Добавить В библиотеку
Снег на висках
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Снег на висках
Александр Николаевич Матюшин
© Александр Николаевич Матюшин, 2025
ISBN 978-5-0065-7223-2
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Дорогие друзья!
С большим удовольствием представляю на ваш суд новый сборник стихов.
В него вошли абсолютно новые работы последних лет и, хочу надеяться, что они придутся по душе любителям поэзии.
Выражаю искреннюю признательность моим друзьям: члену Российского союза писателей, прекрасному поэту Владимиру Сорину, а также Венедикту Королеву и Дмитрию Денежникову благодаря помощи которых эта книга увидела свет.
Отдельная благодарность прекрасной женщине, педагогу Вере Витальевне Макаровой, давшей «путевку в жизнь» этому сборнику.
И не могу не вспомнить еще одну женщину, которая очень рада была бы этой книге.
Светлой памяти моего многолетнего доброго ангела – Любови Николаевны Рябинкиной посвящаю…
Снег на висках
Виски мои давно покрыты серебром,И дни мои летят стремительно, как птицы,И все сильней душа тоскует о былом,Листая по ночам прошедших лет страницы.И кажется другим все было лишь вчера,Где миллионы звезд мерцали в поднебесье,И нам дарили свет другие вечера,И август пел в листве совсем другие песни.Но мне ничуть не жаль: пусть что – то не сбылось,Пусть жизнь порой была достаточно жестока,Мне все – таки с судьбой поладить удалось,Хоть волосы метель окрасила до срока.Но я еще живу, прошедшим дорожа,Хоть знаю: под луной ничто, увы, не вечно,И пальцы на струне тихонечко дрожат,Как огонек свечи, что я зажгу под вечер.Пусть годы все сильней несет к закату ветер,Но не спеши так жизнь, немного погоди,Хоть впереди снега, метели и дождиЯ столько не успел еще на этом свете,Останови свой бег, немного задержись,Не все еще июль мне подарил рассветы,И далеко не все написаны сонеты,И я прошу тебя – не торопись так жизнь…Лето промчалосьЛето васильковое промчалось,И уже грустинки не тая,Журавли с собой уносят август,Улетая в дальние края.И теперь не так звонки бульвары,И рассветы прячет старый дом,Все еще гуляют в парке пары,Но уже все реже с каждым днем.На забывших летний зной дорожкахВетры продолжают разговор,И стучит негромко дождь в окошко,Приглашая осень к нам во двор.Старый клен листву под ноги бросил,С каждым часом чувствую сильней,Что осталась, где – то в прошлом осень-Осень моих самых лучших дней.Осень, рыжекосая царица,В окруженье разноцветных днейПусть сегодня ночью мне приснится,Лучших дней потертая страницаИз далекой юности моей…Март ушел…
Март ушел, смахнув с окошка слезы,На прощанье бросив грустный взгляд,И роняет горький сок березаМне в ладонь, как много лет назад;Еще иней на рассветных крышахВ лужах лед, на радость детворе,Только солнце с каждым днем все выше,Радуя скамейки во дворе;Первых птиц горластые базары,Белые, как вата, облака,И ручьи скользят по тротуарамПусть еще несмелые пока;Крик грачей отогревает душиОтдохнувших за зиму квартир,И спешат на улицу старушкиПосмотреть на обновленный мир.Первые проталины апреля,Первые капели, первый путь,Только мы немного постарели,И ушедших весен не вернуть…Мир моих друзей…
