Откуда возврата нет,
Обувь как в вечность пропуск,
Это цена за билет…
Туристы галдят на набережной,
Любуясь красивой водой,
И лишь башмаки наполнены,
Забытой чужой бедой…
И все же есть неоконченность,
Нужен последний штрих,
Чтоб навсегда запомнился,
Чей-то предсмертный крик…
И пусть башмаки немые,
Из памяти, чтоб не стерлись следы,
Нужен внезапный звук выстрела,
И сразу же, всплеск воды…
Простой ответ
Я больше не звоню своим друзьям,
Они мне не звонят, я тоже не в обиде,
Плохою рифмой липнет грязь к князьям,
…И жизнь в обычном затрапезном виде.
Вопрос безвкусный, как пакетный суп,
Банально-пресный, как вода в стакане,
«Ну как дела?» мычишь: «Спасибо друг».
А дальше, только титры на экране…
Все меньше есть, о чем поговорить,
Разводы, жены, дети, пашешь до икоты,
Такая жизнь, и надо ее жить!
Однообразие уже не вызывает рвоты.
Смешно перевалив за пятьдесят,
В заброшенном саду искать плоды удачи,
Два раза счастлив, вот и весь улов,
Похоже счастье получил как сдачу…
А из камней, разбросанных в саду,
Не торопясь, спокойно строю стену,
От тех, кого я помню и люблю,
Предпочитая добровольность плена.
Я больше не звоню своим друзьям…
Крошки Любви
Я снежинкой растаю в твоих теплых ладонях,
В них останется только лишь капля воды,
Только капля воды, ничего в ней нет кроме,
Растворенного моря любви и беды…
Время сушит в гербарии воспоминанья,
Наших встреч, уж давно пожелтели листы,
Что уныло кружат на краю мирозданья,
А глаза —маяки безнадежно пусты…
Что сказать? Что спросить?
Ни к чему нам случайные встречи,
Стерт резинкой разлуки ненужный уже телефон,
Только голые ветви, стучаться в окно словно руки,