Добавить В библиотеку
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
«Говорить бы с тобой о любви…»
Говорить бы с тобой о любвина почти безупречном французскомв полутемном кафе. Vis-à-vis.В воскресенье, за столиком узким,ощущая всем телом, моментединения с шумным Парижем.Чтобы ты мне шептала «je t’aime»,становясь в откровенности ближе.Но столкнулись случайно в толпе,в переходе метро, на Гостинке,и расстались, продолжив свой бегпо известным до боли тропинкам.«Появляясь из темноты…»
Появляясь из темноты, корабли возвращались домой.Их не ждали. И только ты разрезал маяком прибой.Ты надеялся десять лет,что вернутся в свой порт моряки.У тебя был один ответ:«Нужно верить в себя и в других.И в молитвах просить за тех, кто ушел. Заклинать помочь.Зажигая огни в черноте, освещать силой веры ночь.»Кораблям остается чуть-чуть,Успокоится тот, кто ждал.Трапы спустятся. Долгий путьзавершится. Земля. Причал.«Забери меня отсюда…»
Забери меня отсюда.Просто забери.Липкий быт с горой посудывыел изнутри.Здесь уныло и квадратно.Вечно грязный снегудаляет безвозвратномысли о весне.Здесь молчат без остановкиили чуда ждут,обсуждая заголовкис курсами валют.Здесь отравлен даже воздух.Тишина, как шум.Может быть, еще не поздно.Забери. Прошу.«Я входил в квартиры незваным гостем…»
Я входил в квартиры незваным гостеми всегда садился лицом ко входу.Наблюдал, как спирт на десятом тостепрекращал пьянить, превращаясь в воду.Я встречал людей безупречных внешне,но насквозь прогнивших от влажных сплетен.Я встречал святых и пропащих грешниц.И вторые больше знают о свете.Мне казалось, что возраст приносит мудрость.Но по факту – все те же смешные мысли;лишь асфальт под ногами истерся в пудруи на таймере жизни другие числа.«Новый Год – необычный праздник…»
Новый Год – необычный праздник,словно пазл обещаний разных.Каждый третий подвержен маниивсех друзей уверять заранее:«Стану с первого лучше и выше,Буду бегать и встану на лыжи…»В голосах нет ни ноты фальши:«Надо было меняться раньше!»Но второго уходят надежды:«Everything in It’s Right Place».Как прежде.Много пьют, не сидят на диетах,так же курят с утра раздетыена балконах большого городав ожидании Нового Года.Предновогодний разговор.
– Почему же тебе не спится?– Слишком много пустых забот.В голове диаграммы, таблицы,и никак не кончается год.– Подожди, остается немного.Два прыжка – и наступит январь.Он с вещами стоит у порога,с нетерпеньем глядит в календарь.Значит скоро зажгутся гирлянды,будет время бенгальских свечей.И наступит год… Яшмовой панды?..Не знаток я подобных вещей…Засмеявшись, прошепчешь: Собаки.– Да хоть белки, чуть-чуть потерпи.– Обещаешь, что это не враки?– Обещаю любимая, спи.«Стартуют сезоны скидок…»
Стартуют сезоны скидок:товары уже на полках.А я с отрешенным видомсижу – наряжаю ёлку.За стенкой скандал и ругань.Соседи грызутся, как волки, —они разлюбили друг друга.А я наряжаю ёлку.Игрушка упала с ветки.Вздыхая, сметаю осколки —она была старой и редкой…И вновь наряжаю ёлку.Зима сбила все ориентиры.Есть компас в руке, но что толку?Поэтому в старой квартиресижу – наряжаю ёлку.«Невозможность того, что случилось вчера…»
Невозможность того, что случилось вчера,объясняется рядом вещей:мы сумели увидеть пределы добра;мир – сложнее, чем камень в праще.И, возможно, он даже не стоит тех жертв,что покорно кладем на алтарь.Так не плачь обо мне на шестом этаже,если осень зажжет свой фонарь.Но такие серьезные лица в метро,словно каждый здесь чувствует боль.В крепко сжатых губах ты читаешь: «Не тронь!»и мне кажется, в этом вся соль.Я бы мог их учить улыбаться весне,но утратил давно этот скилл.Если время пришло, то не плачь обо мне —я был счастлив и даже любил.«Это было хорошее время…»
Это было хорошее время.Время дерзких и честных поступков.Мы дружили совсем не с теми —так считали родители. В суткахне хватало часов. Мы были,как волчата, что в стае злее.Помню, мама сказала: «Приплыли.Сын-шпана.» И осела, белея.Мы любили дурацкие песни,лишь бы только не нравились папам.Короли неопрятных лестницпили дрянь из горла и залпом.Нам казалось, мы знаем больше.Мы кричали об этом, пели.Только время работает тоньше —бунтари, как один, повзрослели.Вот и смотрим на новое племянепокорных, как в темные воды,вспоминая прекрасное время.Время искренних слов и свободы.«В сером городе жил человек…»