Мир моих друзей седой и старыйДо сих пор зовет меня туда,Где мы пели песни под гитаруНа поляне, около пруда;Старый медиатор из пластмассыДа гитара за семь пятьдесят,Как же гордо мы смотрели в классеНа не знавших этого ребят!Пальцы аж до пузырей кровавых,Звезды миллиардами свечей,Но наследникам «битловской» славыБыло не до этих мелочей.Голоса летели в поднебесье,Где за облаками спал закат,И звучали искренние песниНынешних красивее стократ!Сколько пролетело зим и весен,Сколько позади осталось лет…На висках моих густая проседь —Времени сегодняшнего след.И пусть мир наш и седой, и старый,Мы назло своим годам живемИ при встречах песни под гитаруТе, из нашей юности, поем…Мы из семидесятых
Мы жили еще в тех, семидесятых,Да, лучших дней мгновенья далеки,Но не в обиде на судьбу, ребята,Хоть вьюга запорошила виски.Живем назло врагам советской славы,Принявшим правила чужой игры,Кто променял великую державуНа блесткость заграничной мишуры.Мы жили в замечательное время,Мы строили и Братск и Усть – Илим,И комсомольцев дерзостное племяГордилось достижениям своим;Мы не забудем Волхов и Магнитку,Бескрайние просторы целины,А вот теперь обобраны до ниткиСтроители могущества страны!Пусть кто – то скажет: «И сейчас неплохо»,Я с этим никогда не соглашусь —От нас ушла великая эпоха,Оставив в сердце только боль и грусть…Мы жили еще в тех, семидесятых,И до сих пор у времени в плену,И будем помнить и дела, и даты,Назло всем им, предавшим ту страну…Мы седоволосы
Мы уже давно седоволосыИ от жизни многого не ждем,И все чаще пасмурная осеньНас пугает проливным дождем.Только не страшны ни снег, ни вьюга,Нам судьба не предъявила счет,И пока мы ценим руку друга,Значит, все же поживем еще!Мы душой совсем еще не стары,Пусть промчалась лучшая пора,Но мы ценим песни под гитаруВ отблеске вечернего костра;Мы все так же рады каждой встрече,Хоть и реже все теперь они.Полночь в небе зажигает свечи,Освещая прожитые дни.И теперь мы, собираясь вместе,Где – то у огня в счастливый часВспоминаем всех, кто в поднебесьеСмотрит как из юности на нас.Пусть мелькают, словно птицы, даты,Да и дни не так уже легки,Но давайте жить назло, ребята,Тем, кто записал нас в старики…Цените миг…
Мы часто тратим жизнь на ерунду,Совсем забыв о том, что все мы смертны,И дни теряем, вроде не заметно,Как старый тополь желтый лист в саду.Мы часто тратим жизнь по пустякам,А вовсе не на то, на что бы нужно,И потому оцениваем дружбу,Когда друзья уходят к облакам.Мы часто тратим жизнь на чепухуИ сами, иногда не понимая,А сознавать лишь это начинаемКогда виски в серебряном пуху.Мы тратим жизнь, не зная даже как,Мы дни свои, как будто спички жжем,И лишь перед последним рубежом,Задумываемся, а все ли так?А надо просто верить в доброту,А надо просто искренними быть,Переживать, сочувствовать, любить,На крыльях поднимаясь в высоту!А надо просто время находить,Чтоб говорить красивые слова,И пусть от счастья – кругом голова!И пусть в полнеба звезд цветная нить…Вся наша жизнь – венок разлук и встреч,От прошлого до будущего- шаг,И чтоб прожить ее не просто так,Всего лишь нужно каждый миг беречь…Средство от хандры
Нет от хандры надежней средства,Чем вечерами иногдаПрипомнить светлые годаИ памятью вернуться в детство…Январский день морозом дышит,От пота взмок под шапкой лоб,С зонтом в руке я прыгал с крышиВ насыпанный зимой сугроб;Сжималось сердце от восторга,И снег искрился, как салют,А я, посматривая гордо,Сжимал в руках свой «парашют».Ну, а когда домой, под вечер,Мама гнала не без труда,Придя, я ставил возле печиШтаны в звенящей корке льда.Тот детский мир красивый, звонкийПриходит до сих пор во сне,Где всем: мальчишкам и девчонкам, —Хватало радости вполне!И лишь глаза закрою- вижуКартины, что дороже нет:С зонтом в руке лечу я с крышиВ насыпанный зимою снег…Больничная страна
