Следы

Коты и Псы

Воевали без врага и причины,
Затыкали дыры совести ватой…
Не по чести пряник, кнут не по чину,
Не поймали, значит – невиноватый.
Нам чего-то вечно не доставало:
То кола, двора, коня или воза…
Словно мокрым шерстяным одеялом
Мир накрыла повседневная проза.

Мы из комплексов лепили героев,
Да мечтали о любимых из воска,
А когда хотелось нам большей крови,
Знали мы, что всё банальное просто.
И зарплатами латали заплаты,
Да летали лишь во снах и запоях…
Без оглядки торопились куда-то…
Кто-то ищет счастье, а кто-то строит.

Голодали на объедках величий,
Пировали на обмылках морали,
Наносили макияж безразличья
На сверкающие лица из стали…
Не скупились во хмелю на объятья,
Проливали кровь и слёзы на скатерть…
Били вдрызг чужие судьбы на счастье,
Да изрезались осколками насмерть…

Сны. Шаг до весны.
Зима у взлётной полосы….
А мы, как коты и псы.

2011

Холодец

Всем иллюзиям – увы, расползлись они, как швы.
Ешьте гости холодец из моей, из головы.
Не стесняясь, чмокая, ахая да охая.
Ни в улыбках, ни в речах не просёк подвоха я.

Вроде в ногу мы идём, вроде хором мы поём,
Знамя высоко несём, а в целом:
То ли пряник, то ли яд, то ли Брут, а то ли брат,
Что ни роба – то наряд, то ли перед, то ли зад.

Только гости напились, языками заплелись,
И дела-то хороши, и вообще всё зашибись.
Всё текут, текут слова, но не пухнет голова,
Есть лекарство от братвы – хорошо без головы…

Вроде чисто мы метём, вроде трепетно мы ждём,
Прём телегу на подъём, а в целом:
То ли проза, то ли стих, то ли гений, то ли псих,
Постелили на двоих, оказалось много их…

Раз, два, три, четыре, пять – стали денежки считать.
Посчитали, подрались, разошлись по парам спать.
И остался только хлам по заблёванным углам.
Холодец из головы не по вкусу был гостям…

Вроде весело мы пьём, вроде счастье мы куём,
Бодро пашем, вкусно жрём, а в целом:
То ли правда, то ли ложь, то ли слово, то ли нож,
Перемерь хоть сотню рож – на святого не похож.

2007

Ненадолго

Один бесцельно пропивает годы,
Другой на выживанье тратит силы.
Один в уныньи сводит с жизнью счёты,
Другой крадёт мгновенья у могилы.
Слежавшийся осадок убеждений
Венчает путь от кухни до сортира,
И ты на нём неоспоримый гений.
И трафарет судьбы. И мера мира.

Рычишь на жизнь, как старый пес на плётку,
Скулишь от жизни словно от занозы.
Бытуешь, будто археонаходка,
Не в силах изменить лежачей позы.
Ты видно где-то сел не в ту повозку…
Снимаешь с жизни накипь, а не сливки…
Минтай, размякший после разморозки,
В ликёро-никотиновой заливке…

Ты требуешь от мира компенсаций,
Тебе должны и ангелы и черти,
Владелец планетарных облигаций.
Нетрезвый пуп земли на лобном месте.
Плюёшь на всех. Обнёс себя забором,
И ждёшь, что мир тебя одарит манной…
Но жизнь, она не любит кредиторов,
И расставляет на тебя капканы…

Растянет история глотку,
Растают в ней годы и города…