидел, чья это была могила, я впал в настоящий ступор.

«Беленов Пётр Иванович. 14.02.1942 – 16.04.1998», – значилось на закреплённой в центре массивного деревянного креста табличке. Под табличкой была фотография, с которой на меня смотрело лицо… встреченного мною минувшей ночью незнакомца.