Ночь уходит, подведя итог,Облака нависли над больницей,Почему- то здесь всегда не спится,И лежу я, глядя в потолок.Нету сна, хоть зашивай глаза,Но уже алеет за окошком,И ползет прозрачною дорожкойПо стеклу рассветная слеза.Начинает тихий разговорОтдохнувший за ночь люд больничный,И привычно бегают сестрички,Наполняя шумом коридор.Закипела жизнь, забот полна,Замелькали белые халаты,Пять шагов больничная палата,А по сути, целая страна…Сыновья
Жизнь уже понемногу итожа,Но обид на судьбу не тая,Мы ворчим, что на нас не похожиПовзрослевшие вдруг сыновья.Не похожи, а в чем и не знаем,Но с укором обычно глядим,А мне кажется, не понимаем,И признаться себе не хотим.Может, слишком горды и упрямы,Все у них и всегда, решено,И вздыхают расстроено мамы,И отцы дым пускают в окно.Доводя до критической точкиНарастают обиды, как шквал,Уезжал – ни звонка и ни строчки,А приехал -не поцеловал…Мы и сами наивны, как дети,И порой, что напрасно скрывать,Незаметные промахи этиПо себе начинаем сверять.Ну, а я вам простыми словамиПостараюсь все так вот сказать:Сыновья – да ведь это мы с вами,Только, может, лет сорок назад…Последний сугроб
Последний сугроб сохранила зима,Хотя уже солнце дороги пригрело,От талой воды потемнели дома,А он все стоит ослепительно белый.Последний сугроб, словно тонкая нить,Связавшая нас с тем, оставшимся в прошлом,Когда мы до ночи любили бродитьЗнакомым проулком по свежей пороше.И звезды рыжие нам с неба улыбались,И мы с тобою крепко за руки держались,И наша юность затерялась где – то, чтобыВернуться в образе последнего сугроба.Последний сугроб уходящей поры,Как будто опять холода нам пророчит,Хотя от простуды устали дворы,Но он все стоит и прощаться не хочет.Последний сугроб видит зимние сны,Где снег февраля ярким солнцем раскрашен,Он скоро исчезнет с ручьями весны,Оставшись лишь только в забытом вчерашнем…После зимы
Сбросив зимы покровы,Вскрываются вены рекИ март, словно пес дворовый,Лижет последний снег.Уже оживают парки,И даль с каждым днем светлей,Конечно, еще не жарко,Но солнце глядит смелей.И пусть колкий лед на лужахС утра хрустит сухарем,Но первым лучом разбуженВздыхает наш старый дом.Бульвары снимают маски,Под горку спешит ручей,И кажется, что СаврасовСейчас нам пришлет грачей.И сок берез сладковатый,И верб хмельной аромат,И все опять как когда – тоПолвека тому назад…Синоптики
Опять синоптики солгали,Такая видимо работа,Но вот зимы такой едва лиТеперь уже припомнит кто – то.Звенят февральские капели,По улицам журчат ручьи,Забыли, видимо, метелиПредназначения свои;Чернеет снег на тротуарах,И в удивлении дворы-На спящих, вроде бы, бульварахЗастыли птицы до поры.И разобраться тут попробуйВ проказах матушки – зимы-Исчезли белые сугробы,Которые любили мы!Январь какой – то полусонный,На тот, из детства, непохожийДа и не тот, определенно,Любой из дней, что нами прожит.Я догадался, в чем тут дело,И больше не ищу сравнений —Зима, должно быть, постарелаКак мы с тобою, к сожаленью…Скоро дождь
Скоро дождь, и как – то мрачно стало,Замер в ожиданье даже лес,Тучи темно – серым покрываломНа полдня закрыли синь небес.Опустели улицы и скверы,Приумолк на время птичий гам,Вездесущие пенсионерыПоспешили скрыться по домам.Гром прокашлял чуточку несмело,Ветер шевельнул листву слегка,Небо еще больше потемнело —Вот и капли, первые пока,Крупные, как ягоды рябины,С каждою минутой все сильнейПадают на головы и спиныСтарых придорожных тополей.Ну, а дождь все поливает город,Только ладно, это ли беда,Тучи все равно растают скоро,Вот и в жизни точно так всегда…Сердится октябрь
