Без сучка, но с задоринкой

Прислугу стану за виски таскать!..
Как всё же «золотой телец» коварен!
Не буду нахрен книжки выпускать!

Третий лишний

В стогу, как в травах на лугу,
шуршат букашки-таракашки,
щекочут, чешутся, бегут…
А запах клевера и кашки
и прочих разных трынных трав
дурманит голову. Чихаю:
трава пряней любых приправ.
Любовь вприкуску к Иван-чаю
прикольна, ласкова, сладка.
Клубничка в сене – вкусный ужин.
– Придёшь ко мне, стемнеет как?
Кузнец? Зачем? Кузнец не нужен!

    27.11.2015.

Серость

Укравши у хозяев дома корку
ржаного хлеба, в подпол утаща
её, мышонок с радости пища,
жевал зубами быстро натощак.
Сидела кошка, сторожила норку,

хотела шибко мышку изловить:
весь мышка обожрала дом кошачий.
Ей надо взбучку дать. А как иначе? —
Вон дедка с бабкой из-за корки плачут.
Голодными теперь остались вить!

А как снискать насущный хлеб мышу
в условьях городских, в кирпичном доме,
где кирпичей кирпич есть только кроме?..
Мне век в мышином маяться синдроме:
я манией ничтожности грешу.

А воровство – существованья часть
земного, это и глупцу известно.
Крадут везде и всюду, повсеместно.
Причём крадут частично даже честно.
Вопрос дурацкий: «красть или не красть?» —

Краденье – это маленькая – власть
над краденым. Я – маленькая мышка.
Меня – поймать?! – Ой, брысь ка, шалунишка!
Подполье – это крыша, а не крышка.
А серость – это вам не просто масть!

    1.01.2016.

Отсутствие присутствия

Была бы кошка – я бы добрых слов
Нашёл для кошки много, уж поверьте.
Но смерти я боюсь до полусмерти
Кошачьей.
Вот и сердце на засов.

Вот и узда на разные «хочучки».
Вот потому в дому уюта нет:
Никто, презрев хозяина запрет,
Под коврик не закапывает кучки,

Никто обои новые не рвёт.
Кругом порядок. «Чисто, как в трамвае».
Всё хорошо, конечно, только вот
Никто гостей с утра не «намывает»…

    11.11.2015.

Ёжик

Ёжик не топырится в тумане.
Да тумана-то и нет ваще.
Тонет солнце драником в сметане.
Суть и форму думаю вещей:

Для чего в стихе, к примеру, лошадь?
«Плещут руки» – как это? Зачем?
Рифма так и просится: «калоша»
Ни к селу, ни к городу совсем.

Ой, стихи писать, наверно, брошу! —
Я бросать стихи большой мастак.
Говорят, что можно сесть в калошу,
Если что-то сделаешь не так.

Почему писательство так манит?
Кнут и пряник не замешан тут.
В голове как ёжики в тумане
Бродят рифмы. И стихи растут.

    5.12.2015.

Перемены