Буерачные пути.
…
Гадкой атмосферы своенравность,
Нудный политический застой.
Если у народа есть бесправность,
То полны газеты пустотой.
…
Взять россыпь книг, все тухлое повидло,
Хоть каждый автор – вроде, знаменит.
Сильно псевдописательское быдло,
Литературу топит, хоронит.
И, будто нет людей – одни проекты
Беззубой и угодливой письбы.
Где романисты, критики, поэты?
Их единицы, но вокруг дубы
Бездарные, раздутые рекламой,
Лудят насквозь коммерческий продукт.
Такой литературы панорама –
– Гори она четырежды в аду.
…
А сегодня воскресенье,
День сентябрьский, день осенний,
Не погодка, а раёк,
Пьём неспешно кофеёк.
…
Седина на моём подбородке
Проявилась, снежком окропя.
Это что! Мои дяди и тётки
Поседели годов в двадцать пять.
Им достались лихие годины,
Черных бед несусветная тьма.
Видно вправду, большие седины
Позволяют набраться ума.
Я же прост, не излишне проворен,
Мои плечи ещё не висят.
Не рождён – ослепительно чёрен
Потому поседел в шестьдесят.
…
Как хорошо мне спиться по утрам
Уж солнца луч пронзил стекло окошка.
И стих ночной, барачный тарарам,
А возле ног в клубок свернулась кошка.
…
Когда чинил старинный карбюратор,
Стал грызть меня сомнений короед:
Кто я – обычный скромный литератор,
Иль необычный и к тому ж поэт?
Заманчив, грозен вид системы горной,
Суровой тиши мощь и красота.
Сияют ослепительно и гордо