Добавить В библиотеку
В провинции у моря. Книга первая (1998–2014)
Автор:
Жанр:
Год написания книги: 2017
Тэги:
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
В провинции у моря
Книга первая (1998—2014)
Александр Гранов
© Александр Гранов, 2017
ISBN 978-5-4485-5424-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Сборник 1998—2012 гг.
Без рубрики, или Нелокальность локальности
Нелокальность локальности
Еще в 1935 году Эйнштейн, Подольский и Розен, пытаясь доказать неполноту описания мира квантовой теорией и тем самым опровергнуть ее, обратили внимание на свойство нелокальности квантовых систем и продемонстрировали наличие запутанных состояний пары квантовых частиц, принадлежащих одной системе.
Нелокальность в физике – это наличие таких областей в пространстве и времени, в которых не действуют известные нам физические законы. Наличие нелокальности в квантовом мире предполагает мгновенное действие на расстоянии
Шел беззвучный снег, убеляя буквы,Серо – тусклых слов, что лились из буден.Предвкушенье снов из ошибок прежних,Отгоняло сон, чтоб позвать надежду…Невелик сугроб, снег недолго сыпал,Но бело округ, он затем и выпал,Чтобы спектр дней из павлиньих сказок,Обелить, омыть и окрасить разом…Да, растает он, но зависнет в высиНелокальность снов, нелокальность мысли,Чтоб шепча слова, теоремы Белла.Постигали вмиг как реальна небыль!Ночью выпал снег, это ж что-то значит,Не всегда, порой, так светла удача,Не всегда, порой, снег так бел и светел,Жаль, что суть вещей лишь доступна детям.Бросив рюкзачки, буквари, тетрадки,Под заливный смех на портфелях катят.Школа не уйдет, дети знают точно.То, что надо знать, не получишь очно.То, что надо знать, вроде бы и просто,Но ответ дают только на вопросы,Что над бездной тщет молчаливо виснут,Что над бездной бед продвигают к мысли.Шорох у ресниц, шум снежинок тише,В белой пелене стерлись все границы.В белой пелене все покрыто тайной,Падает снежок. Леденеем, таем…2012 г.Пространство шепчет – любая уверенность зыбка…
Прямых девяностоградусная пересеченность,Суммаугольность, стиснутая кубом,Сосредоточенная неотвлеченностьЗакованная ребробревенчатым срубом.Кубометрами измеряются объемы шара,Стоят в шеренгах владельцы извилин,Распрямления ноющая усталость,Когда никто ни пред кем, ни в чем не повинен…Города – суть торжества прямой линии над кривой,Но радость определена границей,За горизонтом, за городскою чертой,Меридианам на Полюсе надо слитьсяА вот в каких кубометрах баранина облаков,И откуда мерить, сверху ли, снизу…Рука хватает ультрамариновый плов,Извилины отторгают мысли про кризис.Ведь не зря говорят, что вывозит всегда кривая,В кривизне извилины сила мысли,Посмотришь – график кривизною пугает,Прямая ж на графике – смерть. Признак, что вышли,Покинули тело силы его питающие,И путь этих сил тоже, увы, не прям,Душам из тел в кривизну улетающим,Не избегнуть ни взлетов, ни падений ям.Ощутивший Пространство осмыслит вульгарность прямой,Она всегда обернется кривою.Одному на смену другой приходит строй,Левою шаг меньше, чем правою ногою.Или наоборот, если смотришь в зеркальную гладь,Постигая доказанности сути…Но вместо них неприятная глазу рябь,Непонятно складывающиеся судьбы.И ничто не засчитывается, никакой порывНе приравнивается к абсолюту.Нет прямой, есть конечность, отрезок, обрыв,Труб органа объемность и нежность струн лютни…А над оскалом прямой, клацающей примитивом,Сплошной ритуально – этнический вой,С монотонным, дымно – кадильным мотивом.И защищающий этнос воюющий строй,Или идею, требующую сожжения книг,Ведьм, непокорных жен осмелившихсяИспытать вне брака любви настоящей миг,Даже в тайных мечтах, неопосредованно.