Дневник провинциального сыщика. Почти документальная повесть

– Знаю.

Климов накинул верхнюю одежду, прихватил ПМ на всякий случай, и все трое вышли на улицу.

Идти пришлось недалеко.

– Здесь, на первом этаже, – пояснил парень, – может, я сам, а вы в подъезде постоите?

– Не пыли! – злился Лёня. – Показывай квартиру. Кто этот Мятый?

– Ну, парень, один из них… Говорят, блатной… Вроде сидел…

– Сейчас этот Мятый будет помятый! – пообещал Лёня и оттеснил от двери Климова, который все же хотел забрать куртку без самодеятельности.

Стучать пришлось долго.

– Может, он еще не пришел? – предположил парень.

– Ну да, куртяк твой пропивает где-нибудь… – констатировал Лёня. – Хотя нет, вроде что-то зашуршало…

– Кто там? – раздался из-за двери недовольный голос.

– Отвечай, – пнул кулаком потерпевшего в бок Лёня.

– Это я, Игорь. Моя куртка у тебя?

– Пошел на… – отозвался хозяин квартиры. – Или снова в торец захотел?

Парень испуганно замолк, и заставить его что-либо еще говорить, было невозможно. Выдавать наличие двух сопровождающих также было легкомысленно, поэтому Лёня ограничился тем, что начал тупо кулаком барабанить в дверь.

– Ну ты достал, гнида! – послышалось за дверью, которая после характерного поворота замка распахнулась.

Из темноты выплыла круглая, небритая, заспанная физиономия, пышущая перегаром. Не успела она толком разглядеть, кто стоит в подъезде, как снова скрылась в темных недрах квартиры, потому что Лёня отправил ее обратно поставленным ударом кулака. Внутри загремела падающая мебель, раздался жалобный стон.

– Не бейте его! – в испуге закричал потерпевший.

– Не мешай работать! – громко, чтобы его слышал и Мятый, прохрипел Лёня, зашел в прихожую и включил свет. Климов рванул следом.

На полу под развалившейся тумбочкой лежал в грязных спортивных штанах и майке непричесанный субъект, испуганно бегая глазами по посетителям.

– Ты, что ли, Мятый? – грозно спросил Лёня.

– Я… – дрожа всем телом, представился хозяин квартиры.

– Дома еще кто есть?

– Не…

– Ты пошто моего друга обидел?

– Я не обижал…

– Не бреши! – Лёня зачем-то достал выкидной нож и демонстративно щелкнул лезвием. – Разве ты не знаешь, что он находится под моей защитой?

– Не, не знал… Не бейте только…

– Где куртка?

– Ее, ее… Конь забрал…

– Какой Конь?

– Конев Пашка… Ну, друг его… Чтобы завтра отдать…

– А живет он где?

– Я знаю, я знаю, где живет! – стремясь поскорее уйти из квартиры, лепетал потерпевший. – Это мой друг.

– Повезло тебе, Мятый! – с деланной досадой сообщил Лёня, а то сидеть бы тебе на пере…

– Не надо, прошу вас… – испуганно блеял Мятый. – Я больше не буду…

– И всем скажи, – торжественно вещал Лёня, – кто моего друга хоть мизинцем тронет, будет иметь дело со мной! Понял?

– Понял… Понял…

На всякий случай Лёня пнул Мятого слегка ногой, скорее для закрепления эффекта, а не чтобы причинить боль, после чего троица вышла на улицу.

– Теперь тебя никто не тронет, – пообещал Лёня.

– Спасибо… – явно не очень-то довольный такой защитой, благодарил парень.

– Пойдем к Коню!

– Не надо! Не надо к Коню! Это ведь мой друг, я у него завтра заберу! У него мама больная дома…

– Мама, говоришь? – остепенился Лёня. – Тогда ладно, убедил… Но сейчас на всякий случай в отделе бумагу напишешь.

– Какую бумагу?

– Что претензий не имеешь. А лучше завтра с утреца, когда куртку заберешь… Понял? А то мы с товарищем переживать будем…

– Понял, спасибо!

– Ну, прощевай. И с бабами своими разберись обязательно!

– Разберусь! – пообещал парень и радостно побежал домой.

– Ну вот, доброе дело человеку сделали, – чтобы снять напряжение, в котором все это время находился Федор, подытожил Лёня.