Капели мелодий

Сдаваться не смейте
Раздумьям о смерти.
Любовью творите
Своё волшебство.

Говорят, не всем вам суждено
Прошагать по жизни с верным другом.
Жизнь – остросюжетное кино:
Предсказать заранее всё трудно.

И всё-таки смейтесь,
Пореже вздыхайте!
Всё так же любите
Всем бедам назло.
Сдаваться не смейте,
В хорошее верьте,
Любовью творите
Своё волшебство.

Говорят, недолог бабий век.
Только с этим трудно согласиться:
Для любимых не было и нет
Изменений в милых ваших лицах.

Поэтому смейтесь!
Вздыхайте, страдайте,
Но всё же любите
Всем бедам назло.
Сдаваться не смейте
Раздумьям о смерти.
Любовью творите
Своё волшебство.

Всё, с чем соприкасаюсь я…

Всё, с чем соприкасаюсь я,
Во мне рождает изумленье!
Что небо есть? Что есть земля?
Что есть ночное сновиденье?

Что есть любовь? Что есть тоска?
Что есть свобода в этом мире?
Откуда силы у ростка
Пробить асфальтовую гирю?

Что есть возвышенность гармоний?
Откуда слёзы у отца,
Когда он держит на ладони
На мир орущего мальца?!

Где войн извечных разворот?
И правда ли безгрешен воин?
Как из семи созвучных нот
Родились тысячи симфоний?

И где начало? Где конец?
И что такое Вдохновенье?
И где же Он, всему Творец,
Что повергает в изумленье?!

Вот ваш портрет…

Вот ваш портрет, рисованный гуашью.
В то время вам едва ли тридцать лет.
С тех пор ещё вы, право, стали краше.
Ещё живей в руках у вас букет.

Очарование чуть видимой улыбки.
Сокрыт в ней смысл, назначенный творцом,
Его разгадывать не делаю попытки,
Любуюсь только вашим я лицом!
Хвалебные сравнения впустую
Произносить не хочется, о нет!
Спасибо Господу, что вас создал такую.
Художнику спасибо за портрет.

За ваш портрет, рисованный гуашью.
Сокрыт в нем истины доверчивый момент,
Не поглощаемый безвременностью страшной.
Вот ваш портрет.
Любимый мой портрет!

В селе Михайловском

Дорогой Пушкина иду,
Михайловское предо мною,
Как тихо в этот час в саду
Хмельной цветущею весною.
Аллея елей строгих, ровных,
Берёз белеющих кружок,
Вот в центре вяз – старик огромный —
И лип зелёный хоровод.
И вновь аллея лип душистых,
В тени ветвей лишь птичье пенье.
Здесь стих витает чудный, чистый,
Здесь приходило вдохновенье.
Здесь Он писал, тоскуя, плача,
Здесь Он страдал – удел поэта.
Какая всё-таки удача —
Всё, что в Михайловском воспето,