Некогда спрашивало, затем отвечало одноРадио, о том может ли, например,Чукча править, как оленями, всей страной?Так уж правил, не хуже, чем грузин изувер…Или вот, в американских штатах благословенных,Их же самокрещенными попами,Еще недавно нигеры были скверной,Ныне же все устои в Штатах попадали.В доме белом – белом, построенном только для белых,Вдруг обернулась прямая расизма,Уже не кривой, а крушением веры,И это явь, а не призраки коммунизма.Рухнула аксиома о превосходстве белогоНад другими полутонами спектра,А коль нет цветных, то правые, левыеСтоят у рулей разноголосья векторов.И лишь Пространство – Время, в улыбке Перельмановой,Шепчет, любая уверенность зыбка,Что надо бы знать, за что кормят манною,В чем главная собака зарыта – ошибка…2009 г.Под крики горлиц…
Предрассветность полумглистой печали,Уже не сон в понимании ночи,Под песни горлиц теней качание,Тяжелей тела мысль ворочается.А звуки горлиц скорее не песни,Аккомпанемент идущего утра:«Та дам там, та дам там»! Звучит предвестьем —Не надейся, будет очень все трудно.Ведь даже малость – вхождение в бодрость,Требует горлицы со причастие,Чтобы проснуться в кровати, вне одра,Нужно везение, удача, счастье…И понимание того, что во внеЖизнь. За пределами твоего Эго.Вереница, ряд нумерованных днейЭто не боль, не страданья, не нега.Жизнь, это рожденное как молнияМеж двух противоположных зарядов,Вспышкою жжет иллюзии о вольнойЖизни, независимой и вне стаднойНо альтернатива этой юдолиЕсть, хоть что-то в ней Перельмановое,Зато в мыслях, принципах своих волен,Не зависим от социумной манны.Но там уже тел контакт невозможен,Иных энергий пересечение,Путь для избранных, не то, чтобы сложен,Но на нем уже не до чьих – то мнений.Лишь именуемое Святым Духом,Станет во всем краеугольным камнем.Слышит слышащий внечастотным слухом,Что началом жизни звучит там «Амен».А в утре: «Та дам там, та дам там» горлиц,В бликах еще сокрытого мглой Солнца,Кого-то бодрит, а кого-то горбит,Отныне до Маяковского донца.Были, есть ли, будут другие птицы,Прямить свистом сознанье во Времени.Путь прокладывать к постиженью Выси,Коснув крылом, удалять прах бремени.Чтоб от не внявших уйти, удалиться,Оставив прах с ног вместо Слова мертвым,Что жизнь уподобили гонке, блицу,Cкольжению с аквапарковой горки.Так уж водится, что мертвые самиХоронят своих мертвецов. У Творца жеВсе живы. Потому прощальный АменНе старт поминального эпатажа.Возьмем похоронный марш у ШопенаВсего лишь часть вне контекста СонатыФортепьянной, из части третьей тема.Дуют ее в тубы, сделав утратыСимволом, аксиомой конечности.Кто услышит за трубными звуками,Что души стремятся к встречи с Вечностью.Навсегда порвав с Земными муками…В рассветной тиши: «Та дам там, та дам там»,Ползут полутени по зыбким кустамСливаются в звук: «Та дам там, та дам ти»,Чтоб душу под горлицу в Вечность ввести.2011 г.Мы одинаковы в останочной красе…
Всем сложат руки одинаково в гробу,Сокроют крышкой озаренья блики.Предав земле ошибки и улики,Прокладывать к холму не поспешат тропу.Как одинаковы глазницы в черепах,Как отличить скелеты друг от друга,И коль высокою была подруга,Введет в ошибку червем выеденный пах.Мы одинаковы в останочной красе,Но что мешает здесь быть разноликим,Не превращая радости в улики,Самим перед собою быть всегда, везде…Дана возможность здесь нам проявить себя,Служа не идолу или кумиру,Чтобы на одре расставаясь с миром,Смирясь, его покинуть все и всех любя.Что радостнее дара быть самим собой,Не утешаться фигою в кармане,Когда никто не предан, не обманутИ ты в согласии с своей земной судьбой.Телефонный зуммер сотовомобильный
