Я буду жить в тебе строкой,
Пусть это глупо и ничтожно,
Но по-другому невозможно
Побыть наедине с тобой.
И что-то мне напомнит вдруг,
Что эта жизнь – игра в слова.
В тебе горит твоя Москва,
Во мне рыдает Петербург.
Но между тем, любовь моя
Прольется вновь янтарным светом.
Как осень, жалобным сонетом,
Обнимет рощи, и поля.
И в осень бледная луна
Твоё лицо напомнит снова.
Как всё доподлинно знакомо,
В тот час, когда ты так нужна.
Синий вечер
Синий вечер в реке утопился.
Охладела горячая кровь.
Снова пятница, снова напился,
Снова где-то ударил бровь.
Старый клен осыпается медный,
Отшумел он свой век, и пусть.
Я люблю этот месяц бледный.
Мне близка его тихая грусть.
Он глядит далеко и вечно,
Видит речку мою и луг.
Если можешь, прошу сердечно —
Ты свети им по-ярче, друг.
Загляни там в одно окошко,
Что белеет в ночном саду.
Передай от меня немножко
Петербургскую грусть мою.
О себе
Я вспоминаю дом всё чаще вечерами.
Берёзки, тополя, и серый свой район.
Но так противно жить в прокуренной печали,
И слушать в тишине сердечный камертон.
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера: