Хранят завоевателей оскал
И орд следы…
Когда орлы летят над морем,
Лишь бирюзовая волна,
Хранит и стережёт красоты дна.
Глядим, не налюбуемся сполна:
И только песне счастья вторим.
Хребты, как истуканы–воины,
Свои раздвинули щиты,
Впустили в город нас спокойно,
В их городок благой мечты.
И этот город – Балаклава!
Он, как Венеция, стоит,
Что омываема водами,
Как изумруд во тьме блестит…
2. Дорога в горах
Ты едешь, и не видно ни травинки,
А справа, слева – только лес,
И виноградники–икринки
Спустились, будто бы с небес.
Мохнатым мягким покрывалом
Одет нарядный горный склон,
Деревьев – россыпи кораллов,
Как много, целый миллион!
И мчат вперёд машины,
Разведать новый Крым,
Чтоб горы покорить, равнины…
И нет такой в Крыму вершины,
Что мы не покорим!
3. Ай – Петри
Унылый час езды наверх по серпантину,
И что-то манит там вверху меня,
Затягивает, будто в паутину,
В заветную мечту…
Сегодня я
Красоты Крыма вижу с высоты,
Гляжу на дали голубого моря
И чую бренность нашей маеты…
Или полёт мечты? Или большое горе?
А люди просто поглазеть идут,
Обрыва страх чтобы почувствовать, увидеть
Хребты, зубцы Ай–Петри – там и тут!
Что в душах их теперь?..
Там степи и поля, и горы тут,
Здесь обитают истинные дети гор,
Их так приятен здешний разговор,
Готовят вкусно, приютить готовы.
И очень грустно уезжать отсюда мне. Но как?
Скажите, как же с ними просто так проститься?
Я говорю негромкое: «Пока!»