Телефонный зуммер сотово-мобильный,Средь листвы весенней кенаром поет.Перелетный странник, отмахавший мили,Беспилотный вестник, чей-то страсти взлет.Начинает тихо, исподволь, негромко,Серой скромной птичкой, что в тиши ночи,В контражуре лунном, среди теней ломких,Вторит звезд дыханью трепетным – очнись…Трепетным и скромным, пощадившим уши,И, возможно, нервы, как уж повезет,Тоненько, невзрачно… Кнопку жми и слушай,Что судьба готовит и куда ведет.За каким порогом, по каким порокам,По каким ухабам, дней недолгих бег.Сбудется ль все сразу иль по мелким крохам,Гладкою дорогой иль тропой без вех…И придут ли силы, чтобы сердце страстью,До минут предсмертных билось и звало.Кто-нибудь ответит, что такое счастье…Это когда зуммер не приносит зло.2009 г.На 213 ДР Александра Сергеевича
Пушкин, но не в летном шлеме,День шестой, шестой и месяц,Только в веке двадцать первом,Год двенадцатый струится…И зачем-то, вдруг ВенераСвой проход вершит по дискуГреющего нас Светила,С безразличием конфорки…И проход последний этотВ веке нынешнем и в нашей,Не изложенной нормально,Без утильных «быть и должен»,Жизни или лишь попытки,За пределами импринтов,Ощутить тоннель свободы,Что скорее всего нонсенс,Просто, по определенью.Как в тоннеле быть свободным,Это доля лабиринта,Свыше в нем заложен выбор.Ничего, что надо носомНатыкаться на ошибки.Можно обвинить принесшихВекторы, хоть направленьяОперевшись на импринтыСами избирали, волю,Всю свободу изъявленья,Проявляя в лабиринте…Но порою некто хитрый,Под покровом ночи сапой,Тихо, как колечко дыма,Исчезает вдруг из жизни.Вроде бы искусным словомУбаюкан, успокоен,Жил без тени суицида,Оказался упокоен…Александр Сергеич, здрасте,Вам сегодня уже двестиИ тринадцать лет за ними,Вы-то точно не свалили!Кстати, также вот шестого,Пережив вас лет на сорок,Деток ваших отчим помер,Заменивший вас в постели…Кто-то скажет, мол, случайность,В том что в этот день родился,А преемник умер в этотДень июньский благодатный.Не имею зла к Ланскому,Он взрастил Его потомство.Интригует лишь случайность,Нелокальностью интриги.2012 г.О дельталете, который летал летом над Пицундой
Не просто осень, а октябрь,Дрожит разжиженным туманом,Тоскою растворяя явь,И обнажая лета драмы.Стоит уныло дельталет,Молчит мотор, поник пропеллер,До лета отложили взлет,Пред ним закрыли в небо двери.Его удел покорно ждать,Стоять и ждать, вздыхая часто,Когда июня благодать,Его одарит взлетным счастьем.Да, здесь пока, увы, октябрь,Дождинок капли, лужи, лужи…На юг пернатая вся тварь,Летит, чтоб убежать от стужи.Летит, боясь прервать полет,В движенье крепнет крыльев мышца.Все двигаться должно вперед,Чтоб не было застоя в мыслях.Чтоб притяжение Земли,Ее условности и тщеты,Бессильны были для Любви,Чтоб Неба обрести Заветы.Чтоб силу обрести в Любви,Чтоб Неба обрести Заветы.2008 г.Шафрановая схима
Век писчую уже сменил на комп,Но я сливал в ночи, сливал украдкой,Не в писчую сливал, сливал в тетрадку,Скопившийся в душе досады ком.Но как ни строй из черных литер цепь,Как не старайся разорвать оковы,При приближенье отступает цель,А путь любой достаточно условен.Спасенье в этом, видно, от потерьНесбывшихся надежд, от тщет желаний…Хоть говорят – стучи в любую дверь,В паденье тоже есть очарованье.Подарок затуманенных небес,Шафрановый оттенок нищей схимы.Ужель в служенье превратится стресс…И для других в санньясе просто сгинем.От охватившей сердце пустоты,Сковавшей силы утомленной мышцы.По чину эпитафия, цветы…И все по кругу, будто только вышли,Так, ненадолго, не захлопнув дверь,Для тех кто следом, чтоб оставить доступ,Придет. Вот точно, что придет Апрель,А в нем Телец озвучит свою поступь.На стыке с Маем заострит рогаИ поразит не только сердце – душу,Хор из Наббуко грянет под орган,А мы сквозь слезы будем его слушать.Под звуки Верди думать сквозь слезу,Ее глотая, валерьянку к ночи,За что судьба на нас имеет зубВ прилично иудейской оболочке…2011 г.Да, перемены неизбежны…