Снова сердится октябрь почему – тоИ дождями поливает бульвары,А уставшие под вечер маршрутки,Укрывают запоздавшие пары.Пролетело ветерком бабье лето,Отпылали ярко – рыжие клены,Затерялись в старом парке рассветы,Не встречающие больше влюбленных.Дождь чечетку отбивает по крыше,Только в осень так не хочется верить,Может, лето погулять просто вышло,Заперев зачем – то накрепко двери.Дождь струится по витринам и стеклам,Потихоньку уходя к горизонту,Небо черное, как будто промокло,Позабыв раскрыть над городом зонтик.Осень – вечная подруга печали,Грустной песней вечер в окна стучится,И должно быть до весны замолчалиЗа три моря улетевшие птицы.Но октябрь недолго будет у власти,Скоро снег по переулкам закружит,А пока еще промокшее счастьеВ одиночестве гуляет по лужам…Стаи туч
Стаи туч над землей висят,Знать зима уже близко – близко,Я бреду по ковру из листьев,Словно в юности, жизнь назад.И все то же, хоть годы летят,Тот же парк, те же липы и клены,Где когда – то мальчишкой влюбленнымПровожал я июльский закат.Повторяет память стократТот далекий красивый сон:Танцплощадка, гитарный звон,Мини – юбки юных девчат,Необузданные стремленья,Смех, взлетающий к облакам,И в ладони лежит рука,Чуть дрожащая от волненья.Сколько минуло с той поры!Сколько зим пронеслось и весен!И теперь засыпает осеньНашей молодости дворы.С каждым днем холодней рассвет,С каждым часом мрачнее выси,Только ветер гоняет листьяПо тропинкам ушедших лет…Осень
Вот и снова желтеет листва,Холоднее сентябрьские зори,И неспешно вступает в праваОсень, лето отправив за море.И седеет туман по утрам,И ветра, как иголки, колючи,И все тише уже птичий гам,И свинцовее низкие тучи.В ожидании лучших временПотихоньку пустеют бульвары,И краснеет задумчивый клен,Провожая последние пары.Но еще до конца не допетоТо, что август припас себе впрок,Осень – лучшее время поэтов,Время сердцем рождаемых строк.Мелкий дождь моросит виновато,То притихнет, то снова польет,И кирпичная лента закатаБрызнет каплей на старый блокнот.А пока, загрустив почему – тоОсень в золото красит дворыПо ночам возвращая минутыИз давно пролетевшей поры…Храни учителей…
Храни, Господь, учителейЗа их нелегкую дорогуПоверь мне, их не так и многоОсталось на земле моей,Кто труд тяжелый никогдаНе мерял заработной платой,А жил красиво и богатоОдним желанием труда,Храни, Господь, учителейЗа безграничное терпеньеИ за прекрасные мгновенья,Что делают наш мир светлей,За беспокойные вчера,За долгие скупые ночи,За школьных сочинений строчки,Читаемые до утра,Храни, Господь, учителейЗа выбор, сделанный когда – то,За то, что искорки талантаУмели отыскать в золе,Храни, Господь, учителейЗа слезы бала выпускного,За то, что начинали сноваВесь этот самый путь с нулей,За удивительные судьбы,За то, что в этот мир придяПозабывали про себяВ летящей круговерти буден,Осенним клином журавлейЛетят в закат года, и все жеЗа каждый день, что ими прожитХрани, Господь, учителей!Только вот в этой скачке теряем
мы лучших товарищей
В. Высоцкий
Памяти сына
Вот уж год как нет тебя наш сынТолько год, а кажется, что вечностьКак ты там сейчас живешь одинВ том краю, где правит бесконечность,Отзовись, приди к нам хоть дождемПроведи хоть три минуты с намиТы поверь, мы сразу все поймемИ чуть – чуть на сердце легче станет,В рамке фотография и все,Как это теперь ничтожно малоИ июль нам радость не несетПотому, что в нем тебя не стало,Каждый день и даже каждый часВыглядят сегодня по – другомуВремя словно замерло для нас,Превратившись в страшный черный омут,Годы утекают, как водаИ когда – то путь свой подъитоживМы уйдем, чтоб быть с тобой всегдаИ ничто нас разлучить не сможет…Сыну
