Пара строчек. Зарифмованные картинки

Чтобы слёзы незаметно
растворялись в серых каплях…

Да, но я хочу отметить,
летом мне куда отрадней,
И в мои мечты и планы
вовсе не входило плакать!

Так что думаю на этом надо мило распрощаться,
без особых церемоний и напрасных сожалений,

Извините, но вопросы я оставлю без ответов:
осень – с Вами, мне здесь – лето!
Без каких-либо сомнений.

Сотня маленьких рассказов

Вы понравились мне сразу, без особых притязаний, поведением, разговором, сигаретой в тишине.

Я Вам нежно посвятила сотню маленьких рассказов, я наивно полагала – Вы нуждаетесь во мне.

Я спешила пожелать Вам утра доброго и ночи, чтобы сон Ваш был далёкий тих, а днем была удача,

Я сама к Вам привязалась, я о Вас мечтала очень, но однако оказалось всё, увы, совсем иначе.

Вы попользовались мною в перерыве Ваших планов, я была Вам развлечением, чувства были ни при чём.

Странно, я же не просила никаких от Вас романов, только милых разговоров, болтовни о том о сём.

Нас дорога разбежала, расстояния разделили, мы не встретимся случайно и специально – никогда.

На обложке тонкой книжки слой фальшивой сизой пыли, сотня маленьких рассказов – миг, впечатанный в года.

Покрывало

Я из самых добрых слов
Вам вязала покрывало,

я обрывки сладких снов
в покрывало заплетала,

Новый Год и смех детей,
звёзды и лучи рассвета,

шум берёзовых ветвей,
солнце, ароматы лета,

чтобы грел Вас мягкий плед,
уходила прочь усталость…

А сейчас смотрю Вам вслед,
а покрывало мне осталось.

Дело было ранним мартом

Дело было ранним мартом
под растущею Луной,
я расспрашивала карты:
сколько быть еще одной?

сколько можно возвращаться
вечерами в никуда?
сколько можно просыпаться
и считать себе года?

сколько ждать у моря счастья
и наступит ли рассвет?
может всё же в одночасье
нужный вытяну билет?

Я раскладывала карты, я от них ждала ответа,
но однако оказалось, что под Новою Луной

ничего на них не видно – очевидно, мало света,
и осталось непонятным,
с кем там я да кто со мной.

Нити, ленты и рассказы

я плету из знаков нити,
я из них сплетаю ленты,
заплетая шёлк в рассказы,
о несбывшейся мечте…

нити путаются, рвутся,
ленты, скручиваясь, мнутся,
с каждым разом узел туже,
может знаки и не те?

и судьба совсем другая?
только как о ней узнаю?
у меня есть только нити,
и волшебная мечта…

развяжу свои рассказы,
столько лент ослабнет сразу,
заструившись легким шёлком,
а за ними – пустота…

Мой алтарь