Все перемены неизбежны.От дефлорации до..лядства,Своё диктует всем промежность,Не действует в той зоне клятва.Залога нет в паха (бной) сделке,Плати по счету ли, Корану,У всех..лядей одни проделки,Секс не считается обманом.Им надо это для здоровья,Чтоб в тонусе держалась мышца,С любовью можно, не с любовью,Но чтоб вошло, а семя вышло.И бесполезно искать «честных»,Таких не создала природа,С каким бы не тусилась блеском,Раздвинет ноги под уродом.И все понты – улыбки кротость,Взгляд томный, нежный, тихий голос,Застенчивость и даже скромность…Ну не змея, а ужик, полоз.Гадюки, а на вид блондинки —Гидроперитом цвет меняют.Их новый облик не картинка —Блесна, ей губы продырявят,Что раскатала жертва. Слюни,Пустив аж до пупа и ниже…Вот так мы жизнь свою и губим,Топя надежды в..лядской жиже.2011 г.На Ваганьковском в июле
День был растянут как меха,Гекзаметром Гомеровского слога,Тянулась тоника разлитого стиха,Чтоб изобилием истечь из рога.Зной предобеденный вздохнулИ превратил в овалы циферблаты,Ни дуновения, лишь отдаленный гул,И звук валторны, словно стон из ада.Над всем зависший эпилогМоей ли, вашей уж прошедшей жизни,Беззвучны гласные, из них не склеишь слог…Лишь слышно черви приступили к тризне.2005 г.Размышления о художественной росписи посуды…
Скорее не пример, а так, пришло на ум,Понять, кто кушает с какой тарелки,Кто любит мисок глубину, кто с мелкихВсе тянет в рот, чтоб сделать хрум…И вот вопрос, нужны на ней цветочки, нет,И как влияет на пищеваренье,Художника – дизайнера творенье,Вкуснее ль, например, омлет,Когда положены яички на цветочки?!Что чувствует, лежа в цветах, сосиска…Когда красиво, кажется не близко,Расчленение в кусочки.А как с тем быть, что нож царапает листки,Что нежатся в касаниях тумана,В красивости обеденно – обманной…Что делать, снова трем виски.А может ту тарелку, вовсе, не на стол,Пускай висит на стенке, как картина,А вилки и ножи проносят мимоИ не столкнут ее на пол…А если кружку Эсмарха разрисовать,Что именуют в просторечье клизмой,И что, что весь продукт заходит низом,Зато какая благодатьПодставить чресла этой дивной красоте.Пусть булькает спасительная влага,Дерьмо все вымывая, словно драга…Но вновь мешает мысль мечте.Подумалось, вдруг нерадивый санитар,Нестриженным ногтем попортит краску,Сведет на нет дизайнерскую страстность,И голый зад лишится чар…Пусть лучше тоже встретит на стене конец,Ну чем не парочка – тарелка, кружка…Еще бы к ним каких подвесить кружев,Случился полный бы звездец!!!2010 г.Эмическое и этическое
Простите, пардон, I am sorry,Но рвутся из сердца вести!Поэты пишут историю,И ставят в ней всех на место.Бунтарскую, придворную,Любовную, с слезным флером,Или набатно – церковную,С угрюмо – немым укором.Утром отшельник праведный,К ночи любовник трепетный…В сердце страстями сжигаемом,Вечной войны отметины.Драмы никем не считаны,Победы как поражения,Вечным гноятся триппером,Недругов поношения.Как будто бы кто-то знает,Как надо на самом деле…Как псалтирь, как кимвал играют,Ведя Любовию к Вере.Как якорный крест Надежды,В подлунно – астральном блеске,Вдруг грубого делает нежным,Белит все черные вести.Каждый в своей реальности,Кротом в слепоте тоннельной,Ждет, что концом бескрайностным,Будет награда по Вере.Что вспыхнет в конце тоннеля,Луч самой высшей юдоли.Но вдруг появляется Гедель,Бекар за нудным бемолем…О Царе в головах
