Яблоневый цвет

Становится, – хоть раз бы в ней пожить.

Чтоб мир у мире, воцарился, вскоре.

И в том, что помогает нам любить.

А, напоследок: О нашем еврее-президенте.

Он лучше стал, чем от него я ожидал…

И, наверное, остановлюсь на том моменте:

Чтоб он так жил, и тоже нам желал.

13. 04. 22.

Узы творчества

По узеньким улочкам уютного города,

В комфортных условиях еврозимы,

Бродил я сегодня, без особого повода,

В поисках мифической Музы, – но увы…

Мой внутренний мир, задавлен зимою,

Душа не очищена, от налипшего льда,

Но сердце живо, – в состоянии покоя;

Как будто за весной я явился сюда?..

Но, вместо людей, на парковках – машины,

Как клоны, – у них корпоративные гены, -

Вдоль тротуаров, отражаясь в витринах,

Они, будто люди: Пежо и Ситроены…

Я к ним привыкаю, отношуся спокойно,

Они здесь, как боги, что живут в городах.

С их видом шикарным и самодовольным.

Порода ощущается, в таких господах.

Мне много в жизни пришлось поскитаться,

В некоторых местах, удалось выживать,

Чтоб личного опыта побольше набраться,

Чтоб стихи свои в пышные рифмы убирать.

Уж столько лет не живут, как я – поэты,

Любовь обманув, видно смерть пережил,

Не стоит, наверно, распространяться об этом.

(Действительно долго, как поэт, я прожил).

Стихами я праздную, в чем-то завишу от них,

Словно Пигмалион, обожая свою Галатею.

Брожу по планете, верстаю свой стих…

Привык к этой жизни, ни о чем не жалею.

08 02 2024

Смерть поэта

Однажды, как поэт, я может закричу,

Вознесшись между небом и землею.

Когда увижу, что – облаком – лечу;

Душою ощутив, что – тела не имею.

Смогу понять ли, что уже не жив?

Ну, а душа, лишь атомов волненье?

И, смерть, как поезд, дверь закрыв,

Несется в яростном, таком, движенье.

И, время-контролер, меня не слышит,

Своими занявшись привычными делами,

Мой крик доставить вдаль спешит,