Занавес

– Странное дело. А я то представил уже себя настоящим волшебником. Созидателем всего сущего. Не понимаю, почему ты не хочешь мне помогать.

– Потому что это твоя загадка, твой занавес и твоё что-то, за ним спрятанное.

– Ты скептик. Материалист, не способный фантазировать. Скучный человечек, не понимающий мой великий замысел.

– Всё. Хватит с меня. Я ухожу.

– Нет, подожди. Давай я тебе всё-таки покажу, что там скрывается?

– Ладно. Открывай.

– Представь только сначала. Колючий морозец, словно шерстяной бабушкин свитер из далёкого детства, покалывает щёчки, раскрашенные красным румянцем того самого цвета, каким наливаются яблоки в осеннюю пору. Стоит избушка, срубленная крепко и без единого гвоздя, но под тяжестью снежной пористой шапки, покоящейся на соломенной крыше, она покосилась, накренилась к земле подобно плакучей иве, и так печально смотрит в огород единственным желтоглазым окном, что хочется непременно подать ей руку, да выровнять хоть самую малость…

– Ты что вообще несёшь? Будешь болтать или уже отодвинешь наконец свою тряпку?

– Это бархат.

– Да хоть щёлк. Мне всё равно!

– Ну не скажешь же ты, что и избушку зимой не увидел? Я же так её подробно описал, аж самому понравилось.

– Так это ты про избушку говорил? Я думал про иву какую-то с яблоками. Слишком путанно.

– А иву с яблоками видел?

– Нет. Таких не бывает.

– Ты просто ничего не понимаешь.

– Может быть. Тряпку убирай.

– Хорошо. Вот.

– Стена? Просто голая бетонная стена? Ты серьёзно? Хоть бы обои наклеил.

– Это неважно. Ты сам разрушил всю магию. Я создавал тебе мир, где есть всё, а тебе подавай правду.

– Так правда тоже бывает разной. И здесь могло быть всё, что угодно. Но вместо того, чтобы сделать хоть что-то, ты тратил моё время на какие-то глупости.