Пыль падежей ознобно-горяча,Пересекаясь, высекают буквы искры.Скрипят извилинами мысли,Всегда чему-нибудь учась.Нейроны обрекают падежиНа поиск новых звукоформных очертаний,И если б не образованье,Не обозреть бы рубежи.Неописуем буквенный оскалОт драйва разных буйноцветных сочетаний.Звенит кислотное камланьеИ держит алкоголь накал.Все есть, но нет лишь в головах царя,Царя – властителя всех высших дум и знаний…И головы плюются бранью,Выбрасывая зла заряд.2004 г.Сладкая греза Чайковского
Наяву, не в грезах греза,В двадцать первом веке грозном,На ветрах, не зная штиля,Меряет за милей милю.Буруном вскипают волны,Корабли от качки стонут,Далеко им до причала,Греза, отгони отчаянье.Отгони соленый привкус,Страх из потаенных мыслей,Скрип отвязанной оснастки,Греза, отгони ненастье.В дни волшебного бесстрастья,Грезы были чище, слаще,В нотах детского альбома,В стенах дедовского дома.Сохрани свой вкус и в веке,Стань отметиной и вехой,В двадцать первом от рожденья,Вечной жизни без сомнений.2004 г.Смена Платоновского месяца
Прецессия – явление, при котором момент импульса тела меняет своё направление в пространстве под действием момента внешней силы.
Подобное движение совершает ось вращения Земли, что было отмечено Гиппархом как предварение равноденствий. По современным данным, полный цикл земной прецессии составляет около 25 765 лет и называется Платоновым годом.
Рубеж преодолев незримый,Переместилась мира ось,Чтоб новые вдохнуть в нас силы,И победить надеждой злость.Всего лишь поменялся месяцДлиной в две тыщи с лишним лет.Он нелокальностью освечен,И квантовый дает нам хлеб.Две тыщи лет нас призываютВкусить его еще вчера…Но избранные точно знают —Ждет каждого Фавор гора!Единый миг там год ПлатоновПрислушайся, уж вышел срок,Коль нелокальностью затронут,Не станешь выбирать дорог.Вкусив романтику свободы,Познав просторы парадигм,Забудешь сумрачные годы,Догматы из отживших книг.И Баховский аккорд надмирныйВ душе ожившей зазвучит!Вольет он новые в нас силы,А все сомнения затмит2003 г.***
Осталась Рыбам Грусть на кончике пера,Две тысячи лет с лишним вражды и суеты.Две тысячи лет с лишним дорогою из снаНе шли, ползли из фарисейства тьмы.Перо в эпоху Рыб – не карандаш, не ручка,Компьютер и оргтехника опишут судный день,Но нет в них крика птичьего, мне ж без полета скучно,А игры электронные уводят душу в плен.На кончике пера остались Пушкин, Лермонтов,Ведь в наши думы свет их перья принесли,Все б по иному мы и думали и делали,Когда бы души эти в Россию не пришли.На кончике пера остались письма – радуги,Когда-то их полет нес солнышко в февраль,Но перьев нет уже, и близких мы не радуем,И в телеодиночестве вбираем века хмарь.На кончике пера, на деревянной ручечьке,Простого, ученического, номер восемьдесят шесть,В другом тысячелетии, с другой судьбой и участьюОсталась наша Родина, а всех потерь не счесть.2000 г.***
Я стык веков прочувствовал не датой,Не календарным измененьем цифр,А рубежом надежды и утраты,В нем день вчерашний превратился в миф.В преддверье торсионных технологийХотелось мне увидеть микро-спин,Нейтрино, электрон, мюон потрогатьИ ощутить в них квантовый трамплин.Хотелось избежать свободы века,Пришедшего с реликтовой волной,Хотелось мне гордиться человекомИ быть всегда в согласии с собой.Страшна свобода от Законов Бога,Пришедших с Вифлеемской стороны.Свобода мыслей – в никуда дорога,Как власть толпы, в которой все равны.В структурности любого построеньяЛежит иерархический закон.Его не замотает спин сомненья,Ему не страшен липкой моды звон.Ревизия простых Библейских истин,Как СПИД для человеческой души.Прощенье в покаянье, а не в мысли,Гордыня душу растоптать спешит.Во всём, всегда Христос пребудет с нами,Ведь нет ни в чём предела для Творца…Мы ж несвободой Веры души правимНа острие тернового венца.2003 г.***