Как жаль, что ты так и не понял, сын,Или не хочешь попросту заметитьНасколько много подлости на светеИ в этой жизни плаваешь один.Ты птицей в клетке каждый день встречаешьИ бьешься, словно рыба на мели,Высматривая, где – то там, вдалиВсе то, чего вблизи не замечаешь,Ты знаешь, сын, как это тяжелоИдти по жизни так, случайным гостем,Укрывшись от всего броней из злости,И, думая, что лучшее прошло,Ты так еще наивен, Боже мойХоть миновало три десятка весенИ на висках поблескивает проседь,Пугая наступающей зимой,Пока еще прочна надежды нить,Пока еще длинна твоя дорогаПоверь, вернуть ты можешь очень многоЛишь прошлого уже не возвратить…Памяти В. Гордиенко
К несчастью истина, как мир, стараЗаконам свыше, подчиняясь слепо,Как жаль, что смертны даже доктораХоть это даже выглядит нелепо,Вот и еще один ушел туда,Где бледный месяц выгнулся печальноИ загорится новая звезда,Встречая душу, чистоты кристальной,Он был хирург, он знал чужую боль,Он принимал, как мог, людские мукиИ это мог бы подтвердить любой,Прошедший через «золотые» руки,Был… Как же страшно это говорить,Как хороша была его дорогаИ есть за что судьбу благодаритьВсем тем, кто знал его хотя б немного,И он не был, он рядом с нами, здесьВсем сердцем полным теплоты и светаИ если рай на небе все же естьОн честно заслужил при жизни это…Памяти Л. Н. Рябинкиной
Вы знаете, мне кажется сейчасС улыбкой, так нам хорошо знакомойОна глядит внимательно на насИз синего заоблачного дома,И если бы, конечно же, моглаТо голосом родным, привычно звонкимОна спросила б: «Как у вас делаЛюбимые мальчишки и девчонки?»,Присела б вместе с нами у столаВ привычной тишине библиотекиИ Евтушенко, как всегда прочлаПро белые нетронутые снеги,Как жаль, что время вспять не повернутьИ это горько, тяжело и страшноДва года, как окончила свой путьЛюбимая учительница наша,Но в полночь, когда дремлет тишинаИ звездам в темных лабиринтах тесноЯ точно знаю, что всегда онаПарит над нами ангелом небесным…Памяти поэтессы Ф. Лебедевой
Умолкла трепетная лира,Прервался чувственный полетИ больше никого не ждетДрузей любившая квартира,И аккуратно, как всегда,На полках книги отдыхаютПока еще не понимая,Что в этот дом пришла беда,Ее красивые словаВзлетали словно волжский ветерКак теплый дождик на рассвете,Как первой свежести трава,Она любила все вокруг:Красу зимы, раздолье летаИ соловьиные сонетыИ в ярком первоцветье луг,И в мире, полном лжи и зла,Такая хрупкая по видуВ душе не прятала обидыИ очень искренней была,Но небу повинуясь слепоИюльский день все свел на нетИ сразу рухнул белый светТак рано, страшно и нелепо,И пусть печальны облакаИ небо не по лету бледно,Но память не уйдет бесследноИ будет жить ее строка…Памяти С. Голубева
О, Господи еще удар под дыхКак будто бы, сорвавшись с горной кручи,Смерть косит, как нарочно, самых лучших:Красивых, гордых, сильных, молодых,В ушах звенит его задорный смехИ до сих пор никто не хочет веритьКакая это горькая потеряДля города, для жителей, для всех,И как же говорить об этом страшно,Рожденный еще в той большой странеВ которой искренность была в ценеОн так и жил вот, сердцем нараспашку,Он не фальшивил и не жил богато,Он жил по совести, а не за страхИ будет жить в его ученикахТа искра, что он в них зажег когда – то,К несчастью рвется только там, где тонкоОн был азартен, был горяч и смелИ до конца держать удар умел,Но не такой вот подлый, после гонга,Но в сложных лабиринтах дел и судебОн будет с нами всюду и всегдаИ вспыхнет в полночь новая звездаДуши, что он раздал так щедро людям…Памяти поэта П. Лукова