В сером городе жил человек,был таким же, как город, – серым.И смотрел из под серых вексерым взглядом. Во всем знал меру.Он работал на серых людейза зарплату, конечно, серую.Был поклонником серых идейи гордился своей серой верой.И с женой серой мышью растилочень серых, спокойных детишек.Не стремился, не тратил сил,не пытался подняться чуть выше.Не был против и не был за —встретил старость в сером костюме.И однажды, закрыв глаза,незаметно и серо умер.«Я обещаю ничего не обещать…»
Я обещаю ничего не обещать,не рассуждать, как сноб, о джазе и о книгах.Давай сегодня просто танцевать.Давай оставим легкую интригу.Не говори, как много шансов у меня.Пускай ведет нас вечер в неизвестность.В молчаньи можно многое понять,ведь в нем присутствует особенная честность.А сложится ли магия? Плевать.Об этом думать – получить похмелье.Давай сегодня просто танцевать?А флирт не будем делать самоцелью.«Вот вам картина мира…»
Вот вам картина мираиз краткосрочных встречв съемных чужих квартирах;из обнаженных плеч;из разговоров тайныхв ванной под шум воды;из смс «случайных»;из ожиданий среды.Вот вам вся жизнь украдкой.Вот – добровольный плен.Мутное счастье с осадкомв грязных бокалах измен.Кто-то грешит на нравы,кто-то готов судить.Только вот кто дал правонам за любовь клеймить?Тяжесть у них иная,гложет своя печаль.Мы их совсем не знаем,чтобы рубить с плеча.«Бесперебойно газеты пишут…»
Бесперебойно газеты пишуто том, что здесь никому неважно.Я запускаю с высокой крышисвоей мечты самолет бумажный.Лети отсюда, лети чуть дальше.Пари над городом белой птицей.Лети от зависти, злобы, фальши.И я желаю тебе не сбитьсяс пути, который рукой намечен,достигнуть моря, упасть на пляжеи ждать в песке нашей верной встречи.Ведь я приду, если карта ляжет.«Ветер, словно для инстаграма…»
Ветер, словно для инстаграма,крутит в воздухе снежную взвесь.«Да, все верно. Во двор и прямодо угла. Тормозните здесь.»Расплатившись, на миг замираюперед тем, как шагнуть в метель.Выдыхая, иду. Набираю.Домофон выдает свою трель.Жду ответа. Вернулся из ТроиОдиссей, путь войны позади.И надеюсь, что ты мне откроешь:«Ну, привет. Я ждала. Проходи.»«Яркий свет фонаря в лицо…»
Яркий свет фонаря в лицо.Словно длится немой допрос,что закончится злым свинцом,а потом повезут на мост.И опустят в мешке в Неву,отгоняя бродячих псов.А мешок разойдется по шву,и блеснет циферблат часов.Конвоир поглядит с тоской:«Жаль не взял, хороши часы.»И поедет во тьме домой.Дома ждут и жена, и сын.Он напьется и будет кричать,будет в грязной тельняшке петь.И по стенам начнет стучать,причитая, что сеет смерть.Это все я придумал здесь —в темноте, где фонарь в лицо.Встал. Прошелся, чтоб снова сесть,зябко кутаясь в пальтецо.«Когда он упал на гранит мостовой …»
Когда он упал на гранит мостовой —не началась суматоха.Лишь женщина, тронув с опаской рукой,спросила: «Мужчина, вам плохо?»Он даже пытался ей что-то сказать,но все не справлялся с губами,лишь тихо стонал, закрывая глаза,скрипел еле слышно зубами.Прохожий подбросил ответ на вопрос:«Не видите? Он же синий…»Брезгливо наморщив напудренный нос,ускорилась девушка в мини…Когда истерично позвали врача:«Скорее, сердечный приступ!»Он не замечал как истошно кричатбезликие люди-статисты.Не слышал сирены, не видел огнейтревожного синего цвета.Он видел большую луну, а на нейдверь в самое долгое лето.«Плеер крутит всего лишь два трека…»
Плеер крутит всего лишь два трека.Только Fink и Alt-J на повторе.Называйте меня человекомс настроением в черном миноре.На скамейке в осеннем парке,размышляя о том, что было,выгребаю все траблы, запаркииз золы, что ещё не остыла.Прихожу к удивительной мысли —ключевым был тот сумрачный вечерВ дате прочерк. Я путаюсь в числах.Помню только озябшие плечи.Помню только «мы разные люди».Помню конверсы красного цвета.И вороны смотрели, как судьи.Кстати, было, мне кажется, лето…И вот здесь ключевая развилка,поворот не туда. Ad Notam,полюбил бесконечность бутылкии описывать мир в резких нотах.А ведь мог же совсем иначе.Мог сойтись с продавщицей «Магнита».На кредитной машине на дачу(пусть не новой, слегка побитой),но зато с ощущением счастьябесконечно прямого. Простого.И уж если грустить о ненастье,то в контексте: «Цветёт хреновов этом годе клубника, Оля.»А она невпопад отвечает:Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера:
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера:
Полная версия книги
10 форматов