Вчера эпоха переменНастигла наши судьбы,Сердца схватила, души в плен,Чтоб жили они всуе.И постиндустрии плодыДает всем вместо манны,Чтоб в вере не были тверды,Идти на шопинг манит.Смущает прелестью биде,Машинным блеском мыслей,Твердит, внушая – быть в бедеТому, кто независим.От суеты рекламных фраз,Постыдных и постылых,Не внявшим лидеров наказ,Христу отдавшим силы.Грядет эпоха перемен,Но лишь для слабых духом,Любви и вере нет замен,А золото к разлукам.Не стерпит поклонений БогКумирам и тотемам,Оккультных не простит дорогИ мыслей переменных.Один лишь путь – он дан Христом,На нем жизнь не напрасна,Путь тот – дорога в Отчий дом,К заветному причастью.2003 г.F63. 9 – номер любви в реестре заболеваний
Безумство, любовь…
Безумство, любовь, кто враги,Но как им в груди разминуться…Ведь их расставанья шагиУводят в уныние грусти.Безумия злобный оскал,Бездонный, как сумрачный кратер,Пустячных мгновений накалВозводит в абсурдность утраты.Утраты из завтрашних дней,Из снов, где в шагах циферблатныхПредчувствие скорбных потерь,Отчаянье боли и краха.И все ж без безумства любовьПресна и уныло бесстрастна,Ведь чувства бескрайнего новьНад разумом будет не властно.Любовь и безумство однойМедали, нет – ордена лики.Безумно влюбленный – герой,А не занудливый критик.Любовь и безумство – уходИз блекло—туманных продлений,Решительно сорванный плод,Без вздохов, рефлексий, сомнений…Любовь и безумство крыло,Влюбленного лебедя в белом.Неважно, мело, не мело,Страсть рушит сомненья пределы…2010 г.У дев не параллельны ноги
И вдруг я понял – ноги дев не параллельны,То два луча, луч третий мы,Посылы фрикции линейны,Как стрелы крепкой тетивы.Дана рожденьем точка вечного отсчёта,Мы из неё выходим в свет,Рвём пуповину пред полётом,Чтоб стать причиной своих бед.Но возвращаемся упорно мы к истоку,Собой разнообразя жизнь.Инстинкт неистребим и точен,Лишь он родит прогресс и мысль.И не вдаваясь в словопренье словоблудья,Откинув пуританский взгляд,Мол, жизнь продляя – душу губим,Пред случкою пушим наряд.Та наша часть, что Богом отдана природе,Живет законом бытия.У дев не параллельны ноги,И вертится ещё Земля…Лучший друг человека не женщина – собака…
Все замкнулось одной минутой,Поглотила реальность небыль,Словно в этом лете и не был,В этом лете обманно-трупном.Поменялась на зиму осень,Усмехнувшись кривым минетом,Отголоском хмельного лета,Чтоб повесить бельем вопросы.Чтоб в похмелье загнать все мысли,Запорошенные изменой…Здравствуй, водка и пиво с пеной,Видно в лете я том был лишний.2008 г.Как долго нас мучит агония страсти
Как долго нас мучит агония страсти,В преддверье бесстрастья сердца рвет на части.В преддверье разлуки с промчавшимся летом,С зависшим в безмолвии снежном ответом.А где-то на росах ушедших, весенних,Иные минуты, иное веселье.Там жар от сердец был теплее и суше,Но мы его зимним отчаяньем душим.Нас тянет погашенных углей надежда,Но мы уж не там и не тут, где-то между.В придуманном, но не продуманном лете,В котором и Солнце не так как-то светит.Там кровь не бежит по растерзанным венам,Там все не стабильно, там все переменно,Там киснет в безмыслье разжиженный разумИ копятся силы порвать с прошлым разом!2009 г.Как сумо два борца на татами любим
