Последний отзыв
Удивительная книга. Как никогда актуальна сегодня. Язык и стиль автора настолько тонок, лёгок и изыскан, что легко поведёт читателя в мир героев, кото...
Далее
По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Когнитивный диссонанс
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Не столь я глуп.
Зимой иль летом,
Я верю, Мы придём «туда»…
В тот светлый мир,
где всё прекрасно.
Там Мы поймём, что не напрасно…
Вот видите, я и про вас,
Словечко доброе припас.
Вам боле, не о чем тужить,
Мы живы – значит будем жить,
А сколько – не могу сказать,
И ни к чему нам, это знать.
Но срок, покуда не пришёл,
Живи, сколь сможешь, хорошо,
Живи, хотел иль не хотел,
Знать, всех ещё, не сделал дел.
«Вам семьдесят, а вы всё живы,
Чего ж не радуетесь вы»! —
«Мы радуемся…но, увы…
Всё то, что называлось стать,
Вдруг, стало, как-то… опадать,
Глянь, поредела густота
И поседела чернота.
Слабеет мощь,
а немощь крепнет,
Темнеет мир,
не глаз ли, слепнет.
Одно лишь здоровеет – пузо,
Но это – радовать должно:
«Живот – есть жизнь, а не обуза»– Отмечу, тонко и умно.
Семидесятники
Нам семьдесят – тревожный факт
И неожиданный довольно,
Заглянешь в паспорт – как ни больно,
Да, это так.
Но как же так!!?
Еще вчера мы с мамой шли…
В Дом пионеров шли на ёлку…
О, детство! Что ж ты, так недолго!
Ты жизнь, и Ты – Природа – Мать
Не устаёшь нас удивлять.
Лет в двадцать с чем-то, мне казалось,
Что жить до сорока осталось,
А далее – зачем и жить,
Когда, небось, ни есть, ни пить
Нельзя,
а, может быть, и это…
Небось, и ЭТОГО… нельзя…
На что тогда зима и лето.
С женой вы – верные друзья,
Для развлеченья есть газета,
А боле – боле ни… ни, ни.*
Прочёл газету – спать ложись!
О, Боже! Разве это жизнь!
Лишь сорок стукнет, в ту минуту
Я, как Сократ, приму цикуту
(Простите мысли дурака,
Мне ж не было и сорока).
Не цифра «семьдесят» страшила,
Не в цифре дело. Не паршиво,
А славно, жили мы тогда,
В семидесятые года
Почти забытого уж века.
В те дни, ни «право человека»,
Ни толерантность напоказ,
Ещё не щекотали нас.
И правильно, пустое дело
О чём-то, эдаком тужить,
Мы жить хотели, просто жить,
А мысли были все, про тело…
Да, не про Дело, про Любовь!
Оно любить хотело тело,
Ну и любило, вновь и вновь…
Как у Отелло страсть кипела,
Душа рвалась, цвела и пела.
Разлуки, встречи, муки, слёзы,
Гуляния, лобзанья, розы…
Но счастья нет, без воздаяния,
За все проказы, в наказание
Дано нам…
бракосочетание…
Бегут мурашки, только вспомню,
Себя среди всех этих комнат:
ЗАГС – то ль, дворец, то ль – эшафот,
А я стою как идиот,
Не в силах вымолвить: «Гу – гу»!
Хочу бежать… и не могу.
Вот тут и показалась мне,
Развилка жизненного древа,
Направо путь ведёт к жене,
А я, хочу бежать налево
Зимой иль летом,
Я верю, Мы придём «туда»…
В тот светлый мир,
где всё прекрасно.
Там Мы поймём, что не напрасно…
Вот видите, я и про вас,
Словечко доброе припас.
Вам боле, не о чем тужить,
Мы живы – значит будем жить,
А сколько – не могу сказать,
И ни к чему нам, это знать.
Но срок, покуда не пришёл,
Живи, сколь сможешь, хорошо,
Живи, хотел иль не хотел,
Знать, всех ещё, не сделал дел.
«Вам семьдесят, а вы всё живы,
Чего ж не радуетесь вы»! —
«Мы радуемся…но, увы…
Всё то, что называлось стать,
Вдруг, стало, как-то… опадать,
Глянь, поредела густота
И поседела чернота.
Слабеет мощь,
а немощь крепнет,
Темнеет мир,
не глаз ли, слепнет.
Одно лишь здоровеет – пузо,
Но это – радовать должно:
«Живот – есть жизнь, а не обуза»– Отмечу, тонко и умно.
Семидесятники
Нам семьдесят – тревожный факт
И неожиданный довольно,
Заглянешь в паспорт – как ни больно,
Да, это так.
Но как же так!!?
Еще вчера мы с мамой шли…
В Дом пионеров шли на ёлку…
О, детство! Что ж ты, так недолго!
Ты жизнь, и Ты – Природа – Мать
Не устаёшь нас удивлять.
Лет в двадцать с чем-то, мне казалось,
Что жить до сорока осталось,
А далее – зачем и жить,
Когда, небось, ни есть, ни пить
Нельзя,
а, может быть, и это…
Небось, и ЭТОГО… нельзя…
На что тогда зима и лето.
С женой вы – верные друзья,
Для развлеченья есть газета,
А боле – боле ни… ни, ни.*
Прочёл газету – спать ложись!
О, Боже! Разве это жизнь!
Лишь сорок стукнет, в ту минуту
Я, как Сократ, приму цикуту
(Простите мысли дурака,
Мне ж не было и сорока).
Не цифра «семьдесят» страшила,
Не в цифре дело. Не паршиво,
А славно, жили мы тогда,
В семидесятые года
Почти забытого уж века.
В те дни, ни «право человека»,
Ни толерантность напоказ,
Ещё не щекотали нас.
И правильно, пустое дело
О чём-то, эдаком тужить,
Мы жить хотели, просто жить,
А мысли были все, про тело…
Да, не про Дело, про Любовь!
Оно любить хотело тело,
Ну и любило, вновь и вновь…
Как у Отелло страсть кипела,
Душа рвалась, цвела и пела.
Разлуки, встречи, муки, слёзы,
Гуляния, лобзанья, розы…
Но счастья нет, без воздаяния,
За все проказы, в наказание
Дано нам…
бракосочетание…
Бегут мурашки, только вспомню,
Себя среди всех этих комнат:
ЗАГС – то ль, дворец, то ль – эшафот,
А я стою как идиот,
Не в силах вымолвить: «Гу – гу»!
Хочу бежать… и не могу.
Вот тут и показалась мне,
Развилка жизненного древа,
Направо путь ведёт к жене,
А я, хочу бежать налево
Последний отзыв
Удивительная книга. Как никогда актуальна сегодня. Язык и стиль автора настолько тонок, лёгок и изыскан, что легко поведёт читателя в мир героев, кото...
Далее