Коридон

Рассказываю. Дело было так.

В этот раз всё начиналось до кладбища. Но закончилось там же. На том же кладбище.

Идём с Коридоном по городу. Никого не трогаем. Проходим мимо детской больницы. Народ снуёт туда-сюда. На подходе к главному входу – цыгане. Полный перечень услуг с их стороны. И «Позолоти ручку». И «Дай погадаю». И петушок на палочке. И набор игрушек. И просто «Дай денег». Настойчиво так. Требовательно. Вот «Дай», и всё! Насилу прорвались.

Я даже придумал отговорку.

– Не в этой жизни! – Говорю.

– Что? – Спрашивают, широко раскрыв глаза.

– Не в этой жизни, – говорю. – В следующей подам! Обязательно!

Вы не поверите, но цыган моя формулировка озадачила. Наработанная ими годами программа дала сбой. Перегрузка мозга.

Идём дальше. Дошли до собора. Там примерно та же картина. Они же, цыгане. Только другие. Тоже много. Вездесущи. Даже к водителям в пробке пристают.

– Во дают! – Говорю другу. – Наверное, прибыльный бизнес?

Но мой друг скептически ухмыльнулся и говорит:

– А пойдём снова на кладбище? Погуляем. Воздухом свежим подышим. Весна. А я тебе кое-что покажу.

– Что? – спрашиваю.

– Поехали. Увидишь.

– А это имеет отношение к цыганам?

– Самое что ни на есть непосредственное. Поехали. Увидишь.

Пришлось ехать. Заинтриговал.

На каждом кладбище в его самом центре, но на отшибе, в укромном уголку, всегда есть особые места. Для особых людей. Если на нём, кладбище, похоронено уже под миллион, то особое это место действительно особое.

Вот и в этот раз оказалось, что есть такое место. Там похоронены безусловно особые люди. Правда, ни одной знакомой фамилии или лица. Но всё же. И могилки тоже на особых участках. Шагов 15 на 25, а то и больше.

Безусловно, особые могилки на особом участке. Отдельно, оказывается, есть даже цыганский участок. Вот сколько раз бывал на кладбище, а такого не видел. Представьте себе. Бетонная пирамида метров 12 на 25, высотой метра полтора, а то и все два. На плоском навершии псевдопостамента – трёхметровая плоская чёрная плита с фигурой человека не в полный, а в два человеческих роста. И никаких надписей.

Мне потом бомжи сказали, что покойного вместе с машиной похоронили. Вернее, прямо в ней. Заармировали и бетоном потом залили. Наверное, чтобы гарантированно. Чтобы точно проститься насовсем. Чтобы не вернулся.

А вокруг другие чудеса человеческого тщеславия.

– Вот они, цыгане, куда и на что деньги собирают! – заявил мой друг. – На жизнь вечную.

– Ты думаешь?

– Думаю, да!

Вот и я примерно так думаю. Думаю, что всё это суета. Хотя это уже кто-то говорил. Известное изречение. Так что, прежде чем давать попрошайкам деньги, сходите на кладбище. Посетите заповедный уголок. Подумайте о вечном. По крайней мере, будете знать, на что пойдёт ваша копеечка.

Глава 7. Эссе о добрых советах

Рассказываю. Дело было так.

Есть такой анекдот. Про суету. Ну, вы в курсе. Но в этот раз не про это.

Помимо моего друга есть у меня один знакомый писатель. Он иногда такое напишет, что хоть стой, хоть падай. В общем, частит и суетится. Например, однажды он про коневозку, арбузы и связанное с этим происшествие написал. Никто не оценил. Но все озадачились.

Так вот. Этот писатель тоже знаком с Коридоном. Однажды он, писатель, заключил большой контракт с издательством: на шесть книг за год. Аванс получил. Тут же потратил. Потом приступил к работе.

Уже через пару месяцев вышла его новая книга. Первая из серии. Подарил он ту книгу Коридону. Причём совершенно бесплатно. Что, как известно, означает – даром. В благодарность за подарок Коридон ту книгу прочитал или сказал, что прочитал. Не важно.

Похвалил, но на очередной прогулке по кладбищу, куда он вытащил и писателя, среди могил заявил:

– Мне понравилось. Но ты не части! Мой тебе совет.

– Чего? – не понял писатель.

– Чего! Чего! Не части! – Говорит Коридон.

– Это как?

– А так. Написал? Написал. Издали? Издали. Вот и не части. Наслаждайся. Жди теперь, когда читатель оценит. Я вот тоже книгу пишу. Над каждым словом работаю. А ты частишь.

– Так у меня контракт! – говорит писатель.

– Это не важно! Тебе же важно моё мнение как друга и читателя? Вот и прислушайся.

С того разговора прошла пара лет. У писателя вышла целая серия книг. А друг Коридон исчез. Вернее, не исчез. Но общаться с писателем перестал. Обиделся. Писатель вначале озадачился. Потом смирился. Некогда рефлексировать было. Контракт обязывал. Работать нужно было. Контракт выполнять. И про совет Коридона не частить позабыл.

Прошло ещё несколько лет. Коридон появился в окружении писателя так же неожиданно, как исчез. Писатель к тому времени рассказами увлёкся. Пишет и пишет. Его, писателя, издают и издают. Печатают регулярно. Читатели читают. Реагируют. Особенно в Сети. Даже гадости всякие пишут. Советы советуют. Но главное – читают.

Там, в Интернете, много ресурсов, есть где разместить своё литературное творчество. Вот писатель и размещал. Оказалось, что общий с писателем друг – Коридон всё это время рассказы писателя читал. Вот писатель его, друга, Коридона то есть, который вновь появился, и спрашивает:

– А как тебе мой последний рассказ показался? Понравилось? Там вроде и про тебя есть…

– Правда? А я и не заметил. Хочешь, как читатель совет дам?

– Давай! – говорит писатель.

– Всё хорошо. Но не части!

– Не понял? – озадачился писатель.

– Чего тут неясного? Не части! Слишком много пишешь.

Вот наслушался всего этого писатель от нашего общего друга Коридона и озадачился. Гадал, гадал он над этим упорным советом Коридона. Ничего сам придумать не может. Логический тупик в мыслях получается.