Мы с тобой – в виртуальном баре,Просто трусим тусить в реале,Мило обмениваясь словами…Мы с тобой – в виртуальном баре,Как сумо два борца на татами,Любим, но не можем любить. СамиКармы своих колесниц крутим,Но что же накрутят в судьбу трутни,Вот отчего путь наш так труден…Чувства клином врезаются в мысли,А что за мысль, когда в ней нет смысла,То тормозит, то мелькает быстро…Будущее, как лед, сверкает,Искрится, тает, перетекаетВ ненасытное прошлое. Каин,Живущий во мне уже продалВсе мысли мои и проповедиДа пропади все оно пропадом…Мне не быть уже идеаломДаже по абрису, по овалу…Это не мало, когда как попалоВыглядишь на исходе дорог,И верно, на нас уж не смотрит Бог,Но и не видя, Он достаточно строг…Мы на пути в поисках двери,А в пути неизбежны потери,Пусть потеряем друг друга, верим.Верим, что за дверью вершина,Хоть путь этот мы, не завершили,Многие тернии сокрушили…Мы теряя находим силы,Память в сердце нести до могилы,Пусть виртуальный, но очень милый…Твой образ, пропитанный морем,Киприотской соленою пеной,В вирте прощаются все измены…Мы с тобой в виртуальном баре,Поиграю тебе на гитаре,Перед тем как в сети будем тралить…Дорога на Орлиные скалы
Мы в знойный полдень поднимались в гору,Чтоб рассмотреть ущелие Агуры,И я почти уверен был в ту пору,Подъемов вместе ещё много будет.Хоть и мелькали смутные сомненья,Но надо было удержать дыханье,Когда идешь к вершине, не до мнений,Бодришься, чтоб не слышать нареканья.Мы шли, чтоб с скальной высоты обрываУвидеть как парят орлы в ущелье,Чтоб в цифре это замерло красивоИ верили – чрез день, через неделюМы этой же тропой пройдем. За рукиДержась, чтоб единить дыханье с пульсомСердец, так долго бившихся в разлуке.И оба дорожили этим курсом,Что был проложен нами по указке,Пускай не Бога, просто Высшей Силы…Сияли Небеса, мы шли по сказкеИ рады были своему бессильюПред чьей-то волей, в гору подтолкнувшей,Преодолевшей «не хочу, не буду»,Вдохнувшей позабытые уж чувства,Прорвавшейся сквозь всяких табу груду…Но полдень тот, увы, не повторился,Не выпало даже минут прощанья,В лазурном небе лайнер растворился…Увы, надежды нет на обещанья.Вот так случилось, что поверив слову,А то, что будет завтра, не предвидя,К превратностям мы не были готовы,И стали во главе угла обиды…Но не затем я вспомнил эту гору,Волнует нашей жизни эфемерность.Ждешь радости, а в дом приходит горе,И штормовой волной грядут измены.Измены, перемены, шторм, болтанка,Никто ни в чем уверен быть может.Что следует считать надежным главным,И кто успехи жизни подытожит…Но как бы ни крутила дней воронка,Мы постоянно на пути к вершине,Да, нет у нас свершений в жизни громких,Но сильно тоже мы не нагрешили.2011 г.Эхо Гумилевского Чада
Наяву ли, во сне мы бродили вдоль озера Чад,Где изящный жираф нам на память оставил следы,В антилопу влюблен, несказанно жираф был нам рад,И при встрече тебе подарил он цветы.А в ветвях попугай что-то громко жирафу кричал,На своем языке изъяснялась та нервная птица,Безупречный жираф толерантно пред птицей молчал,Бузупречен жираф иль таким он нам снился.Только взгляд антилоп невозможно увидеть во сне,Что поодаль от озера, мирно вздыхая, пасутся,Элегантный жираф, элегантней еще при Луне,Антилопы же в ночь, убегают, несутся…Так и ты от меня антилопою таешь в ночи,Забирая с собой все надежды мои без остатка…Попугай – пересмешник любую судьбу прокричит,Оставляя со мой только горький осадок.Попугай ли, жираф, мы в озерно-пустынном краю,Кто пред кем и всегда здесь на озере был безупречен,Как еврейский портной, я все время чего-то крою,Но чтоб я бы ни сшил, ни скроил, я тобою помечен…2012 г.