Мыслями наружу

Пока я молча смотрю в окно.

Я – поэт, что ищет строки.

Я ищу свой утерянный дар.

Клянусь, что извлеку уроки,

Может я слишком стар?

Быть может, исчерпан лимит,

Что дан мне свыше на слова.

Но ведь чувствую, кровь кипит,

Значит не прошла моя пора.

Я – поэт, который ищет,

Ведь совсем еще молод.

Я восстану на пепелище,

Только сожги и дай повод.

***

Я ходил по дорогам от края до края:

На север, на юг, запад, восток.

Видел, как небо в огне сгорает,

И прорастает жизни цветок.

Я видел: гибель, рождение, старость.

Видел: богатых, нищих, больных.

Среди несчастий зарождалась радость,

И отражалась в улыбках людских.

Истоптал все дороги раз за разом,

Ища то, что было когда-то мое.

Спасти её можно лишь фразой,

Фразой о том, что любишь её.

Я искал. Я устал. Я измучен.

Сидел один на краю, ждал конца.

Мне казалось, я ей не нужен,

Но тут рядом села она.

Хотел я спросить: почему она здесь,

Ведь я не нашел, не сказал, что люблю.

В последний момент успел прозреть –

Кто-то другой сказал, она суждена ему.

***

Певцы, поэты, музыканты, кто мы?

Мы все творцы своей мечты.

В любой момент сорваться в путь готовы,

С кем-то или даже одни.

Все говорят, что мы не к месту,

Что лучше дом-работа-дом.

Но леплены мы из другого теста,

Идём совсем другим путем.

Мы знаем, это денег нам не даст,

И, может, славы тоже не получим.

Мы ошибемся очень много раз,

Но может быть, кого-нибудь чему научим.

Быть может кто-то, канув в лету,

Бессмертие получит на бумаге,

Его величие пройдет по свету,