Не уходит поэт в никуда,Пусть душа его за облаками,Переулки, дома, городаБерегут его имя веками.Не уходит поэт в никуда,Не уходит поэт в никуда,Пусть из бронзы он, из гранита,Если строки его не забытыКак родник, как живая вода.Не уходит поэт в никуда,Не уходит поэт в никудаДаже в той, обособленной жизни,Он пером своим служит Отчизне,Обращаясь к нам через года.Не уходит поэт в никуда,Не уходит поэт в никуда,В поколеньях грядущих вернется,И с небес птичьей песней прольется,И зажжется, как в небе звезда,Не уходит поэт в никуда…Памяти великого актера М. Ульянова
Он с автоматом не служил Отчизне,Не возвращался с воинских полей,Но был, конечно, маршалом по жизниГлавнейшую сыграв из всех ролей,Он этой ролью искренне гордилсяИ было очевидно по всему,Что Жуковым он попросту родилсяПоскольку близок духом был ему,В России знал его буквально каждыйОн много разъезжал, он жить спешилИ в город наш приехал лишь однажды,Но полюбил его от всей души,А может быть из детства вспомнил что – тоТакой же городок, конец войны,Ну, а когда узнал про фонд «Забота»Был просто поражен до глубины,Не мог и думать он, что в наше времяКогда себя порою не понятьЕсть еще люди, бескорыстно бремяЧужой беды готовые принять,И, будучи уже в большом почетеОн нес добро и сам служил добруИ может быть поэтому «Заботе»Как никогда пришелся ко двору.И может это показаться странным,Но вот связала дружеская нитьИ маршала российского экранаИ фонд, что помогает людям жить,И день за днем тянулись чередою,Переплетались месяцы в клубокИ эта дружба Вичуги с МосквоюВсе больше крепла, но всему есть срок…И пусть сейчас Ульянова нет с нами,Но все равно по милости творцаДуши его негаснущее пламяВсегда с «Заботой» будет, до конца…Памяти Л. Н. Рябинкиной
День осенний как всегда прекрасенВ небе облака, как острова,Ах, какой бы был сегодня праздникЕсли бы она была жива,И к столу присела вместе с нами,Оглядев привычно всех сперва,Милыми знакомыми глазамиЕсли бы она была жива,Вспомнили бы школьные уроки,Говорили добрые словаИ звучали б Евтушенко строкиЕсли бы она была жива,Был бы день и солнечен и ярокТанцевала б за окном листваМы бы пели песню под гитаруЕсли бы она была жива,К сожаленью пред судом небеснымВсе имеют равные права,Но какой бы праздник был чудесный…Если бы она была жива…Памяти сына
Два года, как ушел ты в облака,Оставив в сердце только лютый холод,Ты знаешь, сын? Я постарел слегкаХоть и в то время был уже не молод.Клюют у лавки крошки сизари,Я их кормил всегда, ты это помнишь,Не лечит время, что ни говори,И даже ночью не идет на помощь.Растет твой сын, он на тебя похож,И это очень больно нам, не скрою,И сердце сразу пробирает дрожь,Когда смотрю на вас двоих порою.Уходит время, оставляя след,Как легкий ветер на июльской речке,И жизнь идет, но вот тебя в ней нет,Лишь только фотография и свечи.Два года, а как будто бы вчера,И что – то изменить не в нашей власти,И если жизнь, действительно, игра,То только очень страшная, к несчастью…Бой идет не ради славы,
ради жизни на земле
А. Твардовский
Помолюсь
