На воле музыка играет,
Внутри, так хочется любить!
Она к другому убегает.
Глупа, наивна, нескромна.
И ветер руку вырывает,
Отныне простынь холодна.
Уж лучше бы была могила.
Один «в цветах» я ней бы приходил,
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера: