Свидетельствуя полдень. Книга стихов

На клеёнке бутылка, буханка и шпроты,
Три гранёных стакана – привет из совка!
В нашей жизни не понял, видать, ничего ты,
Если смеешь на это смотреть свысока.

А сидел ли ты так же на кухоньке тесной,
Утопающей вечно а табачном дыму,
И тебе ли судить наши споры и песни, —
Так что лучше не лезь… – потому, потому!

Нет времён ни постыдных у нас, ни постылых,
К ним не липнет тобою придуманный стрём,
А какие там джинны из наших бутылок
Вылетали, мы между собой разберём.

Разберём и всё честно поставим на место
И оставим зарубки, что знает душа,
На дороге к прокуренной кухоньке тесной,
Где поют Окуджаву мои кореша.

Эх, чего не хватает – так это картохи…
Но довольно на стол бестолково глазеть:
Натюрморт наш уже достоянье эпохи,
Можешь сфоткать и с коментом выложить в Сеть.

ВИТЯЗЬ НА РАСПУТЬЕ

Безвестный череп под ногами,
Даль, различимая едва.
Кто начертал на древнем камне
Все эти вещие слова?

Где меньшая из трёх напастей —
Сам выбирай, – но погоди:
Как мог узнать премудрый мастер,
О том, что будет впереди?

Гонец грядущего, разведчик
Ещё не явленных времён
Иль сам, ответственный за вечность,
Что кругом света окаймлён?

Но всё здесь явно намекает
На недочитанную весть,
И витязь объезжает камень,
И смотрит: тоже надпись есть.

Её рунические строки,
Смутясь, читает он и тут:
Такие ж в точности дороги
Обратно в прошлое ведут.

О, Русь, ты гиблый перекрёсток,
Вперёд-назад – одна беда.
Да… Только есть и путь четвёртый, —
Тот, что в неведомо куда.

«Сегодня храм опять нужней бассейна…»

Сегодня храм опять нужней бассейна,
Что рыли тут вчера большевики.
Но где условий больше для спасенья
Души, которой надо смыть грехи?
И окропленье под иконостасом
Едва ль надёжней обещает приз,
Чем праведное плавание брассом
С осмеянною верой в коммунизм.
А с той другою, истовой и твёрдой,
С Христом, переборовшим Ильича,
Источники воды живой и мёртвой
Мы разве лучше стали различать?
Есть заповеди, есть и заповедник,
Куда запрещено пускать других.
Где правят бал в державе нашей бедной
Крамольники, а где еретики?
И с мудрою печалью смотрят деды
На мир, который давит кризис злой,
Благославляя наши новоделы —
Распорки между небом и землёй.

ЧТО С ТОГО?..

Слишком много сегодня у нас, говорят,
Происходит не в склад и не в лад, невпопад.
То, забыв красоту, ценим всякую шваль,
То по снегу кладём на дорогу асфальт,
Где нужна рокировка, там сходим конём,
И опять понедельник в субботу начнём,
Чтоб сместить воскресенье на чёрный четверг,
Хоть народ старый стиль до сих пор не отверг,
Топором молча точим карандаши
Для рисунка загадочной русской души,
Той, что с каждым наброском становится шире
Чиста поля в формате листа А4, —
Как же можно такое иметь мастерство,
Ничего не имея с того?..
– Что с того?

«Говорила Молния…»