Настолько злили старого сыны.
Царь ключницу "попахивал" порою,
Не то чтоб там почуять благодать,
Та приступы гасила геморроя,
Да и совет могла полезный дать.
Старуха власти всей душой желала,
Сынки несли угрозу и урон…
И вот, два этих шатких маргинала
Решили, как обезопасить трон.
С утра не пивший, хоть душа горела,
Царь в чистом вышел – форменный пижон:
"Берите луки, – говорит, – и стрелы
И в стороны своих стреляйте жён.
Сыночки, сплошь танцоры и поэты,
Могли дивиться, но не удивлять.
Стрелки из них, как из говна конфеты,
Ан, тут же побросались вдаль шмалять!
Как три щенка, три резвых инвалида,
Три лука натянули от души.
И вдаль три северги ушли из вида…
Стрелки – дерьмо, да стрелы хороши!
Назвав затею, мысленно, ошибкой,
Сынов – ослами, ключницу… на "ять"…
Царь сплюнул, матюгнулся, но, с улыбкой,
Отправил дурней суженых искать.
Над старшим сыном поглумилось лихо,
К невзгодам он привычный, черт возьми!
С собой привел наследную купчиху,
Сиротка, вроде, но с тремя детьми.
А, средний слыл счастливчиком не даром,
Уж, раз не сгинул столько лет подряд.
Стрела его влетела в дом к боярам,
Кровиночке их распорола зад.
Такой толпою, боевым порядком,
Пришли, момент для лести улучить…
Царь всех прогнал, лишь приказал им кратко:
"Детей заткнуть, а жопу залечить! "
У "желтой" прессы появились темы,
Скрывал по летописцу каждый куст.
Однако, брата младшего проблемы
Электората не сходили с уст.
Сочувствие сплелось на обормоте,
На топи, с ветром, унеслась стрела.
Пропал несчастный? Сгинул на болоте?
Куда его судьбина занесла?
А, младший битый час ходил кругами,
Хотя стрелу нашел скорее всех.
Её лягушка с круглыми боками
Зажала в лапах, подавляя смех.
В конце концов, последний круг скривился,