В старом храме потемнели образа,Колокольный звон, словно набатный бой,И Спасителя печальные глазаНа меня глядят с надеждой и мольбой.У иконы низко голову склонюИ свечу зажгу, и задержу в руках,И навеки в своем сердце сохранюИмена тех, кто сейчас на облаках.Помолюсь за тех, кто ушел в рассвет,Помолюсь за тех, кого с нами нет,Помолюсь за тех, кто погиб за Русь,Как умею, так помолюсь.Помолюсь за тех молодых ребят,Кто еще живым прошагал сквозь ад,Кто закрыл собой в час невзгоды Русь,Помолюсь, помолюсь…В старом храме, где покой и тишина,Где душа легка, как крылья мотылька,Забывается, что где – то есть войнаИ кровавы от пожарищ облака.Возле храма ели тОнки и стройны,Позолотой гордо купола блестят,И святые с грустью смотрят со стеныКак солдаты, не пришедшие назад…Давно закончилась война
Давно уже закончилась война,Они теперь лишь в бронзе или камне,Те, кого нет сегодня больше с нами,Кто своей жизнью заплатил сполна.За то, чтоб мы могли спокойно спать,Не слушать орудийные раскаты,Встречать рассветы, провожать закаты,Переживать, надеяться, мечтать.Они шагнули в рваные траншеи,Промозглые сырые блиндажи,За то, чтоб мы могли спокойной жить,Бомбежками ночными не болея.Еще и не умевшие любитьРастаяли они в небесной сини,За то, чтобы спасенная РоссияМогла спокойно сыновей растить.Они глушили матом тишинуВ крови, в бреду на койках медсанбатов,Чтобы сейчас живущие ребятаМогли лишь только поиграть в войну.И сколько их, красивых, молодых,Легло тогда в нескошенные травы,Нам подарив единственное правоЖить на земле и, главное, за них.И мы живем, назло врагам живем,За братьев, за отцов или за дедов,И каждый год в великий день ПобедыЗемной поклон у обелисков бьем…Как мало их (памяти отца)
Как мало их, защитников страны,Кто прошагал с ружьем и автоматомДо самого Берлина в сорок пятомТяжелыми дорогами войны;Кто слышал свист осколочный вживую,Кто видел рукопашный не в кино,Хоть было это вроде бы давно,Но и сейчас они во снах воюют.Им видится и черный дым, и пламя,Они идут в атаку в полный ростИ освещают миллиарды звездИм ставшую извечной болью память.Они в строю через десятилетья,Солдаты грозных лет пороховых,Как мало их, оставшихся в живых,Тогда безусых и двадцатилетних.Они и ныне, мужество храня,Не канули и не ушли бесследно,И, как всегда, в великий день ПобедыОни идут, медалями звеня,И в том строю огонь неугасимыйОн, как река, и нет ему конца,Как жаль, что нет уже средь них отца,Хотя и он шагает здесь незримо…Мадонны России
Так много слов правдивых о войне:О подвигах, боях, геройской смерти,Но мне так хочется сказать, поверьте,О тех, кто это заслужил вдвойне…Мне кажется, что до сих пор стоятПо всей земле Российские мадонны:Невесты, сестры, матери и женыИз боя не вернувшихся солдат.Стоят и молчаливо смотрят вдаль,С надеждой, или, может быть, мольбою,Как будто заслонить хотят собоюВеликую безмерную печаль.Печаль о тех, кто не пришел домой,Не подошел к родимому порогу,Оставшись серым камнем у дорогиИль памятником с крашеной звездой.Стоят они и в слякоть, и в мороз,Слезу концом платка смахнув украдкой,И их зовут не вдовы, а солдатки,Как издавна в России повелось.Стоят они в безмолвной тишине,Ни устали, ни отдыха не зная,По всей планете без конца и края,Как самый страшный памятник войне.И им стоять десятки, сотни летНемым укором всем, живущим ныне,И этой горькой жизненной картинеНазвания, должно быть, просто нет.Да впрочем, вовсе не в названье суть,Но если будешь ты у той дороги,То только поклонись им низко, в ногиИ помолчи, пожалуйста, чуть-чуть…
